Страница 82 из 107
Глава 77
Евдокия
Когда Ксюша уехала, дом стал каким-то мёртвым.
Тихим не в хорошем смысле, а в том, когда в тишине слышишь всё, что годами заглушал чужими голосами.
Часы.
Холодильник.
Скрип половиц.
Собственное дыхание.
Пустоту.
Муж почти не разговаривал со мной. Не ругался. И это было ещё хуже. Просто смотрел как-то по-другому. Слишком прямо. Будто наконец позволил себе увидеть меня не женой, не матерью его детей, а человеком, рядом с которым он прожил жизнь и так и не понял, кто это.
Мне хотелось орать.
На него. На Надю. На Ксюшу. На этого адвоката. На мир, который вдруг решил, что я — корень зла, а не женщина, пытавшаяся как могла удержать семью от распада.
Потому что да, я ошибалась.
Да, может быть, перегнула.
Да, может быть, слишком многое списывала на то, что старшая сильная, младшая слабая.
Но разве только я виновата? Где отец? Где мужья? Где сами дочери со своими характерами, упрямством, выбором?
Почему в итоге всё падает только на меня?
От этого было так горько, что хотелось отравиться собственной правотой.
Вечером пришла тётка Валя. Соседка, родственница, вечный сборщик чужих трагедий. Села на кухне, вздохнула, налила себе чай.
— Ну что, Дусь… натворили вы дел.
Я сжала зубы.
— Спасибо, утешила.
— Я не утешать. Я по-человечески. Надя теперь с этим своим юристом ходит, люди говорят, ты её совсем довела.
Я вскинула голову.
— Люди? Какие ещё люди?
Тётка Валя пожала плечами.
— Да все. Посёлок маленький.
Конечно.
Вот оно.
Стыд.
Не внутренний. Наружный.
Тот, который всю жизнь был для меня важнее почти всего.
— И что говорят? — спросила я тихо.
Она посмотрела на меня уже внимательнее.
— Говорят, что ты младшую избаловала, а старшую угробила.
Фраза ударила точно в солнечное сплетение.
Я даже дышать перестала на секунду.
Потому что в ней было всё то, что я так тщательно не позволяла себе сформулировать.
— Вон, — сказала я.
— Дусь…
— Вон из моего дома.
Она всплеснула руками, поднялась, ушла, бормоча что-то про нервы.
Когда дверь за ней закрылась, я села за стол и впервые за много лет не почувствовала ни силы, ни правоты, ни власти.
Только усталость.
И что-то ещё.
Что-то похожее на стыд.
Мелкий.
Ядовитый.
Поздний.
Самый бесполезный вид стыда на свете.
---