Страница 50 из 110
Мой лучший друг, мой брат… Как он мог? Мы же с самого детства были не разлей вода, всегда поддерживали друг друга. Первый раз – ладно, можно списать на глупость, на дурацкое стечение обстоятельств. Я сама в это ввязалась, сама согласилась на свидание с этим… бандитом. Но теперь… как так можно было? Как он мог так подставить меня?!
Дима передает моего брата с вещами своим людям. Отдаёт какие-то короткие распоряжения, параллельно убирая мою сумку в багажник своей машины.
Внедорожник чуть покачивается, когда он садится за руль. Прижимает телефон к уху плечом, а руками уверенно крутит руль, разворачиваясь.
— Лёх, к тебе там парня сейчас привезут. Оформи новобранца. Посели, покажи всё… Нет, тренировки он начнёт месяца через два, у него нога сломана. Пусть пока инструктаж проведут, по теории усиленно гонять начнут… — рыжий мельком смотрит в мою сторону. — Ага. Будущий родственник мой.
***
Мелкий, моросящий дождь оседает на лобовом стекле, размывая очертания дома. Я выхожу из машины, оглядываясь вокруг.
Передо мной двухэтажный кирпичный дом. Строгий, но в нём есть что-то притягательное. Территория ухоженная, просторная, с аккуратной парковкой, где уже стоят три машины, включая внедорожник Димы. Места ещё предостаточно.
— Под дождём не стой, — слышу голос Димы. — Заходи, там открыто.
Дождь капает всё сильнее, и я, не дожидаясь его, быстрым шагом направляюсь к дому. Переступаю порог и замираю, словно вкопанная.
Прямо передо мной, в центре прихожей, стоит… Ржавый. Старый мужчина с копной рыжих волос, словно выцветших от времени, добродушно улыбается мне.
— Добро пожаловать в семью.
Не успеваю осмыслить эту неожиданную встречу, как слышу быстрые, топающие шаги по лестнице. Антон буквально несётся вниз и весело выкрикивает:
— Вэлком ту хелл!!!
«Только не это…»
Сердце начинает биться быстрее, и я невольно делаю шаг назад. Сглатываю комок в горле.
— Нет… — шепчу, качая головой. — Нет-нет-нет…
Инстинкт самосохранения берёт верх. Я разворачиваюсь, пытаясь сбежать, но тут же врезаюсь в Диму, который только что переступил порог. Он мгновенно ловит меня в кольцо рук, крепко прижимая к себе.
— Что случилось?
— Ты… успокойся, — раздаётся за моей спиной голос Ржавого. — Всё будет хорошо. Мы дома никого не убиваем.
— Ага. Никого, — вторит ему Антон, заливаясь смехом.
Я оглядываюсь на него, пытаясь понять, что здесь смешного. В этом доме действительно кого-то убивали? Неужели его отец солгал?
— Добро пожаловать в дом. Ты в безопасности, — с нажимом говорит Ржавый, но как-то по-доброму. — Пойдём, познакомимся. Пообщаемся…
Он мягко забирает меня из объятий своего сына и ведёт куда-то. Я успеваю лишь мельком взглянуть на Диму, на его ободряющую улыбку, прежде чем мы оказываемся на кухне. Современный ремонт, пространство разделено визуально на обеденную зону и зону для готовки.
— Присаживайся, — вежливо предлагает. — Что будешь? У нас всё есть.
Я опускаюсь на стул.
— Чай, если можно.
Лёгкий озноб пробегает по коже, хотя температура в комнате вполне комфортная. Наверное, это нервы. Рядом с рыжими, особенно когда их так много, я чувствую себя не в своей тарелке.
Глава семейства сам наливает мне чай. Ставит передо мной кружку, а себе достаёт бутылку коньяка. Две рюмки – обе наполняет до краёв. Поднимает одну, глядя мне прямо в глаза.
— Ну, за знакомство.
— Я не пью, — неловко улыбаюсь. — Я же беременная.
— Чай же у тебя есть, — усмехается он, чокаясь моей кружкой, и залпом осушает рюмку.
Я делаю глоток горячего чая, краем глаза замечая движение у двери.
Антон заходит на кухню и плюхается на стул прямо напротив меня, по другую сторону от своего отца. Сразу тянется ко второй рюмке, но Ржавый резко хлопает его по тыльной стороне ладони.
— Это Диме. Тебе уже хватит.
— Да этот зануда всё равно не будет пить, — обиженно морщится.
— За своего ребёнка будет. Хочешь выпить? Составь девочке компанию и налей себе чай.
Антон вздыхает и, к моему удивлению, сам идёт к чайнику.
В моей семье такое представить было невозможно. Мама всегда была в вечном движении: то отцу чай поднесет, то хлеба нарежет, то на стол накрывает. А тут… он сам. И его отец, Владимир Леонидович, тоже сам мне чай приготовил и подал. Это так… непривычно.
Я оглядываюсь по сторонам, пытаясь понять, где же мама Димы. Где моя будущая свекровь?
— Как зовут? – спрашивает Ржавый, снова наполняя свою рюмку.
— Анастасия.
— Владимир Леонидович. Для вас можно просто «папа». Всё-таки одна семья теперь.
Наступает неловкая пауза. Отец Димы чуть хмурится, внимательно разглядывая моё лицо.
— Ты не служила. Ну, логично, — примирительно кивает сам себе. — И не стреляла, наверное, да?
Я отрицательно качаю головой.
— Боевые искусства? Хотя с такими руками… — задумчиво продолжает он. — Может быть, спорт?
Я чуть прищуриваюсь и снова качаю головой.
— Не особо.
Отец Димы тяжело вздыхает, и в его взгляде появляется оттенок разочарования.
— Тогда поговорить нам с тобой не о чем.
— Ну, наверное, я… пойду, — медленно, без резких движений поднимаюсь со стула. — Не хочу отвлекать вас от дел…
— Стоя-ять.
Мы с Антоном синхронно замираем. Наши взгляды мельком встречаются, словно мы пытаемся понять, кому адресована эта команда.
Всё-таки мне, да?
Я оборачиваюсь и встречаю взгляд мужчины с суровым, немного насупленным выражением. Его глаза пронизывают меня, и я тихо спрашиваю:
— Что?
— Нам надо говорить. Мы же всё-таки… Ты новый член семьи. Некрасиво… Нехорошо, когда я тебя не знаю. А ты меня не знаешь. Надо налаживать контакт. Сядь.
Вот ведь… командир! От одного сбежала, так второй на голову свалился.
Антон возвращается к столу с двумя тарелками. Игриво подмигивает, пододвигая один из кусков пирога ко мне. Пьет чай, с интересом наблюдая то за мной, то за своим отцом, словно предвкушая, что будет дальше.
«Не отпускаете вы меня, да?»
С тяжестью опускаюсь обратно на стул.
— Ну ладно… — вздыхаю. — Вы же с женой как-то общаетесь?
Вилочкой осторожно отколупываю кончик пирога. М-м-м… лимонный. Вкусно!
Ржавый смотрит на меня ровно, без тени эмоций.
— Конечно, общался. Когда она была жива, — спокойно отвечает он. — Только её уже давно нет.
Ох, вот оно что. Вдовец.
Сердце сжимается от внезапного сочувствия.
— Простите, я не знала.