Страница 71 из 161
Глава 19. Тень по имени Генри
Столица встретила меня плотным, оглушительным гулом тысяч голосов.
Я медленно вышел из мерцающего синего круга телепортации, который выбросил меня на одной из верхних смотровых площадей Нижнего квартала. Впервые за всё то бесконечное время, что я провёл в этом мире, я не сжимался от страха, не жался к холодным каменным стенам переулков и не контролировал судорожно каждое движение, боясь, что первый встречный стражник Imperial Guard свернёт мне шею или насадит на алебарду.
Теперь я был Генри.
Обычный, ничем не примечательный эльф 150-го уровня, одетый в ладную чёрную кожаную броню Теневого Следопыта, с тяжёлым Легендарным клинком за спиной. Таких полуночных рейдеров и Мастеров Меча средней руки после официального выхода глобального обновления версии 2.7 на улицах столицы были сотни. Я больше не выделялся. Я наконец-то растворился в толпе, став незаметной частью огромного человеческого моря.
И это было прекрасное, почти забытое чувство безопасности.
Вокруг кипела бурная, хаотичная жизнь хаба в первый день крупного патча. Игроки шумно носились по своим делам, ПК-задроты и VR-рейдеры спорили у витрин аукционов, крупные гильдии прямо на мостовой собирали составы для штурма процедурных зон, а у досок объявлений Альянса толпились зелёные новички. Где-то в общем чате, который тусклыми строчками бежал по левому краю моего обзора, то и дело вспыхивали капсовые крики про Башню Ада, про новые рекорды русского топа Антона и про то, что китайский Теневой Убийца Ли Вэй снова восстановил полоску выносливости и пошёл на четвёртый штурм двадцатого этажа.
Я шёл медленно, пробираясь сквозь толпу и постепенно привыкая к новому телу человека-эльфа. Лёгкая броня сидела как влитая, не стесняя движений, но моя походка всё ещё оставалась слишком осторожной, дёрганой — сказывались дни, проведённые в шкуре Изгоя. Для боевого Мастера Меча 150-го уровня такая зажатость выглядела странно. Надо было срочно ломать старые рефлексы и привыкать к новым статам.
— Слышал про того чела, который пати перебил на тридцатом этаже Бесконечного данжа? — донёсся из открытого голосового чата разговор двух игроков, стоявших у лавки алхимика.
Я не сбавил шаг. Ни один мускул на моём новом эльфийском лице не дрогнул. Я лишь чуть повернул голову в сторону, улавливая обрывки их разговора через встроенные аудиоканалы.
— Да вообще дичь какая-то, — отозвался второй, лениво перебирая свитки в инвентаре. — Его вроде Эндриком звали. Макс на своём стриме такой ор поднял, у него там пукан знатно полыхнул на глазах у трёх тысяч зрителей. Полсервера сейчас Нижний район прочёсывает, ищут эту крысу.
— Да найдём, куда он денется в стартовой локации, — ухмыльнулся первый. — У меня друг в «Чёрном Ордене» сидит, говорит, их глава за его голову двойную цену золотом даёт прямо на карту в реале. На форуме уже тему закрепили.
Я мысленно усмехнулся, глубже натягивая капюшон чёрного плаща на глаза. Пусть ищут. Ищите ветра в поле, господа задроты. Эндрика больше не существовало. Его статистика была обнулена багнутой Системой, а листовки уничтожены. Был только Генри.
Но где-то глубоко внутри, под коркой тактического расчёта, что-то неприятно царапнуло. Это был не страх. Скорее, глухой, липкий укол совести. Лучник ведь защищал меня перед Максом… Я потряс головой, отгоняя ненужные мысли, и ускорил шаг, углубляясь в лабиринт каменных улиц. На кону стояла моя жизнь, и рефлексировать было некогда.
Первым делом нужно было понять, на что я теперь способен с новыми характеристиками ранга B+.
Я свернул на боковую улочку и вошёл в Тренировочный Зал — огромное купольное здание из серого гранита, одно из немногих мест в столице Империи, где игроки могли спокойно проверить свои новые билды и оружие без риска поймать случайный нож в спину от ПК-шеров. Сдав системному NPC у входа пару серебряных монет из своего нового четырёхтысячного бюджета, я получил в распоряжение изолированную пустую арену с укреплёнными деревянными манекенами для хай-левелов.
Я встал в центр зала, шумно выдохнул и медленно вытащил из-за спины «Меч Короля Демонов».
Клинок Легендарной редкости оказался тяжёлым, массивным, но в руке эльфа он не ощущался чужим. Чёрная сталь, покрытая едва заметными фиолетовыми прожилками, словно признала новую руку Мастера Меча и нехотя подчинялась командам. Я сделал несколько пробных, коротких взмахов. Медленно. Потом быстрее, наращивая темп автоатак.
Бах. Бах. Бах.
Тяжёлое лезвие с сухим треском врубалось в прочную древесину манекена. И в ту же секунду перед моими глазами, перекрывая полумрак зала, яростным каскадом вспыхнули сочные, неоново-красные цифры критического урона.
«`
┌─────────────────────────────┐
│ ? −948! Крит! │
│ ? −1024! Яд Тьмы! │
│ ? −1101! Вампиризм! │
└─────────────────────────────┘
«`
Полоска здоровья манекена мгновенно просела на треть, а сам он покрылся шипящими фиолетовыми пикселями от тикающего каждую секунду дота отравления. В то же время моя собственная шкала ХП в углу обзора, хоть и была заполнена на 100 %, коротко мигнула зелёным цветом, фиксируя пятнадцатипроцентный отхил от вампиризма.
Раньше мой ржавый кусок железа худшего качества выдавал жалкие двадцать-тридцать единиц урона в коллекторах, заставляя меня ковырять каждую крысу по пять минут. А теперь один ленивый удар сносил тысячи. К этой колоссальной, пьянящей мощи нужно было привыкнуть, чтобы не растерять тактический рисунок боя на реальных боссах.
— Неплохо, — раздался ленивый, слегка растягивая слова голос откуда-то сбоку.
Я резко обернулся, инстинктивно вскидывая «Меч Короля Демонов» в защитную позицию и перенося вес тела на правую ногу.
У самого входа на мою изолированную арену, небрежно облокотившись плечом на гранитную стену, стоял незнакомый игрок. Лёгкий кожаный доспех антрацитового цвета, глубокий капюшон и плотная тканевая маска, полностью скрывающая лицо. Над его головой тускло светился минимальный системный маркер.
«`
┌─────────────────────────────┐
│ ? Игрок: Ронин │
│ ▶ Уровень: 210 │
│ ▶ Класс: АССАСИН (B+) │