Страница 57 из 57
Позже, когда Анна уезжает, а Надя засыпает в своей колыбели, мы с Русланом сидим у камина. Огонь потрескивает, отбрасывая тени на стены. На каминной полке — фотографии: наша свадьба, первая улыбка Нади, Олег с внучкой на руках.
— Как думаешь, что будет дальше? — спрашиваю я.
— Дальше? — он задумывается. — Дальше мы будем жить. Растить детей. Иногда ссориться. Всегда мириться. Встречать рассветы и провожать закаты. Я буду стареть, ты будешь становиться еще красивее. Надя пойдет в школу. Олег — в детский сад. Артур построит нам новую беседку, потому что эта ему надоела. Мама напишет мемуары. Лиза станет крестной нашего сына.
— Ты распланировал всё.
— Я архитектор. Привык планировать.
Я кладу голову ему на плечо.
— А если что-то пойдет не по плану?
— Тогда мы адаптируемся. Мы всегда адаптируемся.
Огонь в камине догорает. Я чувствую, как внутри меня толкается сын. Руслан кладет руку на мой живот и что-то тихо напевает — ту самую мелодию, которую он напевал Наде, когда она не могла уснуть.
Я закрываю глаза и думаю о том, как удивительна жизнь. Мы никогда не знаем, что ждет нас за поворотом. Мы можем строить планы, но судьба всегда вносит коррективы. Единственное, что в нашей власти, — это выбор. Кого любить. Кого прощать. С кем идти дальше.
Я выбрала Руслана. Не сразу. Не легко. Но я выбрала его, и он выбрал меня. И теперь, спустя два года после того, как я стояла с чемоданом в пустой квартире, я знаю точно: это был лучший выбор в моей жизни.
— Руслан, — говорю я.
— Мм?
— Помнишь, ты сказал, что построил этот дом для меня?
— Конечно.
— Теперь это наш дом. Твой, мой, Нади, малыша. Анны, когда она приезжает. Артура и Алены, когда они возвращаются. Это — наш дом.
Он целует меня в макушку.
— Всегда был ваш. Просто ждал, пока вы придете.
За окном идет дождь — мелкий, сентябрьский, убаюкивающий. В доме тепло и пахнет яблочным пирогом. Наверху спит Надя. В животе у меня — Олег. Рядом — Руслан.
И я понимаю: вот оно. То самое «долго и счастливо». Не сказочное, не придуманное, а настоящее. Сложное, выстраданное, заработанное.
Наше.
— Спокойной ночи, — шепчу я.
— Спокойной ночи, — отвечает он. — Увидимся во сне.
Я засыпаю и вижу парк. Октябрь. Желтые листья. Девушку с этюдником, рисующую старый дуб. И мужчину на скамейке, который смотрит на нее и не решается подойти.
Но теперь я знаю: он подойдет. Не сегодня, так через восемь лет. Но обязательно подойдет.
Потому что настоящая любовь умеет ждать.
---
Роман завершен. Спасибо за доверие к этой истории.