Наследие Ржавого

Глава 15

Очнувшись, я медленно приподнимаюсь, опираясь на что-то твёрдое. Голова пульсирует тупой болью. Ноги кажутся ватными, чужими. Холод пробирает до костей – я совсем окоченела, пока лежала здесь. А… сколько я уже в лесу?

Сгущаются сумерки. Вдалеке мелькает свет фар, движущийся параллельно мне. Дорога! Но до неё ещё идти и идти…

С трудом поднимаюсь. Ноги подкашиваются, каждый шаг даётся с усилием. Я стараюсь идти не спеша, чтобы не упасть снова.

В грязной одежде, с раной на голове, я выхожу к трассе. Пытаюсь поймать попутку. Машины проносятся мимо каждые минуту-две, но никто не останавливается. Все летят дальше, не обращая на меня внимания.

Надежда тает с каждой проезжающей машиной, и я… сдаюсь. Перестаю пытаться и просто бреду по обочине вдоль трассы.

Очередная машина проносится мимо, и вдруг на задних фарах вспыхивают красные огоньки. Белый седан сворачивает на обочину и медленно сдаёт назад, пока не выравнивается со мной.

За рулём – парень. Кажется, немного старше меня. Тёмные волосы. Лицо симпатичное, с лёгкой небритостью. Взгляд уверенный, но без какого-либо давления, просто наблюдающий.

— Садись. Я тебя подвезу.

Я колеблюсь. Сегодня уже прокатилась с одним придурком. И теперь одна мысль о том, чтобы снова сесть в машину к другому парню, пугает.

Особенно когда он один…

— Извините, наверное, нет, — выдавливаю, неуверенно обнимая себя руками.

Он не спешит. Спокойно тянется к бардачку, выуживает оттуда красную корочку и, раскрыв её, показывает мне.

Мои глаза хаотично цепляются за герб, за надписи, за его фотографию.

— Всё в порядке. Я мент, — произносит уверенно и захлопывает удостоверение. — Что с вами случилось?

Я смотрю на него, пытаясь осмыслить новую информацию. Полицейский. Это меняет дело.

— Это долгая история...

— Могу вам помочь? — спрашивает аккуратно. — Участок… больница… Что-нибудь? Давайте я вам помогу.

Я бы, конечно, предпочла сесть в машину к женщине, или хотя бы к паре. Но полицейский – не самый плохой вариант. В моём нынешнем положении, кажется, единственный.

— Давайте.

Сажусь в машину, чувствуя себя неловко – вся в пыли и грязи. Я отряхивалась, когда вышла из леса, но чище особо не стала.

Машина плавно выезжает на дорогу. Он протягивает мне толстую пачку влажных салфеток. Я протираю руки, потом осторожно касаюсь раны на голове.

— Как вас зовут?

— Настя.

— Очень приятно. Игорь, — улыбается водитель, мельком посмотрев в мою сторону. — Настя, что же с вами произошло?

— Да знакомый предложил на работу подвезти, а увёз в лес. Руки распускать начал…

Игорь хмурится, сжимая руль.

— Вот же урод, — выдыхает он. — Так всё-таки… Поедем в участок писать заявление? Или сначала в больницу?

— Да вроде всё нормально. Не надо в больницу, — сглатываю, хотя во рту сухо. — Давайте в полицию. Потому что это уже какой-то бред…

Даня не стал писать заявление на Диму? Побоялся связываться с рыжими?

Ладно. Я напишу. Только уже на Антона. Пусть ответит по всей строгости закона!

Дорога стелется ровной лентой под колёсами. Никаких игр в шашки, никаких опасных обгонов – просто спокойное, размеренное движение. После недавних приключений с рыжим это настоящее облегчение.

Впереди, под тусклым светом фонаря на обочине, я замечаю две машины: внушительный чёрный внедорожник и небольшая, красненькая, явно «женская». Возле неё стоит крепкий парень в тёмной куртке. Наклоняется к окну, разговаривает с водителем.

А вот второй… Он стоит прямо на дороге, посреди нашей полосы. Активно машет руками, требуя нас тоже остановиться.

Игорь, не говоря ни слова, сворачивает на обочину. Машина плавно тормозит, но он не выходит. Просто опускает окно со своей стороны.

— Ребят, что случилось?

— Да ничего не случилось. Девушку потеряли. Вот, ищем, — басит незнакомый голос. — Такую вот видел?

Я намеренно смотрю в приборную панель, стараясь не встречаться глазами с парнем. Но невольно кошусь в его сторону, когда тот показывает телефон. На светящемся экране – моя фотография.

— Нет, не видел.

Игорь отвечает так уверенно, так убедительно, что я сама верю ему. Хотя прекрасно знаю, что он врёт. Я же сижу прямо здесь, рядом с ним.

— Может, на дороге кто был?

— Не-а. Никого.

Парень заглядывает поглубже в салон. Его глаза скользят по задним сидениям, потом останавливаются на мне. Я отворачиваюсь к своему окну, пытаясь спрятаться от его пристального внимания.

— А это кто? — голос мужика становится более резким, подозрительным.

Игорь, не колеблясь, показывает ему корочку.

— Это со мной, — отрезает. — Жена моя.

— Всё, понял, — бросает парень уже более миролюбиво. — Ну… ты если чё увидишь – звякни обязательно.

Он отходит от машины, направляясь дальше по дороге, чтобы проверять других. Мы медленно съезжаем с обочины.

Только сейчас мой взгляд цепляется за шрам на его правой руке, уверенно сжимающей руль. Прямая белая линия пересекает тыльную сторону ладони.

— А куда звякнуть-то? — тихо спрашиваю я.

— Да чёрт его знает, — усмехается Игорь. — Я в городе недавно.

— Так вы не местный?

Я удивлённо смотрю на полицейского, и на мгновение наши взгляды встречаются. Его улыбка становится шире, теплее, словно он рад моему вопросу.

— Ну, как сказать, — делает паузу. — Я вообще сам отсюда родом. В девятнадцать уехал в столицу. Вот, спустя шесть лет обратно в родные края потянуло. К вам перевёлся. Ты, кстати, фотку видела? Они тебя ищут.

— Ну и пусть ищут. Не надо меня возвращать.

Включились поиски. Интересно, их Дима организовал или Антон? Хотя… какая разница? Я всё равно не буду рисковать. Не для того я бегала по лесу, чтобы новые приключения найти!

Мы подъезжаем к полицейскому участку. Игорь ведёт меня вглубь, заводит в какой-то кабинет. Два стола. Один свободный – к нему он и направляется. А вот за вторым, в углу, сидит ещё один полицейский – старый, с густыми усами. Он без особого интереса пробегается по мне глазами и снова утыкается в монитор.

— Садись, — Игорь указывает на стул.

Я опускаюсь. Смотрю на лист бумаги и ручку, которые он кладёт передо мной. Потом поднимаю глаза на полицейского, который подобрал меня на трассе.

— Если честно, я ещё не писала заявления. Вы… можете мне помочь?

— Конечно, — ободряюще улыбается парень. — Вы имя, фамилию… Что-то о нём знаете?