Страница 11 из 84
Нико остановился на тротуаре, глубоко засунув руки в карманы графитовой олимпийки от Malik Gray. Ветер привычно бросил ему в лицо прядь рыжих волос, но парень даже не шелохнулся.
Эти люди не знали, каково это — просыпаться от низкого, сводящего с ума ультразвукового гула приближающейся стаи гарпий. Они никогда не видели, как кислотный пепел Пустошей за считанные минуты разъедает бетонные перекрытия пятиэтажек, погребая заживо целые семьи. Они искренне верили, что завтра наступит просто потому, что в календаре есть следующая страница.
«Идиоты, — подумал Нико без злобы, скорее с горькой усмешкой. — Счастливые, сытые идиоты».
— Слушай, — Костя застегнул куртку на все пуговицы и поежился от сырости. — До тренировки у Бориса еще часа полтора. Может, до парка дойдем? Покурим на лавочке, сценарий обсудим. Я тут набросал сцену с явлением тени отца Гамлета, чисто авторское видение, без этой классической нудятины.
Нико повернул голову. Серебряные глаза на миг вспыхнули, уловив тончайшее, едва заметное возмущение в атмосфере — словно где-то далеко, на самом краю города, кто-то натянул и отпустил гигантскую стальную струну.
В правых отделах сознания шевельнулся ехидный голос Малика:
«Тик-так, мальчик мой. Запахло жареным в третьем микрорайоне. А ты все еще без приличного ножика в кармане».