Славгород

Гриша не ждет к себе внимания. От заданного Петей вопроса она последний месяц бежит. В больнице у Ильяны – бежала. Разгребая последствия пожара – бежала. Когда из каморки своей съезжала, когда Сережу обнимала и благословляла на добрый путь в столицу, потому что ему «ловить здесь нечего» – тоже бежала. Отпускать, помогать, дружить – но от себя самой забиваться в угол. Ильяна задумчиво ковыряет разломленную на фольге картошку, едва слышно вздыхает: не понимает, как впихивать в себя еду по-старому. Ничего по-старому не получается.

— Да я.. ну.. – Она тут же мнется под вопрошающим взглядом. Ильяна жалеет ее, не вынуждает определяться с грядущей своей жизнью – полноценно продлившейся – и потому молчит. А Петя беспокоится: не хочет, чтобы, потеряв жизненный ориентир, пусть и мучительно ограничивавший, Гриша потерялась сама. – Приют для старых собак и кошек, наверное, открою. Как подзаработаю, конечно. И как город отстроим. Пока – ну, поохраняю Ильяну.

— Приют? – в один голос тянут оба, переглянувшись.

— А что? – Гриша тут же смущается своей глупой идеи, отряхивается от комаров, немного обиженно пинает опаленные палки в костре и бурчит. – Старые никому не нужны, всех выкидывают или травят.

Илля умиленно щебечет и тянется радостно Гришу обнять. Ей приятно слышать, что у Рыковой есть хоть одна маленькая мечта.

— Это отличная идея, Гришечка, – целует в веснушчатую щеку. – Откроешь, обязательно! Вся жизнь еще впереди..

Гриша согласно кивает и кладет свою тяжелую голову на Иллино плечо. Помогает ей разломать картошку на мелкие кусочки, немного посыпает наструганным ранним луком. Говорит: «Я в тебя верю», и Ильяна послушно жует, зная, что ей станет лучше, если немного себя перебороть. У нее под боком хороший пример.

— Мы так и не отметили твой день рождения! – спохватилась Ильяна, запоздало стуча себя по забывчивому лбу. Петя посмеивается. – Колпачки смастерим, торт нужен, свечки поставим.. Петя, есть свечки? Ох, праздник поднимет нам всем дух! Немного запоздало – на месяц, ха.. Но хотя бы не похороны!

Ильяна восторженно хватает Гришино лицо и кричит на все побережье:

— Скажи же это вслух! Как лозунг!

— Илля, ну.. – Гриша смеется, но выпутаться не пытается. – Ладно, ладно.. я жива, – мямлит.

— Нет, увереннее, – с нажимом повторяет Ильяна.

— Это же правда, – подначивает Петя.

Озеро замирает, не издает ни звука. Стрекочут в кустах сверчки.

— Я жива! – Гриша крепко жмурится от стыда, боясь привлечь к себе лишнее внимание. Страшась, что жизнь все еще шаткая: крикни громче – и придут те, кто ее отнимут.

Номер? Х287693, но эти цифры ничего не значат. Уровень послушания по шкале Брюхоненко – к черту эту шкалу. Диплом – зачеркнуто – «служебный хорт класса А», но служить Гриша выбрала иначе, не насильно, а по собственной воле. Служить, оберегать, сопровождать – любимых и близких, благосклонных и родных. Сама, осознанно. Бывает так?

Смерть Гришу еще настигнет – но через многие годы, в старости и почти безболезненно. А сейчас, сквозь слезы, она признаётся себе в главной роскоши, которую раньше позволить не могла.

— Я хочу жить.

КОНЕЦ