Страница 2 из 93
Здание сияет огнями. Огромные баннеры «Gromov Fight Club» развеваются на ветру.
Красная дорожка расстелена. Охрана на местах, спокойная, невозмутимая.
Никакой паники. Никаких скорых или пожарных. Все идеально.
Господи.
Я прикрываю глаза рукой. Дура. Какая же я дура. Просто кто-то разыграл. А я сама себя накрутила на ровном месте.
Вибрация телефона в руке заставляет меня подпрыгнуть.
Снова он. Я хватаю трубку, готовая высказать этому шутнику все, что думаю.
— Кто вы?! — почти кричу я. — Что вам нужно?! Зачем вы…
— Не стой на улице, — перебивает меня голос. В этот раз в нем слышится откровенная насмешка. Гадкая, липкая. — Тебе не сюда. Иди внутрь.
— Что? — я оглядываюсь по сторонам. Он видит меня? Он где-то здесь?
— Кабинет твоего мужа. Второй этаж. Иди прямо сейчас.
— Да кто вы такой?! Что случ…
— Сейчас узнаешь, — хмыкает голос. — Сюрприз.
И отключается.
Меня трясет.
Но уже не от страха за Артура, а от какой-то необъяснимой тревоги.
Ноги сами несут меня ко входу. Охранники почтительно кивают:
— Добрый вечер, Елена Викторовна.
Я не отвечаю. Иду через пустой, сияющий холл.
Мраморный пол отражает свет люстр. Каблуки цокают в тишине, как выстрелы.
Короткий коридор, поворот.
Вот она. Массивная дубовая дверь. Личный кабинет.
Сердце колотится где-то в горле, мешая дышать.
Почему здесь так тихо?
Я протягиваю руку. Пальцы касаются холодной ручки.
«Сейчас узнаешь».
Я толкаю дверь.
Она подается легко, бесшумно.
Я делаю шаг внутрь.
И замираю.
Воздух выбивает из легких, будто меня ударили под дых профессиональным хуком.
Сумка выпадает из ослабевших пальцев.