Страница 3 из 42
Глава 2. Пять лет спустя
— Мам, у меня самолет сломался.
Артем стоял посреди кухни в пижаме с динозаврами и держал в руках синий пластиковый самолет. Одно крыло висело на тонкой полоске пластика, второе уже лежало у него в ладони. На лице у сына было выражение человека, который пережил серьезную жизненную катастрофу в семь утра в четверг.
Я закрыла контейнер с сырниками, вытерла руки о полотенце и присела перед ним.
— Показывай катастрофу.
Он протянул самолет с таким видом, будто доверял мне сердце. Не меньше.
— Его Максим из группы вчера уронил. Он сказал, что это случайно, но он сначала сказал, что у моего самолета нос как у картошки.
— Самолет пережил оскорбление?
— Нет. Он сразу упал.
Я не выдержала и улыбнулась. Артем нахмурился.
Господи, как же он умел хмуриться.
Точно как Андрей.
Иногда это било без предупреждения. В самые обычные моменты. Когда сын сердился на кашу. Когда разглядывал новую книжку, прищурившись. Когда засыпал, сжав ладонь в кулак у щеки. Я пять лет училась видеть в нем только своего ребенка. Моего Артема. Моего мальчика. Моё утро, мои ночи с температурой, мои первые слова, мои утренники, мои кредиты, мои маленькие победы.
Но кровь не спрашивает разрешения.
Она проступает в чертах лица.
В голосе.
В упрямстве.
— После работы куплю клей, — сказала я. — Починим.
— Ты обещаешь?
— Обещаю.
Он сразу смягчился, обнял меня за шею и ткнулся носом в щеку. Теплый, сонный, пахнущий детским шампунем и молоком. Я закрыла глаза на секунду, прижимая его к себе.
Вот ради чего я тогда ушла.
Ради него.
Чтобы он не рос рядом с мужчиной, который мог одним словом выбросить нас из своей жизни.
— Мам, а сегодня ты будешь поздно?
— Сегодня важная встреча в центре. Новый попечительский совет. Директор сказала всем быть красивыми, вежливыми и не спорить с богатыми людьми.
— А ты будешь спорить?
— Только если богатые люди начнут первыми.
Артем хихикнул, а я поднялась, потому что время уже поджимало. Завтрак, термос с чаем, сменная футболка для сына, его папка с рисунками, мои документы, ключи, помада, которую я в итоге сунула в карман пальто и не накрасилась.
Утро было наше обычное.
Шумное.
Живое.
Без мужчин, которые решают за нас.
Детский центр «Северный сад» располагался в новом стеклянном здании на набережной. Формально он назывался центром раннего развития и семейной поддержки, но по сути был местом, куда богатые родители приводили детей, чтобы те учили английский с носителем, рисовали акварелью на дорогой бумаге и занимались с психологами в кабинетах с дизайнерскими креслами.
Я работала координатором программ. Вела расписания, общалась с родителями, гасила конфликты, собирала документы, уговаривала педагогов не увольняться после общения с особенно требовательными мамами.
Я любила эту работу.
Она давала мне деньги, устойчивость и чувство, что я стою на своих ногах.
В холле пахло кофе, свежими цветами и дорогими духами. У стойки администратора уже крутилась Вероника, наша директор, в белом костюме и с улыбкой женщины, которая с утра выпила три эспрессо и готова продать проект кому угодно.
— Марина, ты где была? — прошипела она, едва увидев меня. — Они уже подъезжают.
— У меня рабочий день с девяти.
— Сегодня у нас день, который кормит центр весь следующий год.
— Тогда надо было написать в графике: «приходить за час и молиться на инвесторов».
Вероника бросила на меня взгляд, но спорить не стала. Она знала, что я делаю работу хорошо. И знала, что бесплатную истерику из меня не вытянуть.
— Папки готовы?
— На столе в переговорной. Распечатки по программам, смета, список детей на льготные места, отчет по прошлому кварталу. Презентацию проверила в семь утра.
— Ты золото.
— Золото хочет кофе.
— После встречи.
Я прошла к переговорной, включила экран, выровняла стулья, поправила вазу с розовыми пионами. Стеклянная стена выходила на город: мокрые крыши, серое небо, машины вдоль набережной. Внизу у входа остановился черный внедорожник.
Я увидела его сначала сверху.
Мужчина вышел из машины уверенным, коротким движением. Темное пальто, широкие плечи, прямая осанка. Он говорил что-то водителю, не поворачивая головы, потом застегнул пуговицу и поднял взгляд на здание.
Даже через стекло, с высоты третьего этажа, я почувствовала удар под ребра.
Нет.
Нет.
Не может быть.
Пять лет — это много. Достаточно, чтобы человек изменился, стал чужим, потерял очертания в памяти. Достаточно, чтобы имя перестало резать язык. Достаточно, чтобы научиться спать по ночам и не искать знакомую фигуру в каждой толпе.
Но телу плевать на годы.
Тело узнало его сразу.
Андрей Лавров.
Он вошел в здание через две минуты.
И за эти две минуты я успела сделать всё, что делают взрослые женщины, когда прошлое идет прямо на них: выпрямила спину, поправила волосы, закрыла лишние вкладки на ноутбуке, налила воду в стаканы и сказала себе, что ничего страшного не происходит.
Ничего.
Просто мужчина.
Просто бывший.
Просто отец моего сына, который об этом не знает.
Дверь переговорной открылась.
Вероника вошла первой, сияя так, будто за руку вела не человека, а банковскую гарантию.
— Коллеги, знакомьтесь. Андрей Лавров. Новый председатель попечительского совета.
Я стояла у экрана с пультом в руке.
Андрей вошел за ней.
В дорогом темном костюме, белой рубашке без галстука, с коротко подстриженными висками и тем самым взглядом, от которого у меня когда-то слабели колени. Только раньше в нем было тепло. Сейчас — сталь.
Он стал старше.
Жестче.
Красивее так, что это злило.
На лице — ни бороды, ни лишней мягкости. Скулы резче, губы строже, глаза холодные. Голубые. Чистые. Невыносимо знакомые.
Он скользнул взглядом по комнате.
По столу.
По людям.
По мне.
И остановился.
Я увидела, как на секунду напряглись его пальцы на папке. Всего на секунду. Другие бы не заметили. Я заметила, потому что когда-то знала его руки лучше собственных.
— Марина, — произнес он.
Вероника замерла.
— Вы знакомы?
Я первой отвела взгляд. Не вниз. На экран. Просто туда, где можно было дышать.
— Мы встречались раньше, — сказала я ровно.
Андрей усмехнулся.
— Встречались. Подходящее слово.