Страница 66 из 66
«Взять муку, масло, яйца. Перемешать. Добавить любовь. Испечь. Съесть. Повторить».
— Бинго, это не рецепт, — сказала я.
— А что?
— Это стихи.
— Красиво?
— Красиво.
— Тогда оставим.
Оставили.
Рецепт от Финго:
«Пирожки должны быть румяными, как закат. Тёплыми, как объятия. Вкусными, как первый поцелуй».
— Финго, ты поэт.
— Я эльф. Это одно и то же.
Рецепт от Глимбо:
«Сначала испечь. Потом съесть. Если невкусно — испечь ещё. И так, пока не получится».
— Глимбо, это метод проб и ошибок.
— Это жизнь, — философски заметил он.
Эльфы засмеялись.
— Агата, — сказали они хором. — Спасибо вам.
— За что?
— За то, что научили нас печь. И быть счастливыми.
— Это вы сами умели. Я просто показала, как.
— Нет. Вы дали нам семью.
Я чуть не расплакалась.
— Ребята...
— Агата, мы вас любим, — сказал Бинго. — Вы наша.
— И вы мои.
Мы обнялись.
Всей кухней. Эльфы, Рыжик, я.
Рейнар зашёл и замер.
— Я не помешал?
— Нет, — ответила я. — Ты вовремя.
— Что тут у вас?
— Счастье.
— Тогда я с вами.
Он обнял нас всех.
И это было идеально.
---
Письмо Корнелию
Корнелий теперь приходит редко. Но каждый раз — как праздник.
— Агата, — говорит он, появляясь на подоконнике. — Есть пирожки?
— Есть, — отвечаю я. — Специально для тебя.
— С вишней?
— С вишней.
— Я люблю тебя.
— Я знаю.
Он ест, смотрит на нас и улыбается.
— Ты счастлив? — спрашиваю я.
— Очень.
— Правда?
— Правда. Я пятьсот лет сидел в темноте. А теперь у меня есть вы. И пирожки. Чего ещё желать?
— Ещё?
— Ну, разве что, чтобы ты записала рецепты. А то я забуду.
— Уже записала.
— Дай почитать.
Я протянула ему свои записи.
Он читал долго. Потом посмотрел на меня.
— Агата, это... это не просто рецепты.
— А что?
— Это дневник. Твоей жизни. Твоей любви. Твоего счастья.
— Ты думаешь?
— Я знаю.
Он отложил записи.
— Спасибо тебе.
— За что?
— За всё. За пирожки. За дружбу. За то, что ты есть.
— Ты тоже есть.
— Я есть. Благодаря тебе.
Мы помолчали.
— Корнелий, — сказала я. — Ты придёшь завтра?
— Если будут пирожки.
— Будут.
— Тогда приду.
Он исчез.
Я осталась с рецептами.
С моими рецептами. Моей жизнью. Моим счастьем.
---
Последний пирожок
Знаете, что самое важное в пирожках?
Не ингредиенты. Не пропорции. Не время выпечки.
Самое важное — с кем вы их едите.
Я перепробовала сотни рецептов. Тысячи пирожков. Но самые вкусные были те, что я делила с теми, кого люблю.
С Рейнаром — у озера, на закате.
С эльфами — на кухне, под их бесконечные разговоры.
С Рыжиком — когда он впервые попробовал и расплакался.
С Корнелием — когда он появлялся из ниоткуда и улыбался.
— Агата, — сказал однажды Рейнар. — Ты знаешь, почему твои пирожки такие особенные?
— Почему?
— Потому что в каждом из них — частичка тебя.
— Это хорошо?
— Это лучшее, что есть.
Я улыбнулась.
— Я люблю тебя.
— Я знаю.
— Нет, ты скажи.
— Я тоже тебя люблю.
Мы сидели на кухне, пили чай, ели пирожки.
Эльфы возились в углу. Рыжик мыл посуду. За окном светили звёзды.
— Агата, — сказал Рейнар. — Ты счастлива?
— Очень.
— И я.
— Знаешь, о чём я мечтаю?
— О чём?
— Чтобы этот вечер никогда не кончался.
— Он не кончится. Он останется с тобой навсегда. В твоих рецептах. В твоих воспоминаниях. В твоём сердце.
— Красиво сказано.
— Я старался.
Он поцеловал меня.
И я поняла: это и есть счастье.
Простое. Тёплое. Настоящее.
Как пирожки.