Страница 3 из 93
Глава 2
На столе лежал пакет. Не просто пакет, а
дизайнерский
пакет. Тот самый, с логотипом бренда, который я могла позволить себе разве что в мечтах, да и то только если бы продала почку. Я развернула его с осторожностью сапера, обезвреживающего бомбу. Внутри - джемпер. Черный. Шерсть, кашемир и, кажется, немного ангельских крыльев, потому что ткань была настолько мягкой, что хотелось прижаться к нему лицом. Из пакета выпала записка:
"Простите за вчера. P.S. Надеюсь, я угадал с размером. Д.В."
Почерк будто выводила курица после трех энергетиков.
Я почувствовала себя так, словно меня поймали на краже печенья из деканатского буфета. Но машинально приложила джемпер к себе. Силуэт идеально повторял мои плечи.
«Он действительно угадал».
В этот момент ввалилась Светлана с улыбкой настолько сияющей, что можно было бы заменить ею лампочку в коридоре.
- О, новый джемпер? Стильно!
- Да... подарок. От... тёти, - я швырнула вещь в пакет и засунула в ящик стола.
- Твоя тётя, случайно, не двухметровый блондин с наглой улыбкой? - Света склонила голову, как сыщик из дешевого детектива.
- Черт, - выдавила я, чувствуя, как щеки заливает краской позора. - Он испортил мой джемпер вчера... Видимо, решил извиниться. Случайность!
- Ясненько, - кивнула Света с видом буддийского монаха, познавшего все тайны мироздания. - Он просто в коридоре торчит.
Закатив глаза так, что при желании я смогла бы увидеть собственный мозг, я направилась к выходу. Распахнула дверь с силой, достойной Ильи Муромца...
БАМ!
Дверная ручка со звонким
"дзынь"
встретилась с определенной частью анатомии Воронцова, который как раз собирался войти.
Он скрючился пополам - его под два метра ростом, в мятом свитере с вытянутыми локтями (несмотря на явно дорогие часы на запястье), вдруг стали размером с обычного смертного. Но, даже согнувшись в три погибели, он умудрялся сохранять эту чертову улыбку - белоснежные зубы, ямочка на щеке и взгляд, будто знающий какую-то постыдную тайну обо мне.
- Н-надеюсь... это не новый... метод преподавания...
Я закрыла глаза, мысленно составляя заявление об увольнении. Перед глазами всплыли строчки:
"Прошу уволить меня по собственному желанию, потому что я только что покалечила старосту дверью"
.
«Господи, за что мне это?»
- Вам... скорую? - неуверенно спросила я, наблюдая, как он медленно сползает по стене, словно его позвоночник внезапно решил стать жидкостью.
- Лучше... кофе... - выдавил он. - Без... дверей...
За моей спиной Света - эта высокая брюнетка с вечным маникюром "как у той актрисы" и взглядом человека, который слишком много знает - уже истерично притворялась, что набирает номер:
- Алло, травмпункт? У нас тут... педагогический инцидент... Нет, преподаватель не пострадал. Ну, если не считать репутации...
- Я вообще курсовую на проверку принес, - в дверь деканата втиснулся Воронцов. Нет, серьезно,
втиснулся
- будто его двухметровое тело пыталось доказать, что оно может быть компактным, если очень постарается, - Мне сказали, что раз вы теперь мой куратор, то меня автоматически перевели к вам на научное сопровождение.
Я медленно перевела взгляд на папку, потом на него, потом снова на папку.
-
Автоматически?
- переспросила я, ощущая, как мои пальцы непроизвольно сжимают край свитера. - То есть, если бы я, скажем, ушла в декрет, вас бы
автоматически
перевели к ректору?
Он улыбнулся. Эта улыбка явно означала:
"Я знаю, что вы сейчас подумали"
.
Я обернулась к Свете в надежде, что она скажет что-то вроде:
"Ой, это ошибка системы, сейчас исправим!"
Но Света, лишь пожала плечами:
- Да, Алиса Витальевна, при уходе в декрет преподавателя его подопечные раскидываются по свободным педагогам. Им же как-то курсовую работу писать надо, а у него там исторические параллели, кто, если не вы?
- Но я не… - начала я, но Света уже скрылась за своей стойкой, будто почувствовав, что сейчас начнётся что-то, к чему она не хочет иметь отношения.
- Хорошо, - вздохнула я, забирая папку. - Я посмотрю. Ждите обратную связь в течение… когда у вас дедлайн?
- Вчера, - беззаботно ответил он.
-
Вчера?!
- Ну, Лариса Анатольевна ушла в декрет, а я думал, может, продлят…
Я закрыла глаза и мысленно представила, как бросаю эту папку ему в голову, но, увы, профессиональная этика победила.
- Хорошего дня, Воронцов.
- Вам тоже, Алиса Витальевна. - Он направился к выходу, но на пороге обернулся, и солнечный свет из окна вдруг выхватил из полумрака коридора его профиль - резкий подбородок, слегка взъерошенные светлые волосы. - Кстати, если что, я уже начал новую главу. Можете проверить и её, когда будет время.
- Какую новую главу?!
- Ту, что после той, которую я вам только что отдал. - Он подмигнул. - Чтобы вам не было скучно.
Дверь закрылась, а села за стол, положив перед собой папку, чувствуя, как мой день превращается из "насыщенного" в "катастрофически перегруженный".
Первая страница курсовой гласила:
"Исторические параллели между современными спортивными соревнованиями и гладиаторскими боями"
Я медленно опустила голову на стол.
Ну, хоть бы не плагиат.
***
Два дня прошли на удивление спокойно - я вела лекции, заполняла бумаги и даже умудрилась выпить кофе, не облив себя и окружающих и никого не прибив дверью. Воронцов напомнил о себе лишь одним сухим сообщением:
"Добрый день, Алиса Витальевна. Прошу сохранить мой номер для оперативной связи с группой. С уважением, Воронцов Д.А. (староста СФ-441)"
.
Сообщение было корректно написано, по шаблону, который еще на первом курсе выдают старостам и приучают к деловому общению с преподавателями. Уж мне ли не знать, я же была старостой.
Пару раз я, конечно, машинально вглядывалась в толпу студентов - не мелькнет ли там кудрявая голова на полметра выше всех. Но Данила будто испарился.
- Смотри, - Георгий Александрович навис над моим столом, как учитель над двоечником перед контрольной. - В пятницу, через неделю, в Драматическом театре будет предновогодний ректорский прием. Традиция!
Он произнес это так, будто речь шла о священном ритуале, а не о сборе преподавателей, меценатов, отличившихся студентов и еще кучи незнакомого народа.
-
Алис, без тебя там никак. Ректор лично спрашивал о моей перспективной аспирантке
,