Страница 89 из 103
Глава 82. Демид
Глава 82. Демид
Глава 82. Демид
Я не видел отца на пороге своего дома уже несколько месяцев.
Созванивались — да.
Формально общались — да.
Но так, чтобы он пришёл без предупреждения, рано утром, в дом, где теперь живёт Варя, — нет.
И это уже само по себе не сулило ничего хорошего.
Мой отец принадлежал к поколению мужчин, которые искренне считают, что их мнение имеет вес просто потому, что они когда-то кого-то родили, заработали состояние и научились носить костюм с правильной осанкой.
Проблема в том, что я давно вырос из возраста, когда его тон мог что-то определять в моей жизни.
А вот влезать на мою территорию и смотреть на Варю так, будто она ещё не прошла внутренний кастинг по семейному статусу, я ему точно не позволю.
— Я пришёл поговорить, — сказал он, проходя внутрь, как будто приглашение ему не требовалось.
— Уже плохо, — заметил я.
Он снял пальто. Осмотрел прихожую. Коробку с кружками у стены, которую мы так и не разобрали полностью. Варину куртку на вешалке. Её шарф.
То есть все признаки жизни, которая в моём доме явно перестала быть холостяцкой.
Его губы чуть дрогнули.
Не от радости, разумеется.
— Не думал, что ты решишь настолько быстро, — произнёс он.
— Я вообще не спрашивал, что ты думаешь, — ответил я ровно.
Варя стояла за моей спиной. Тихая.
Но я чувствовал, как она напряглась.
И ещё я чувствовал, как сильно сейчас хочу оградить её от всей этой старой, сухой мужской манеры вторгаться в чужую жизнь под видом “я отец, имею право”.
— Варя, — сказал я, не оборачиваясь, — иди на кухню. Пожалуйста.
Она помолчала секунду.
Потом спокойно ответила:
— Нет.
Я обернулся.
И увидел в её глазах не упрямство даже. А твёрдость.
Она не собиралась прятаться. Не собиралась делать вид, что её тут нет.
Моя смелая женщина.
Отец тоже это отметил.
Конечно.
— Что ж, даже интересно, — сказал он. — Значит, слухи не преувеличивают. Всё серьёзно.
— Если ты пришёл повторить то, что я и так знаю, дверь там, — отрезал я.
Он посмотрел на меня дольше.
Потом перевёл взгляд на Варю.
— Я всего лишь хотел убедиться, что ты не совершаешь очередную ошибку.
Вот на этом месте внутри у меня щёлкнуло очень нехорошо.
— Ошибка — это приходить ко мне домой и говорить о моей невесте в таком ключе.
— Я не о ней. Я о тебе.
— Нет, — сказал я уже жёстче. — Ты именно о ней. И об этом разговор окончен.
Отец усмехнулся.
Очень знакомо.
Так он усмехался всегда, когда считал, что перед ним не взрослый мужчина, а мальчик, которого временно занесло не туда.
Я ненавидел это выражение с шестнадцати лет.
— Демид, — произнёс он спокойно, — ты всегда был склонен к резким решениям, когда дело касалось личного. Первый брак уже показал, к чему приводит увлечение не тем типом женщины.
И всё.
Варя могла вынести многое. Ирония, тон, даже холодный взгляд.
Но “не тот тип женщины” — это уже было не про меня.
Это было про неё.
Я сделал шаг вперёд.
— Ещё одно слово в сторону Вари — и ты уйдёшь отсюда немедленно, — сказал тихо. — Не как отец. Как мужчина, который позволил себе лишнее в моём доме.
Отец прищурился.
— Ты разговариваешь со мной в присутствии посторонней женщины.
— Во-первых, она не посторонняя. Во-вторых, если ты не уважаешь её, ты не уважаешь меня. А это я больше не пропускаю мимо.
Повисла тишина.
Тяжёлая.
Старая.
Из тех, в которых за секунду проживается сразу десять лет несказанного.
Я видел, как отец оценивает.
Меня.
Её.
Ситуацию.
Ту черту, за которую он уже ступил.
И вдруг впервые за долгое время понял:
мне вообще не важно, поймёт он или нет.
Потому что у меня уже есть своя семья.
Вот здесь.
За моей спиной.
На кухне с сырниками.
В растрёпанной женщине, которая не спряталась, а осталась рядом.
— Я не хотел оскорбить, — сказал он наконец.
Ложь.
Но ладно.
Хоть так.
— Хотел, — вдруг тихо сказала Варя.
Мы оба обернулись.
Она стояла прямо. Без вызова. Без истерики.
Просто честно.
— И вы не обязаны меня любить, — продолжила она. — Но если вы пришли проверить, достаточно ли я хороша для вашего сына, то, боюсь, проверка бессмысленна. Он уже меня выбрал. И я его тоже.
Господи.
Вот за это я люблю её до боли.
За то, как она умеет говорить мягко — и в самое сердце.
Отец смотрел на неё несколько секунд.
Потом неожиданно чуть кивнул.
— Вижу.
Не извинение.
Не принятие.
Но и не прежняя надменность.
Уже хоть что-то.
— Я пришёл не устраивать скандал, — сказал он после паузы. — Я пришёл потому, что после этих фото и того, что ты устроил в компании, хотел лично понять, насколько всё далеко зашло.
— Достаточно далеко, чтобы ты больше не формулировал это как “зашло”, — сказал я.
Он посмотрел на кольцо на пальце Вари.
На неё.
На меня.
И впервые за весь разговор в его лице мелькнуло что-то похожее не на оценку, а на признание факта.
— Значит, поздравляю, — произнёс он.
Сухо.
Неуклюже.
Но всё-таки.
Потом взял пальто и ушёл, не дожидаясь, пока кто-то из нас придумает вежливую концовку для этой семейной катастрофы.
Когда дверь закрылась, я медленно выдохнул.
Развернулся к Варе.
И первое, что почувствовал, было не злость на отца.
Гордость.
За неё.
За нас.
За то, что в этой ситуации она не стала ни меньше, ни тише, ни слабее.
---