Страница 78 из 98
Романов кивнул, и его пальцы сжали край ящика, и он чувствовал, как холод проступает сквозь доску, как боль в левом колене отдаётся привычной волной, как пот стекает по лицу, смешиваясь с грязью. Голова его повернулась к Кеды, который сидел в своей нише, и его лицо было бледным, с испариной на лбу, с глазами, которые всё ещё были широко открыты, как у человека, который только что пережил взрыв, и он сжимал автомат, и его пальцы дрожали, но он держал его ровно.
— Кеды, — сказал Романов, и голос его был ровным, как дыхание, но в нём чувствовалась командная нотка, как у человека, который проверяет боеготовность. — Ты как? Слышишь?
Кеды поднял голову, и его голос был тихим, с ноткой усталости, которая появляется после долгого напряжения, но в нём не было паники:
— Слышу. Звон ещё есть, но я слышу. Автомат в порядке. Патроны — 90. Я готов.
Романов повернулся к Деду, который сидел у стены, опираясь на палку, и его кашель разорвал тишину, когда он попытался подавить его, прижимая ладонь ко рту. Глаза его были мутными, но он смотрел на Романова, и его голос был хриплым, с придыханием, как у человека, который говорит с прошлым:
— Я слышу. Правое ухо — работает. Левое — глухо. Но я готов. Патроны — 90. Автомат — в порядке.
Романов кивнул, и его взгляд упал на Очков, который лежал у входа, и его бинокль был у груди, и его глаза были устремлены в щель брезента, как у человека, который даже в этой темноте продолжает наблюдать. Голос его был тихим, но ровным, когда он сказал:
— Я готов. Слышу звон, но я вижу. Бинокль цел. Я буду смотреть.
Рука Романова поднялась к своему плечу, и он коснулся царапины, которая уже начала подсыхать, и глина смешалась с кровью, создавая тёмную корку, и он чувствовал, как боль становится привычной, как она становится частью его тела, как шрам, который будет напоминать ему об этом дне. Его голос был ровным, когда он повернулся к Буху и сказал:
— Хорошо. Мы держимся. Связи нет — РЭБ противника глушит всё. Значит, мы сами по себе. Будем держать оборону до темноты. Потом — попытаемся связаться по рации.
Бух записал это в блокнот, и его рука двигалась ровно, как по линейке, оставляя на бумаге чёткие, аккуратные буквы, и он поднял голову, и его голос был ровным, как у бухгалтера, который зачитывает план:
— До темноты — четыре часа. За это время мы можем залатать сеть, проверить позиции, распределить воду. Если они атакуют снова — у нас есть патроны, но их нужно экономить.
Голос Кеды раздался из темноты, тихий, с ноткой сомнения, которая прорывалась сквозь попытку сохранить спокойствие:
— Степаныч, а если они атакуют снова? Если они пошлют ещё дронов? С ИИ?
Романов повернулся к нему, и его взгляд был холодным, как сталь, но в нём появилась новая нота — уверенность, которая приходит с опытом, когда ты знаешь, что делать в любой ситуации, и его голос был ровным, как дыхание:
— Мы встретим их. У нас есть патроны, есть сеть, есть земля. Мы — часть земли. Если они придут — мы будем прятаться, мы будем стрелять, мы будем ждать. Но мы не сдадимся.
Пальцы его сжали край ящика, и он поднялся, чувствуя, как глина прилипает к его подошвам, как боль в левом колене отдаётся привычной волной, и его голос стал командным, как приказ, который не обсуждается:
— Дед — ты с Кеды латайте сеть. Кевлар и проволока у Буха. Очки — ты на бруствере. Смотришь в небо. Бух — ты распределяешь воду и патроны. Я — проверяю позиции. У нас есть четыре часа. Используем их.
Тела начали двигаться, и шаги были бесшумными, как у теней, которые скользят по земле, не оставляя следов, и каждый из них знал свою задачу, потому что они уже делали это раньше, и они делали это вместе. Романов стоял у входа, чувствуя, как глина прилипает к его подошвам, как холод проступает сквозь ткань формы, как боль в плече становится привычной, как запах гари и сырой глины смешивается с запахом пота и крови, создавая густой, удушливый коктейль, оседавший на языке, как горечь.
Серое небо было пустым, но в этой пустоте чувствовалось что-то, как затишье перед бурей, когда ветер стихает, и тишина становится плотнее, чем глина, чем сама земля, которая окружает их со всех сторон. Знал, что они вернутся, что дроны снова заполнят небо, и что они должны быть готовы. Но сейчас, в этот момент, они были живы, они были целы, и у них был план.
— Четыре часа, — сказал Романов, и голос его был ровным, как сталь, которая не гнётся. — Мы успеем. Мы — земля. Мы — глина. Мы — невидимы.
Тишина снова стала плотной, как глина, и в ней слышно было только, как ветер шуршит по сухой траве, как где-то далеко гудит артиллерия, которая была настолько далёкой, что казалась частью фона, как шум крови в собственных ушах. Руки начали работать, и сеть натягивалась, и патроны пересчитывались, и вода распределялась, и они ждали, готовясь к тому, что небо снова наполнится гулом.
Глава 56. КОСТЫЛЬ
Глина под ногами хлюпала влажно, когда Романов обходил позицию, проверяя каждый угол, каждую щель, где могла затаиться угроза, и каждый шаг отдавался в левом колене глухой, пульсирующей болью, которая стала такой же привычной, как звон в ушах, оставшийся после взрыва. Серый свет, пробивавшийся сквозь редкие облака, падал на траншею неровными полосами, и в этом свете тени от обгоревших стволов дрожали, как призраки, которые не знают, куда исчезнуть, и запах гари смешивался с запахом сырой глины, создавая густой, удушливый коктейль, который оседал на языке, как горечь. Взгляд скользнул по брустверу, по мешкам с землёй, по натянутой сети, которая уже была залатана в двух местах, и остановился на Кеды, который шёл вдоль траншеи, и его шаги были неровными, с заметной хромотой на левую ногу, которую он пытался скрыть, перенося вес на правую, но каждое движение выдавало боль, которая проступала в напряжении мышц, в сжатых челюстях, в том, как он избегал смотреть на Романова.
Рука Романова поднялась, и он остановил Кеды жестом, и его голос был ровным, но в нём чувствовалась командная нотка, которая не терпит уклончивости:
— Стой. Что с ногой?
Кеды замер, и его лицо было бледным, с испариной на лбу, которая смешивалась с грязью, оставляя на коже тёмные разводы, и его глаза метнулись в сторону, когда он ответил, и голос его был тихим, с ноткой небрежности, которая была слишком наигранной:
— Ничего, зацепился. Просто зацепился.