Туман

Вьетнам, 1972 год. Ему было всего девятнадцать. Рядовой первого класса Джедедая Стоун. Их патруль, отделение «Браво», прочёсывал джунгли в провинции Куангчи. Жара, влажность, пиявки, постоянный страх засады. Лейтенант, молодой парень по фамилии Ковальски, только что из Вест-Пойнта, вёл их к небольшой деревушке на берегу реки, которая, по данным разведки, служила перевалочным пунктом для Вьетконга.

Они двигались тихо, сжимая в потных руках свои винтовки М16. Джед помнил, как его сердце стучало где-то в горле. Они подошли к деревне на рассвете. И первое, что их поразило, тишина. Абсолютная, неестественная тишина. Ни лая собак, ни криков петухов, ни детских голосов.

— Что за чёрт? — прошептал капрал Мартинес, коренастый мексиканец из Техаса.

— Всем быть начеку, — скомандовал лейтенант. — Может быть, ловушка.

Они вошли в деревню. Хижины из бамбука и пальмовых листьев стояли нетронутыми. В очагах не тлели угли. На верёвках висело бельё. Но людей не было. Ни живых, ни мёртвых. Только эта звенящая тишина и сладковатый, тошнотворный запах, который они все слишком хорошо знали.

Они нашли их в одной из хижин, самой большой. Двадцать тел. Женщины, старики, дети. Они лежали вповалку, и было видно, что они мертвы уже несколько дней. Ни ран, ни следов борьбы. Просто тела. И тот же самый запах. Запах отчаяния. Рядом с ними лежали пустые чашки. Они отравились. Все вместе. Причина так и осталась неизвестной.

Джед помнил, как его тогда стошнило. Он, девятнадцатилетний парень с фермы, впервые увидел, на что способно человеческое отчаяние. И этот урок он запомнил на всю жизнь.

Джед! Ты в порядке?

Голос Марка вернул его в реальность. Он стоял на палубе «Одиночки», глядя на «Странник», где у борта собрались почти все. Лицо Марка было бледным, как полотно.

— Пойдём отсюда, — сказал старик хриплым голосом.

— А как же они? — спросил Олсен, кивая в сторону люка. — Мы должны… что-то сделать?

— А что они?

Джед посмотрел на него своими выцветшими глазами.

— Их больше нет, Марк. Им уже всё равно. А нам нужно плыть дальше.

Они вернулись на «Странник», не говоря ни слова. Джек, увидев их лица, ничего не спросил. Он всё понял без слов.

— Что там было? — не удержалась Моника, когда они отходили от мёртвой яхты.

Старик не ответил. Он прошёл в рубку и взял курс на северо-запад, к далёкой России. Марк лишь покачал головой.

— Незачем тебе этого знать, — тихо сказал он. — Просто… плывём дальше.

Они не взяли ни припасов, ни топлива, хотя и то, и другое было бы нелишним. Это казалось кощунством. Они просто оставили «Одиночку» дрейфовать в океане, как безымянный памятник человеческому одиночеству и отчаянию. И каждый на борту «Странника» в этот момент почувствовал, как им повезло, что они не одни.