Страница 87 из 92
— Не за что.
Два сломанных мужика. На террасе. Смотрят на море.
Может, это и есть — семья. Не идеальная. Не нормальная. Но — своя.
Ночью она пришла ко мне.
Я не спал — сидел у окна, смотрел на звёзды. Кошмары отступали, но иногда
возвращались. Сегодня — один из таких дней.
— Не спишь? — Она села рядом.
— Нет.
— Кошмар?
— Да.
Она обняла меня. Молча. Просто — была рядом.
— Спасибо, — сказала она.
— За что?
— За папу. За то, что принял его.
— Он — твоя семья.
— И ты — моя семья. — Она посмотрела на меня. — Вы оба.
Семья. Она, её отец. И я.
Странная семья. Бандит, зэк и девочка, которую продали за дозу.
Но — настоящая.
— Алихан, — она взяла мою руку. — Мне нужно тебе что-то сказать.
Голос изменился. Серьёзный. Тревожный?
— Говори.
Она помолчала. Глубокий вдох.
— Я беременна.
Мир остановился.
Беременна. Она. Моя жена. Мой ребёнок.
Ребёнок.
— Что? — Голос не слушался.
— Беременна. Шесть недель. Сделала тест вчера. Два теста. Оба положительные.
Я смотрел на неё. Не мог говорить. Не мог думать.
Ребёнок. У меня будет ребёнок. С ней.
У меня есть дети — от Заремы. Трое. Но это... это другое.
Это — от любви. Настоящей. Единственной.
— Алихан? — Она смотрела испуганно. — Скажи что-нибудь.
— Я... — голос сорвался. — Ты уверена?
— Да.
— Шесть недель?
— Да.
— Значит... на свадьбу...
— Может быть. Или чуть раньше. — Она улыбнулась робко. — Ты рад?
Рад? Это слово — слишком маленькое. Слишком слабое.
Я — разрываюсь. От счастья. От страха. От любви.
Слёзы. Горячие. Потекли по щекам.
Варвар плачет. Опять. Третий раз за месяц.
Плевать. Пусть.
— Рад, — прошептал я. — Так рад, что... не могу...
Она обняла меня. Крепко. Я уткнулся в её волосы. Плакал — как ребёнок.
— Я люблю тебя, — говорил сквозь слёзы. — Люблю. Так сильно, что больно.
— И я тебя.
— Ты подаришь мне ребёнка. Нашего ребёнка.
— Подарю.
— Я буду хорошим отцом. — Поднял голову. Посмотрел ей в глаза. — Клянусь. Лучше,
чем был. Лучше, чем мог быть.
— Знаю.
— Я не повторю ошибок. С Заремой... с детьми... я был плохим отцом. Далёким.
Холодным.
— С нашим — будешь другим.
— Буду. Обещаю.
Она поцеловала меня. Нежно. С любовью.
— Мальчик или девочка? — спросила.
— Неважно.
— А если бы выбирал?
Я задумался.
— Девочка. — Улыбнулся. — С твоими глазами. С твоей улыбкой.
— А если мальчик?
— Тогда — с твоим характером. Сильный. Упрямый. Добрый.
Она засмеялась:
— Ты — романтик.
— Какой есть.
Романтик. Убийца. Отец.
Странное сочетание. Но — моё.
Утром я рассказал Сергею.
Он стоял на террасе. Смотрел на море. Как всегда.
— Сергей Павлович.
Он обернулся.
— Оля беременна.
Пауза. Долгая.
— Что?
— Беременна. Шесть недель.
Он смотрел на меня. В глазах — шок. Потом — радость. Потом — слёзы.
— Я буду дедом?
— Будете.
Он сел на стул. Тяжело. Как будто ноги подкосились.
— Дед... — прошептал он. — Я буду дедом...
— Вы в порядке?
— В порядке? — Он засмеялся. Сквозь слёзы. — Я в порядке? Восемнадцать лет в
тюрьме. Думал — всё потерял. Дочь, жизнь, будущее. А теперь...
Он замолчал. Смотрел на море.
— Теперь у меня есть дочь. Зять. И будет внук. Или внучка.
— Да.
— Это... — голос сорвался. — Это больше, чем я заслуживаю.
— Вы заслуживаете, — сказал я. — Вы защитили её. Когда никто не мог. Заплатили
свободой.
— И всё равно — не уберёг.
— Уберёг. По-своему. — Я положил руку ему на плечо. — Она выжила. Стала сильной.
Нашла меня. Нашла вас. Это — ваша заслуга тоже.
Он посмотрел на меня. Долго. Внимательно.
— Ты — странный человек, Алихан.
— Знаю.
— Но, может быть... хороший.
— Стараюсь.
Он встал. Протянул руку.
— Добро пожаловать в семью. По-настоящему.
Я пожал. Крепко.
— Спасибо.
Семья. Вот она. Странная. Сломанная. Но — моя.
Жена, которую люблю. Ребёнок, которого жду. Тесть, который принял.
Больше, чем мечтал. Больше, чем заслуживаю.
Но — моё.
Наконец-то — моё.
Оля вышла на террасу. Увидела нас — рука в руке. Улыбнулась.
— Рассказал?
— Рассказал.
Она подошла. Обняла нас обоих. Мы стояли втроём — на краю скалы, над морем, под
греческим солнцем.
Семья.
Настоящая.
Навсегда.