Страница 29 из 93
Время тянется как густая, липкая смола.
Ровно десять. Десять минут одиннадцатого. Четверть.
Мои нервы натянуты до предела, они звенят, грозя лопнуть в любую секунду.
Каждое открытие входной двери кафе, каждый звон колокольчика бьет по ушам, заставляя сердце болезненно сжиматься и подпрыгивать к самому горлу.
Я вжимаюсь в спинку мягкого диванчика, чувствуя, как под уродливой застиранной курткой по спине течет холодный пот.
Пальцы до побеления вцепились в края чашки, кофе в которой давно остыл.
Где же он? Почему его нет?
А вдруг это все-таки была просто издевка? Больная игра?
Я лихорадочно бросаю взгляд в панорамное окно. Улица живет своей жизнью: спешат прохожие, снуют курьеры, проезжают машины.
И тут мир вокруг словно замирает.
Звук джаза в кафе отходит на глухой задний план.
В толпе за стеклом появляется Он.
Его невозможно не заметить.
Высокий, широкоплечий, в безупречном темном кашемировом пальто, которое кричит о неприличных деньгах.
Это не «шестерка». Не курьер и не мальчик на побегушках.
От каждого его движения, от этой хищной, пружинистой пластики веет такой первобытной, властной аурой, что у меня перехватывает дыхание.
Он кажется мне смутно знакомым — разворотом плеч, жесткой линией челюсти, этой подавляющей уверенностью хищника, идущего по своей территории.
Где я могла его видеть? На одной из светских встреч Артура? В новостях?
Никак не могу вспомнить.
Мужчина приближается к дверям кафе.
Сквозь стекло наши взгляды пересекаются. Глаз не видно из-за темных очков, но я физически ощущаю этот тяжелый, сканирующий, мощный взгляд. Меня словно придавливает к креслу невидимой бетонной плитой.
Но вместе со страхом приходит дикая, ослепительная надежда.
Я медленно привстаю, опираясь дрожащими руками о стол.
Вот оно. Мое спасение. Мой билет на свободу и мой шанс вернуть Сережу. Сейчас он войдет, положит передо мной флешку, и этот ад закончится.
Мужчина делает шаг к стеклянной двери кафе. Берется за ручку.
И в эту самую секунду реальность разлетается вдребезги.
Буквально перед ним, грубо оттеснив его плечом, к двери подскакивают двое.
Они рывком распахивают створку, врываясь внутрь.
У меня останавливается сердце. Мир вокруг теряет звуки.
Полицейская форма.
А рядом с ней — гора мышц в черной кожаной куртке.
Начальник службы безопасности Артура. Тот самый, от которого мы с Сережей чудом ушли в школе.
Они здесь. Как?!
Время замедляется до покадровой съемки.
Мужчина за окном замирает. Его голова медленно поворачивается вслед вошедшей охране, а затем он снова смотрит на меня сквозь стекло.
В его позе нет ни грамма испуга. Ни капли паники.
Он смотрит на меня. И даже сквозь темные стекла очков я чувствую это ледяное, уничтожающее презрение.
Он думает, что это я привела хвост.
Думает, что я устроила засаду.
Сдала его.
— Нет… — одними губами шепчу я, отчаянно мотая головой. — Нет, пожалуйста, это не я!
Но мужчина лишь брезгливо кривится. Он отступает на шаг, плавно разворачивается и в ту же секунду стремительно растворяется в толпе прохожих.
Слезы отчаяния обжигают глаза.
Конец. Мой единственный козырь, моя последняя надежда только что сгорела дотла.
У меня больше ничего нет.
Тем временем, начальник охраны Громова обводит кафе цепким, тяжелым взглядом.
А за барной стойкой тот самый молодой официант, который приносил мне кофе, вдруг радостно вскидывает руку.
Его лицо искажает жадная, мальчишеская улыбка.
Он выскакивает из-за стойки и тычет дрожащим пальцем прямо в мой темный угол. Прямо в меня.
— Вот она! — звенит на весь зал его голос, полный восторга. — Это я вам звонил! Она здесь!