Страница 15 из 75
- Когда у нас родится сын, - слышу голос, - Мааааленький такой. То я буду каждый день ему ставить классику.
- Пластинки, имеешь ввиду?
- Их ещё мой отец собирал. Его дед!
- У твоей матери будет мигрень!
- Ничего, мы наушники купим. Большие и мягкие! И я буду прикладывать их к твоему животу…
Ты же знал, что этого никогда не случится? Ты же врал мне в лицо. Ты же соткан из лжи? Всё, что ты говорил мне – не правда.
- Я люблю тебя, лучик!
- Нет, это я тебя сильно люблю!
- Я сильнее, Усёныш.
- Ну, Бусь, отпусти! Не кусай.
- Покусаю, всю сразу, за сладкие булочки…
Ты играешь, как Бог. Эту чёртову симфонию форте. А из-под моих крепко сомкнутых век текут слёзы. Интересно, а скажешь ли ты, доиграв, кому посветил эту музыку? Так и вижу, как Муза твоя молниеносно взбегает на сцену. И тычет тебе эти каллы в лицо…
Да чтоб она рухнула прямо на лестнице! Чтобы сломала каблук. Нет, лучше чтоб ногу сломала! И никто, даже ты, не спешил поднимать…
Моё сердце безмолвно кричит. В горле ком. Я ведь знаю, что это – последняя встреча. Не с тобой, с твоим гением.
Также знаю, что буду скучать по тебе. Я тебя отпускаю! Лети. Возможно, права была Ида? Раз ты воспарил вместе с ней. Я тянула ко дну. Я – твой якорь. Я желаю тебе только лучшего, милый. Пускай у тебя всё получится… с ней.
Подумав об этом, вздохнув и сглотнув, я встаю. Тихо-тихо. Стараясь не скрипнуть. Не вскрикнуть! Уйти незаметно. Лишь только букет этих белых цветов, чуждых мне, оставляю лежать на истерзанном стуле. Надеюсь, что ты их получишь. Надеюсь, поймёшь, от кого.