Страница 88 из 103
Глава 81. Варя
Глава 81. Варя
Глава 81. Варя
После истории с тестом я почему-то стала спокойнее.
Не в смысле, что у меня резко прорезалась духовная зрелость и дзен.
Нет.
Я всё ещё нервничала из-за свадьбы, путалась в списках, периодически хотела убить организатора, а ещё сильнее — тех, кто придумал фразу “давайте сделаем референс по сервировке”.
Но где-то внутри стало тише.
Как будто мы с Демидом перешли через ещё один невидимый мостик.
Не к ребёнку — пока нет.
К другому.
К тому уровню близости, где уже не страшно вслух говорить:
да, я представляла тебя отцом.
да, мне от этой мысли не больно, а тепло.
да, это однажды будет нашим счастьем, а не поводом для паники.
И, наверное, именно поэтому, когда утром я стояла в кухне и размешивала тесто на сырники, мне было не грустно из-за одной полоски.
Мне было... спокойно.
Почти радостно от мысли, что у нас есть время.
Время быть женихом и невестой.
Время пожить вместе.
Время побыть только вдвоём, прежде чем нас разнесёт в стороны общий детский хаос, о котором мы оба уже, кажется, слишком подробно фантазируем.
Демид вошёл на кухню в тот самый момент, когда я на полном серьёзе нюхала творог.
— Я боюсь спрашивать, — сказал он.
Я обернулась.
— Почему?
— Потому что у тебя лицо женщины, которая сейчас либо готовит завтрак, либо собирается судиться с молочкой за нарушение состава.
Я закатила глаза.
— Он странно пахнет.
— А почему ты его нюхаешь так сосредоточенно?
— Потому что я ответственная будущая жена и не хочу отравить будущего мужа.
Он подошёл ближе.
Обнял сзади.
Поцеловал в шею.
И всё. Всё. Все мои попытки быть просто хозяйственной женщиной моментально полетели к чёрту.
— Ты уже и так опасна для моего сердечно-сосудистого, — пробормотал он.
— Не отвлекай. Я в процессе великой кулинарной оценки.
— И как вердикт?
— Живём.
Он тихо рассмеялся мне в волосы, а я поймала себя на том, что вот такие обычные, глупые, тёплые утра люблю едва ли не сильнее всех наших больших красивых моментов.
Потому что в них нет спектакля.
Нет “люблю” перед коллективом.
Нет кольца под светом витрин.
Нет слитых фото, бывших и скачущих нервов.
Есть только мы.
Кухня.
Сырники.
Его руки на моей талии.
И ощущение, что жизнь наконец стала на вкус такой, как я всегда хотела.
Разумеется, долго идиллия не продержалась.
Потому что в дверь позвонили.
Я вздрогнула.
Демид, напротив, даже бровью не повёл. Вот что значит мужчина, который дома не ждёт плохого по умолчанию.
— Ты кого-то ждёшь? — спросила я.
— Нет.
Я отложила ложку.
Он пошёл открывать.
И по тому, как через несколько секунд в прихожей стало слишком тихо, я сразу поняла:
ничего хорошего за дверью нас не ждало.
Вышла из кухни.
И застыла.
На пороге стоял отец Демида.
Высокий, сухой, идеально одетый мужчина с лицом человека, который всю жизнь привык оценивать других на предмет “подходит / не подходит”.
Я видела его только на фото в новостях и один раз мельком на каком-то корпоративном мероприятии.
Там он мне не понравился.
Сейчас — ещё сильнее.
— Я не вовремя? — спросил он, хотя по интонации было понятно: мнение на этот счёт у него своё, и ответ не особенно интересует.
Демид стоял прямо.
Собранно.
Очень спокойно.
Слишком спокойно.
— Смотря зачем ты пришёл, — ответил он.
О, ну прекрасно.
Значит, это не просто “здравствуйте, папа”. Это то самое. Семейное. С подводными минами.
Отец перевёл взгляд на меня.
Окинул с ног до головы.
И вот в этом коротком взгляде было ровно то, за что я терпеть не могла определённый тип богатых мужчин:
они иногда думают, что людей можно оценить за полсекунды, как мебель для гостиной.
— А это, полагаю, та самая Варвара, — сказал он.
Не “здравствуйте”.
Не “приятно познакомиться”.
Просто “та самая”.
У меня внутри что-то холодно щёлкнуло.
Но прежде чем я успела открыть рот, Демид сделал полшага вперёд.
Незаметно для постороннего.
Очень заметно для меня.
И заслонил меня собой ровно настолько, чтобы отец понял: тут не рынок, и товар вы не оцениваете.
— Это моя невеста, — сказал Демид. — И если ты пришёл разговаривать в подобном тоне, можешь сразу уходить.
Ну вот.
Доброе утро.
Сырники, видимо, подождут.
---