Страница 2 из 103
Чем ближе я подходила к его кабинету, тем отчётливее чувствовала, как в животе собирается нервный узел. Не паника. Нет. Я не из паникёрш. Но неприятное предчувствие шевелилось.
Лида у приёмной посмотрела на меня так, будто провожала на арену гладиаторов.
— Он ждёт.
— Уже боюсь, — призналась я.
— Я бы тоже.
Прекрасно. Просто прекрасно.
Я постучала.
— Войдите, — раздался мужской голос.
Спокойный.
Низкий.
Опасно спокойный.
Я толкнула дверь и вошла.
Демид Андреевич стоял у окна. В сером костюме, без пиджака, с закатанными до локтей рукавами рубашки. Одной рукой он держал телефон, второй опирался на край стола.
И выглядел так, будто мир опять его разочаровал, а теперь должен срочно извиниться.
Он обернулся.
Скользнул по мне взглядом.
И я вдруг очень остро ощутила, что надела сегодня не броню, а обычную белую блузку и юбку-карандаш. Как все. Как всегда. Но под его взглядом это почему-то стало ощущаться слишком... заметно.
— Варвара Сергеевна? — уточнил он.
— Да.
— Подойдите.
Я подошла.
И вот тут, стоя напротив его стола, я впервые поняла, что беда уже здесь. Не за углом. Не на подходе. Прямо в кабинете.
Потому что Демид Андреевич посмотрел на меня так, будто принял решение.
Плохое.
Для меня особенно.
— У меня к вам деловое предложение, — произнёс он.
Я внутренне подобралась.
— Какое?
Он выдержал паузу.
А потом сказал:
— Мне нужна жена. И, вероятно, именно вы.
Я молча уставилась на него.
Потом на дверь.
Потом снова на него.
И, кажется, в этот момент во мне умерло всё, кроме чувства юмора.
— Простите, — очень вежливо сказала я. — А нормальная у вас уже была и сломалась?
---