Грешные помыслы

Глава 15

Сталкер.

IronScissors.

Человек, которого Прист перебил по цене во время «Ночи безрассудства», спасая мою девственность от него и его извращенных требований; тот самый, с которым я должна встретиться завтра вечером в «Параде».

Текст короткий.

«Даже не думай об этом».

Следом идет видео.

Мой палец зависает над кнопкой воспроизведения, пульс колотит по наковальне. Миниатюра размыта, но я могу разобрать очертания человека — женщины, привязанной к стулу, с кляпом во рту.

Дыхание перехватывает.

Это она. Моя мать.

Видео проигрывается как в замедленной съемке, или, может, это просто мое тело цепенеет, разум буксует, а конечности сводит судорогой. Ее глаза широко распахнуты — дикие, отчаянные. Ее припухлые губы — вероятно, от филлеров — растянуты вокруг кляпа. Она борется.

Она умоляет.

Тысяча эмоций детонирует в моей груди, сталкиваясь в войне, в которой я не знаю, как сражаться.

Боль — острая и безжалостная.

Ярость — ядовитая и обжигающая из-за того, как она бросила меня на произвол судьбы, оставив один на один с безумным хищником. Хищником, от чьего насилия мне удалось ускользнуть, лишь бросившись на гибельный путь, превратившись в игрушку для извращенцев в сети, потому что они, по крайней мере, не могли до меня дотронуться. Я использовала свою дурную славу как щит. Прожектор, направленный на меня, означал прожектор, направленный на него и его бесчинства.

Но затем просыпается инстинкт спасителя.

Она бросила меня. Она оставила меня ему — человеку, который превратил меня в нечто изломанное и порочное, и она не заслуживает моей помощи. Но она моя мать.

Те же слова, что и в прошлый раз, всплывают поверх кадров, мигая, словно отсчет до конца света: «Это сообщение самоликвидируется через три... два... один...» И пуф. Экран очищается. Текст исчезает. Все улики стерты.

В этот момент двери лифта разъезжаются.

Я резко вскидываю голову, сердце колотится о ребра, и встречаю светлую, ничего не подозревающую улыбку Киры.

— А вот и ты, — говорит она, стоя прямо перед недавно замененным окном — тем самым, в котором еще неделю назад зияли пулевые отверстия.

Контраст между ее искренним теплом и ледяными когтями, сжимающими мое горло, вызывает головокружение. Сталкер вонзил зубы в мою жизнь.

Не так, как Прист — его контроль абсолютен, от него не скрыться. Контроль сталкера более коварен, более призрачен. Он знает мои перемещения. Он слышит мои разговоры. Вероятно, не через мой собственный телефон, а через устройства вокруг меня, например, принадлежащие людям в кафетерии, или через чужие глаза и уши.

Лифт был единственным безопасным местом, чтобы отправить этот текст. Единственным местом, где то, что появляется на экране моего телефона, не отображается одновременно и у Приста. К тому моменту, как двери открылись, сообщение сталкера уже исчезло, став, вероятно, единственной вещью, которую я могу скрыть от Приста.

— Хочешь спуститься с нами в кафетерий за тыквенным латте со специями? — спрашивает Кира.

Парень-стажер рядом с ней морщится.

— Не знаю, Кира, с этим ее сверхревнивым парнем...

Я не могу винить его за такую реакцию. В прошлый раз, когда он только осмелился на меня посмотреть, Прист к концу дня перевел его в другой отдел; его стол был пуст еще до того, как он вернулся с обеда.

Без объяснений. Без предупреждений.

И когда я заговорила с ним об этом, спросив, что произошло, Присту было достаточно обхватить ладонью мою шею сзади, заставить встретиться с ним взглядом и произнести тем низким, размеренным тоном, от которого по спине бегут мурашки:

— Это то, чего ты хочешь, малышка? Увидеть, как далеко я зайду?

Я едва успела выдохнуть ответ, как он притянул меня к себе, сжав пальцы ровно настолько, чтобы напомнить мне, кому именно я принадлежу.

Я даже представлять не хочу, что он сделает, если узнает, что я все это время планировала завтрашнюю встречу со сталкером.

Я вообще не знаю, что делать.

Знаю только, что мои руки заметно дрожат. Я сжимаю их в кулаки и прячу в карманы пальто.

— Извините, ребята, не сегодня. Я уже отдохнула, а мне еще нужно закончить ту раскадровку, которую сдавать в понедельник.

Кира кивает, потому что прекрасно понимает, о чем я. Я специально напросилась на один из срочных проектов, чтобы иметь повод быть здесь в выходные и иметь возможность ускользнуть в «Параду».

Я направляюсь к своему рабочему месту, но когда сажусь, мои пальцы дрожат над экраном. Каждый штрих получается неуверенным, зазубренным. В голове то и дело всплывает образ матери — связанной и умоляющей. Я даже не замечаю, как летит время, пока не слышу приближающиеся шаги и низкий, властный голос, разрезающий воздух.

— Хейли. В мой кабинет. Живо.

Я поворачиваю голову, сердце пропускает удар.

Прист стоит в дверном проеме, излучая темное превосходство, которое высасывает кислород из комнаты. Я тяжело сглатываю, гадая, знает ли он. Но если бы знал, уверена, он бы вел себя иначе, поэтому я призываю на помощь все свое самообладание, чтобы не расклеиться.

— Да, конечно, я… сейчас. Я просто… — Я заправляю прядь волос за ухо. — Мне просто нужно закончить это, ну, ты понимаешь, дедлайн. Понедельник, и мы не сможем продлить... — Боже, я просто разваливаюсь на части.

Прист кладет свою большую ладонь на мою — ту, в которой я держу стилус.

— Сейчас, — повторяет он низким, не терпящим возражений голосом.

Я встаю, и он отступает, пропуская меня вперед, как джентльмен. К тому моменту, как я переступаю порог тяжелых двойных дверей его кабинета в конце коридора, пульс молотит у меня в ушах.

— Твой кабинет... впечатляет. — Хоть мы и приходим, и уходим вместе каждый день, я впервые вижу это место. Именно здесь он вел переговоры с советом директоров ради меня, и, судя по голографическим схемам, парящим над гладким черным столом, он все еще занимается процедурой поглощения. Схемы сменяются финансовыми отчетами в реальном времени, оценками акций и архитектурой проприетарного программного обеспечения — если я правильно интерпретирую увиденное.

Это не просто впечатляет. Это пугает.

— Это не мой кабинет. Это твой. Я лишь забочусь о том, чтобы все было настроено и работало, когда ты будешь готова взять управление на себя.