Страница 38 из 103
Глава 31. Варя
Глава 31. Варя
Глава 31. Варя
Есть мужчины, которые защищают женщину так, что ей хочется спрятаться.
А есть Демид.
Он делает это так, что мне хочется одновременно:
1. возмутиться,
2. поцеловать,
3. попросить повторить.
И всё это, к сожалению, не по очереди.
Когда мы вышли из офиса и сели в машину, я всё ещё переваривала его короткую, ледяную речь про чужую личную жизнь и увеличение задач.
— Это было красиво, — признала я, глядя в окно.
— Только красиво?
Я повернула голову.
— И немного страшно.
— Почему?
— Потому что вы когда защищаете, у вас такой вид, будто вы сейчас не границы ставите, а государственный переворот предотвращаете.
Он усмехнулся.
— Возможно, у меня просто масштаб привычный.
— Скромный, как всегда.
— А тебе не понравилось?
Вот ведь зараза.
Спрашивает так, будто уже знает ответ, но хочет услышать именно из моих уст, чтобы я ещё сильнее влипла в собственную честность.
— Понравилось, — буркнула я. — Но не привыкайте.
— Поздно.
И снова.
Снова он говорил “поздно” так, будто давно уже решил за нас обоих, что этот поезд ушёл, а мы теперь едем в одном вагоне и выскакивать на ходу бессмысленно.
— Куда мы едем? — спросила я.
— Увидишь.
— Ненавижу такие ответы.
— Лжёшь. Тебе интересно.
— Мне тревожно.
— Это у тебя форма интереса такая.
— А у вас всё форма самоуверенности.
Он ничего не ответил.
Просто посмотрел на меня мельком, и этого взгляда хватило, чтобы я внезапно слишком остро почувствовала: между нами уже не игра. Не перепалка. Не случайное, забавное, офисное безумие.
Между нами уже было что-то, что отзывалось в животе теплом, а в груди — тревогой.
Мы приехали к набережной.
Я удивлённо посмотрела на него.
— И всё?
— А чего ты ждала? Частный самолёт?
— Ну после ваших замашек захватчика я уже готова ко всему.
— Сегодня просто прогулка.
— Просто?
— Варя, ты очень устаёшь от слова “просто”.
Я вышла из машины и вдохнула прохладный вечерний воздух.
Набережная была почти пустой. Ветер тянул от воды, фонари отражались на тёмной поверхности, город позади шумел глухо, как будто очень далеко.
— Красиво, — сказала я.
— Да.
Мы пошли рядом.
Медленно.
Без спешки.
И вот это оказалось неожиданно... хорошо.
Не ресторан.
Не офис.
Не мамина кухня с бывшими.
Не коридоры и сплетни.
Просто мы.
И воздух.
И вода.
И возможность идти рядом, не защищаясь каждую секунду от мира.
— У вас тут что, секретное романтическое место? — спросила я.
— Нет.
— А похоже.
— Варя.
— Что?
— Ты же понимаешь, что это не место романтическое. Это ты рядом со мной всё таким делаешь.
Я остановилась.
Вот честно.
Иногда мне кажется, что этот мужчина вообще не имеет права так спокойно ронять фразы, от которых у меня душа делает кульбит.
— Вы опасный, — сказала я тихо.
— Для кого?
— Для моей психики.
— Я стараюсь быть бережным.
— Не всегда получается.
Он тоже остановился.
Повернулся ко мне.
Ветер чуть шевелил мои волосы, и я почему-то вдруг очень отчётливо почувствовала себя женщиной. Не сотрудницей. Не бывшей невестой. Не дочкой мамы, у которой на кухне случаются все беды мира. А женщиной рядом с мужчиной, который смотрит на неё так, будто она ему нужна целиком.
— Иди сюда, — сказал он.
На этот раз без приказа.
Без нажима.
Просто как будто это самое естественное на свете.
И я подошла.
Сама.
Медленно.
Как будто не к нему — к собственному решению.
Его руки легли мне на талию.
Тепло.
Уверенно.
Но так, будто даже сейчас он ещё спрашивал молча: можно?
Я подняла взгляд.
— Вы всегда будете так смотреть?
— Как?
— Как человек, который уже всё про меня решил.
— Нет, — сказал он тихо. — Я буду смотреть так, как мужчина, который очень хочет, чтобы ты сама выбрала его.
И вот после этого у меня не осталось ни одного приличного аргумента.
Я сама потянулась к нему.
Первая.
Целовать мужчину первой — это, как выяснилось, страшно только до первой секунды.
А потом уже не страшно.
Потом уже горячо.
Сладко.
И совершенно не хочется вспоминать, что где-то существует разум, график, работа и общественное мнение.
Потом есть только он.
И то, как его руки становятся чуть крепче.
И то, как поцелуй из осторожного превращается во что-то гораздо более взрослое, глубокое, опасное.
Когда мы всё-таки оторвались друг от друга, я дышала так, будто только что не целовалась, а бежала марафон в гору.
— Ну вот, — прошептала я. — Теперь всё. Я окончательно пропала.
— Нет, — так же тихо ответил он. — Теперь ты просто со мной.
И почему-то это прозвучало даже страшнее.
Потому что... да.
Кажется, я уже была.
---