Страница 41 из 86
Первый удар. Звук был другим. Не сразу — не резко, но… не таким, как везде. Чуть глуше. Чуть пустотнее. Я замер. Вот оно.
Я медленно простучал этот участок ещё раз. Потом ещё. Очертания начали вырисовываться сами собой — неровный прямоугольник, спрятанный под слоем мусора и времени. Я выпрямился и выдохнул.
— Ну здравствуй, — сказал я пустому сараю. — А вот теперь всё начинает сходиться.
Я отложил молоток и некоторое время просто смотрел на это место. Теперь, когда я знал, куда смотреть, прямоугольник был почти очевиден. Не бросался в глаза, но и не прятался — как вещь, которую не пытались скрыть, просто не рассчитывали, что кто-то станет искать.
Я начал разгребать оставшийся мусор. Остатки бетона, обломки арматуры, пыль, какая-то ржавая мелочь. Работал аккуратно, не торопясь — больше из привычки, чем из осторожности. Когда расчистил полностью, сомнений не осталось. Крышка. На бетон она была похожа только издалека. Вблизи материал выглядел иначе — слишком ровный, слишком… цельный. Без пор, без зерна. Ни царапин, ни сколов несмотря на то, что сверху на неё обрушилась часть стены. И цвет странный — не серый, а какой-то глухой, будто свет в нём тонул. Я провёл по поверхности ладонью. Холодная. И совсем не каменная.
— Ну да, — пробормотал я. — Кто ж делает люки из бетона…
По краям обнаружились узкие прорези. Не щели — именно прорези, аккуратные, технологичные. Пальцы туда не пролезали. Зато отлично пролез кончик ножа. Я попробовал поддеть — бесполезно. Тогда вставил нож глубже, упёрся молотком, как рычагом, и осторожно нажал. Крышка сдвинулась. Совсем чуть-чуть, с сухим, неприятным щелчком — как будто что-то много раз не хотело открываться, но всё-таки сдалось. Я напрягся, ожидая подвоха, но ничего не произошло. Ещё усилие — и крышка приподнялась. Под ней оказалась лестница. Металлическая, узкая, уходящая вниз в темноту. Воздух оттуда тянул холодом и чем-то… стерильным. Не плесенью, не гнилью — наоборот, почти ничем. Как в помещении, где долго никто не дышал. Я постоял несколько секунд, прислушиваясь. Тишина. Абсолютная.
— Ну что ж, — тихо сказал я. — Пойдём знакомиться.
Спускался медленно, проверяя каждую ступень. Лестница была прикреплена намертво, без люфта, без скрипа. Очередной штрих в копилку мыслей о том, что это место строили не наспех и не для галочки. Внизу оказалось небольшое помещение. Квадратное. Стены — тот же странный материал, что и крышка. Пол — гладкий, почти блестящий. Ни мусора, ни следов боя. Словно элитник сюда так и не добрался. И почти сразу я увидел его. В углу, у стены, лежала фигура в чужой, непривычной форме. Труп? Я сделал шаг ближе. В полумраке фигура сначала действительно выглядела как труп. Человек лежал на боку, чуть подогнув ноги, будто просто неудачно упал и так и не встал. Форма держала очертания тела слишком хорошо — именно это и обмануло. Я подошёл ещё на шаг, задержал дыхание и осторожно ткнул носком кроссовки в «плечо». Тело рассыпалось. Тихо, почти беззвучно, как если бы его просто выключили. Чёрный мелкий песок потёк по полу, теряя форму, превращаясь в бесформенную кучу. В воздух поднялось лёгкое облачко пыли. Я не успел отпрянуть.
— Кхе… кхе!.. — я отвернулся, закашлялся, зажмурившись, и несколько раз чихнул подряд. Пыль забила нос и горло, неприятно, сухо, с каким-то металлическим привкусом. Я сплюнул и судорожно сглотнул.
— Даже думать не хочу, — прохрипел я, — что за дрянь мне сейчас в лёгкие попала.
Когда я снова открыл глаза, на полу осталась только куча песка и пустая, обвисшая форма. Без тела внутри она выглядела жутковато — как сброшенная кожа. Значит, вот так умирают внешники. Не гниют. Не разлагаются. Просто… рассыпаются. Аккуратно. Чисто. Удобно. Теперь становилось понятно, почему элитник никого здесь не нашёл. Нечего было находить. Я обошёл это место по дуге — чисто инстинктивно — и только тогда заметил люк. Он был в полу, чуть в стороне, будто нарочно смещён — не по центру помещения, а ближе к стене. Круглый. Массивный. Такой не спутаешь с технической крышкой или декоративным элементом. Это был именно сейфовый люк. Толстый. Бронированный. С выраженным ободом, утопленным в пол заподлицо. Поверхность матовая, тёмная, с характерными следами обработки — не камень, не бетон, а металл, причём очень хороший металл. Такой ставят не от случайных людей. Рядом — узкая прорезь для карты. Я сразу узнал её. Видел такие сотни раз — в гостиницах, офисах, на режимных объектах. Вставляешь карту — замок щёлкает, и дверь становится просто дверью. Я присел рядом, внимательно осматривая люк. Ни царапин. Ни следов взлома. Ни попыток открыть силой. Значит, этот внешник сюда хотел, но не смог. Либо ключа у него не было вовсе, либо он его потерял. Или — что тоже возможно — доступ ему просто не был положен. Я посмотрел на кучу песка.
— Значит, вот где ты застрял, — тихо сказал я. — Почти дошёл.
Я выпрямился и медленно оглядел подвал ещё раз. Теперь всё окончательно встало на свои места. Этот «сарай» никогда не был сараем.
И всё самое интересное начиналось ниже этого люка. Оставался только один вопрос: где взять ключ?