Страница 33 из 62
— Слишком спорным! – Я взмахиваю руками, горько смеюсь. – Что может быть слишком спорным сейчас? Я готов даже рубить головы черным петухам, чтобы окроплять ваши колдовские руки кровью, – куда уж дальше! Видите, я забываю о науке, думаю о чародействе и шарлатанстве, я..
— Как и любой другой на вашем месте. Чудеса – легкое решение. – Он отвлекается от тетради и достает из книги – все это время была у него в руках, а я и не замечал – конверт. Убедившись, что я увидел, рассмотрел, дописывает: – Вот мое решение.
— Письмо? Вы правда предлагаете отправить Софи письмо? – Не хочется ни кричать, ни плакать. Просто молчать, лучше всего – замерзнув, замерев навеки; конец движения – конец проблем. Я сажусь на стул. Обхватываю голову руками. – Валентин, вы совсем меня не слушаете, я ведь..
— Не письмо, – он пододвигает тетрадь ближе ко мне, – а колдовство, в котором вы так ищете спасения. Колдовство, в котором я обычно вижу корень всех проблем. Но не сейчас.
И он рассказывает – вновь сухими, мелкими и красивыми предложениями на бумаге – историю своей юности: о возлюбленной и трех мудрецах, о страшных словах, забытых, но вспомненных вновь в лавке старого Исфахняна, и о единственной возможности побороть то, что я называю колдовством, – сам он слов подобрать не может.
— Необходимо, чтобы она сожгла конверт со всем содержимым, не открывая, – поясняет странник Валентин. Переворачивает страницу. – Вы должны как-то передать его ей. Скажите, что это.. положим, волшебное средство. Да, алхимическое чудо, способное вернуть мягкость ее волосам.
— Передать.. – Сперва я фокусирую внимание на этом слове, вращаю его перед умственным взором, как сферу, стараясь отыскать разгадку, подступиться к головоломке с разных сторон; но вдруг белесым пятном вспыхивает другой обрывок фразы: «мягкость волос». – Подождите.. Про мягкость волос. Откуда вы знаете? Вы же это не придумали, правда?
Я смотрю на странника Валентина в упор. Он просто кивает.
— Дайте угадаю. – Встаю, опираюсь руками о стол. – Вы были в доме дель Иалда?! Живя под моей крышей, заключив со мной сделку, вы посмели ступить в эти колдовские чертоги?! И что он вам наобещал?! Что наговорил?! Думаете, после такого я..
— Валентино, – пишет он одним росчерком, а я зачем-то продолжаю смотреть в тетрадку, жду лживых слов, хотя пора бы выкинуть его, словно пса, соблазнившегося лакомствами воров, забывшего о долге и хозяйских ласках, променявшего верность на сиюминутное удовольствие. – Вы ведете себя не как ученый.
— Да! И давно! С тех пор, как вы объявились в нашем городе! С тех пор, как дель Иалд..
А ведь он прав. Какие необдуманные слова я говорю, как много в них дисгармонии и ребячества! Но что поделать? Все другие я позабыл. Меня околдовали – любовью и верой в волшебное спасение. Вот оно, истинное колдовство – пустые обещания. Сладкие, как карнавальные лакомства.
— Хорошо, Валентин, давайте будем взрослыми людьми. Просто признайтесь – что он вам пообещал? И на что вы согласились?
— Он пообещал мне расколдовать Софи. – Прочитав эти слова в тетради, я снова опускаюсь на стул. Голова кружится – массирую виски; средство, которому научил когда-то старый Исфахнян. – Но веры ему нет. Поэтому мы должны попробовать иначе.
— А что вы пообещали ему? – не знаю, зачем спрашиваю. Не знаю, зачем вообще нужны слова.
— То, чего он хотел.
Что же, будь что будет – пусть странник Валентин хоть душу продал этому мерзавцу! Все, что могло быть сказано, уже сказано. И все же.. один вопрос не дает мне покоя. Не дает сейчас, как не давал в первые часы нашей встречи.
— Но зачем, Валентин? – Я расстегиваю верхние пуговицы рубашки. Жарко – сам довел себя. – Зачем вы вообще помогаете мне? Вы не говорите, чего хотел дель Иалд, – ваше право. Но чего хотите вы?
— Знания, – ответ в тетради короткий, сухой, меткий. Врет. Не нужно быть гением, чтобы понять. Не нужно взвешивать его слова на аптекарских весах.
— И только? Простите, Валентин, но слабо верю в это. Иначе.. зачем бы вы стали помогать мне? Что вам, ищущим власти и знания, судьбы простых влюбленных?
— Вы ученый, Валентино. Сами подумайте, что к чему: посмотрите, каких ответов я вам не даю, где умалчиваю, а где говорю охотно. – Следующий за ним вопрос – еще коварнее. – А вы? Чего хотите вы?
— Разве не понятно? Просто любви.
— Значит, мы хотим одного и того же. Вам ли не знать – любовь бывает разной. Вы свою сможете обрести – если нам повезет. А вот я свою.. увы. Хотя.. Нет. Тут мне стоит умолчать. А вам побыть наконец истинным ученым.
Он сдержанно улыбается. Вырывает из тетради лист, открывает книгу, проводит пальцем по странице, записывает нечто невнятное на листке – первое время я хочу вчитаться, но после запрокидываю голову и гляжу в потолок, жалея, что там доски, а не звездное небо. Наконец он кладет получившуюся формулу – нет, не могу сказать «заклятие»! – в конверт, после добавляет что-то еще – кажется, волос? – и озирается в поисках чего-то. Догадываюсь: открываю ящик стола, достаю пухлую свечу и отцовское огниво. Странник Валентин кивает – зажигает фитиль, ждет, пока оплавится воск, сверяется с книгой. Запечатывает конверт, капает несколько капель и, когда они чуть густеют, размазывает большим пальцем – как только не обжигается?
— Теперь решение за вами, – пишет на чистой странице.
— А разве может здесь быть иное решение, кроме очевидного? – отвечаю я, вновь запрокинув голову. Никаких звезд. Конечно. Дома, города – все ловушка, созданная человеком для человека. – Но утром, Валентин, я не хочу вас видеть. Переночуйте – и убирайтесь. Делайте что угодно, но не под моей крышей. Вы предали меня: откуда мне знать, что не пообещали мерзавцу дель Иалду моей смерти? Уходите. Наберитесь сил за эту ночь и уходите. Понятно?
Странник Валентин почему-то улыбается. Берет книгу, тетрадь и скрывается в отведенном ему углу дома.