Страница 5 из 7
- Послушай, — говорит он уже мягче, но всё также твёрдо. — Уже темнеет, скоро будет ночь. А Тайга не любит чужаков по ночам. Ты можешь остаться.
Я моргаю, не веря своим ушам.
-Остаться? — переспрашиваю я шёпотом.- Серьёзно? Здесь?
Мужчина кивает, снова отворачиваясь к окну.
-Да. Переночуешь здесь. В доме тепло, я печь натоплю. Тебе нужно отмыться. У меня есть хорошая баня. А завтра утром я тебя провожу до дороги.
Это несогласие помочь.
Это даже не обещание подумать. Но это уже не категоричное нет. Это шанс. Маленький, призрачный шанс провести с ним ещё немного времени и найти те самые слова, которые смогут достучаться до его ледяного сердца.
Я, не моргая, смотрю на его широкую спину, на то, как последние лучи солнца золотят его тёмные волосы. Он же стоит неподвижно, как скала.
- Хорошо... — тихо соглашаюсь я, чувствуя, как от облегчения подкашиваются ноги. — Я останусь.
Стрельников едва заметно кивает, принимая мой ответ, но так и не поворачивается лицом.
Он стоит так ещё несколько долгих, тягучих минут.
Я почти не дышу, боясь нарушить хрупкое перемирие, которое установилось между нами. Наконец, он тяжело вздыхает, словно принимая какое-то непростое решение.
- Сиди пока здесь, — бросает, направляясь к двери в сени. Его тон снова становится ворчливым, привычным. — И найди что-нибудь подходя! Не в мокром же платье будешь сидеть.
Стрельников на секунду останавливается у старого платяного шкафа, и рывком открывает скрипучую дверцу.
-На верхней полке возьми. Там, должно быть... старое.
С этими словами он выходит, оставляя меня одну в гнетущей тишине дома.
Я выдыхаю, только когда за ним закрывается дверь.
Ноги сами несут меня к шкафу. Руки дрожат от нетерпения и странного волнения.
Я открываю дверцу, и в нос ударяет запах мужского дорогого одеколона.
Я шарю рукой по верхней полке, поднявшись на носочки — там какие-то мягкие ткани.
Мои пальцы натыкаются на что-то гладкое.
Я тяну и вытаскиваю это что-то на свет.
Это « Старое» рубашка. Огромная мужская рубаха цвета морской волны. Явно это дорогая вещь из другой жизни. Из жизни столичного адвоката.
Что же, выбирать не приходится. Это лучше, чем мёрзнуть в мокром шёлке.
Я стягиваю с себя прилипшее к телу заляпанное платье, оставаясь в одном нижнем белье и опасаясь, чтоб мужчина не вошёл в этот момент, и быстро надеваю рубашку.
Широкая, как платье, и подол доходит мне до середины бедра. Рукава пришлось закатать в три раза.
Я смотрю на своё отражение в тёмном оконном стекле. Выгляжу я нелепо, как подросток, надевший папину одежду.
Но зато тепло и сухо.
Ругаю себя последними словами. Какая же я дура!
Приехала сюда, вырядилась как на приём, думала произвести впечатление деловое и приятное?
На кого? На человека, который пять лет живёт в тайге и колет дрова топором?
Глупая, самонадеянная финтифлюшка.
Иван всё не возвращается.
Я сижу на лавке, обхватив колени руками, и просто смотрю в окно на сгущающиеся сумерки. В голове крутится лишь одна мысль.
Как его уговорить? Что ему сказать? Может, дело не в деньгах и не в профессоре? Может, нужно копнуть глубже? Найти ту причину, по которой он сбежал сюда? Явно ведь не просто так!
Звук открывающейся двери заставляет меня вздрогнуть.
Стрельников входит, держа в руках стопку чего-то белого и пару огромных резиновых сапог.
- Баня натоплена, — сообщает он будничным тоном, кладя вещи на стол. — Можешь смывать с себя грязь. Держи — всё новое.
Он протягивает мне полотенце и те самые сапоги. Они такие большие, что я, наверное, утону в них.
- А поменьше нет? — робко спрашиваю я, заглядывая в бездонную резиновую глубину.
- Ты издеваешься? — хмыкает он. — Или ты хочешь босиком по грязи до бани прыгать? Надевай. Это ненадолго.
- Хорошо, спасибо.
Я впихиваю ноги в сапоги. Они огромные и неуклюжие, но ногам внутри неожиданно тепло и мягко.
-Идём за мной, — командует он и первым выходит из дома.
Я семеню следом, чувствуя себя абсолютно нелепой: в огромной мужской рубашке, которая висит на мне мешком, и в гигантских сапогах, в которых я шлёпаю по дорожке.
Мы идём куда-то за дом, в темноту, которую прорезает лишь узкая полоска света из открытой двери бани.
Оттуда валит густой пар и пахнет распаренным берёзовым веником.
Глава 5
Катя
Я семеню за ним, чувствуя себя ходячим недоразумением.
Если бы меня сейчас увидели мои коллеги из офиса, они бы подавились своим латте.
- Ну, заходи, финтифлюшка, — бурчит Стрельников , придерживая для меня дверь.
Меня злит, как он меня называет, но стараюсь не спорить.
Я вхожу внутрь, и меня окутывает влажное, обжигающее тепло.
Это не просто баня!
Это произведение искусства из тёмного, прокопчённого дерева. Небольшая парилка со скамейкой , на которой можно лежать в полный рост, и... о, чудо! Настоящая каменка, обложенная камнями, от которой исходит ровный жар.
Никакой тебе пластиковой вагонки или дешёвой электрической печки.
Всё по-настоящему.
- Ого... — вырывается у меня восхищённый вздох. — Это великолепно.
Он хмыкает, явно довольный моей реакцией. А я ведь никогда не была в настоящей бане.
- А ты чего ждала? Что я тут в лохани с водой моюсь? Это тебе не столица. Здесь всё для души.
Иван исчезает, оставив меня одну.
Я стаскиваю с себя его рубашку и остаюсь в одном белье.
Стягиваю и сапоги, с облегчением шевеля пальцами на тёплом деревянном полу.
И вдруг…
Стрельцов возвращается с ещё одной охапкой дров.
Вот так… просто заходит без всякого там стука!
Почему-то до меня не сразу доходит вся нелепость ситуации.
Я стою перед ним почти голая, в одном кружевном комплекте.
А он хоть бы хоть бы хны...
Не, ну я понимаю… он очень давно видел меня и без белья. Но это было один раз всего, да и не помнит он ничего!
- Эм... Иван Михайлович? — я прижимаю рубашку к груди, пытаясь прикрыться. — А... я, вообще-то, раздеваюсь.
Мужчина смотрит на меня долгим, тяжёлым взглядом. Его глаза медленно скользят по моей фигуре. Я чувствую, как щёки начинают гореть, и это уже не от жара печи.
- Ты стесняешься? — в его голосе звучит искреннее удивление. — После того как ты вломилась ко мне во двор и устроила тут концерт? Серьёзно?
Я вспыхиваю ещё сильнее.