Страница 213 из 302
Откуда ни возьмись поднялся ветер, разлохматил стопку листов у меня в руках. Изнутри послышался стук. Как будто маленький кулачок ударил по металлу. Потом еще раз. И еще. Я замер.
«Я здесь! Мама! Где ты? Мама!..»
Детский голос, отчаянный, испуганный.
Я с силой рванул дверь на себя. Не тут-то было – магнитный замок не пустил. Я дернул снова. Бесполезно.
Звонить во все квартиры с просьбой открыть? Слишком долго…
– Привет! Слышишь меня?.. Там кнопочка сбоку. Нажми ее.
Несколько секунд за дверью не раздавалось ни звука. Затем бодрая мелодия разлилась из динамика домофона, и дверь с клацаньем подалась наружу. Я подхватил, распахнул шире.
В сером клубящем мраке подъезда стоял мальчик. Лет восьми-девяти, смуглый, черноволосый. В джинсах и клетчатой ветровке.
Мальчик с ориентировки волонтеров…
– Ты… Миша? – Я остолбенело посмотрел на подпись рядом с фотографией.
– Я хочу к маме… – заикаясь, проговорил он.
– Сейчас-сейчас!..
Я засуетился, вытащил из кармана телефон, почти не глядя набрал 112 и застыл.
– Ты откуда здесь?
Мальчик неопределенно махнул рукой вглубь темного коридора. Стена прерывалась, вдали угадывался едва различимый просвет.
Я торопливо прошел мимо покосившихся почтовых ящиков и лестницы и свернул влево. Замкнутый со всех сторон глухими стенами внутренний двор напоминал дно бетонного колодца. Сверху, в забранный решеткой проем, падал тусклый, будто пыльный, свет. Казалось, здесь уже наступили вечерние сумерки.
Обилие разномастных граффити и маркерных надписей пятнало стены, слова и картинки наслаивались и теснили друг друга.
Сделанный мелом рисунок бросился в глаза из угла. Даже в перекрестье теней схематичное изображение ключа точно мерцало ровным белым светом. Бежевая краска под ним потрескалась и сползала некрасивыми скручивающимися струпьями. А под стеной…
– Оператор 112. Слушаю вас. Говорите, – донеслось из трубки.
…А под стеной, в разметавшихся складках театрального платья, лежала бледная, похожая на фарфоровую куклу, Марго…