Надежда

Меня это конкретно начинает бесить, я останавливаю себя, уговаривая, что я должен сделать скидку на её гормоны, что её беременный мозг, может соображать немного невпопад, делаю глубокий вдох и говорю:

— Настя, что случилось? — произношу как можно спокойнее, кажется даже отстраненно, хотя в голове всплывают картинки, как я чуть не прибил её нового ухажёра, по совместительству старого друга Славика-Вячеслава, когда они вдвоём мне рассказали, что залетели случайно и я теперь третий лишний в их жизни. Она молчит и только шмыгает носом, не произнося ни слова.

— Яр, — тихо начинает Загурская, прерываясь на судорожные глубокие вдохи, — твоя студия сгорела, бабушка узнала об этом и не выдержала, она… — Настя начинает рыдать во весь голос, а я пытаюсь сложить все сказанные Загурской слова в пазл. И когда картинка складывается, я понимаю, что в этот момент я, как будто, перестаю дышать.

— Настя, что случилось с ней? — с холодом и максимально четко повторяю свой вопрос, а сам быстро прикидываю варианты моих действий.

— Она умерла… Мы тут со Славой везде договорились, похороны через два дня, — на одном дыхании выдает Настя и продолжает плакать мне в трубку.

— Как, что? Когда? — я еще до конца осознаю слова девушки, медленнее начинаю дышать, сажусь на скамейку, облокачиваюсь спиной на спинку и закрываю глаза. Загурская продолжает рыдать мне в трубку и что-то лепетать, я снова слышу сирену и потом тишина.

Картинка перед глазами встает, оголяя каждый нерв, чувствую как где-то в области сердца образуется дыра, которая всасывает все мои чувства, силы и желание действовать.

Конкурс… Пытаюсь найти ниточку, ведущую к тому пресловутому свету, что должен появиться в конце моего тунеля. Я должен дойти до этого чёртова конкурса. Не помня себя, как-то встаю и иду сквозь толпу, не замечая ничего вокруг. Очнувшись от удара в плечо и матерного рыка в след, отхожу в сторону, достаю телефон и по карте смотрю хотя бы в какую сторону мне идти. Мысли как бешенные пчёлы жужжат в голове, не давая возможности сосредоточиться. Делаю глубокие вдохи и выдохи, ловлю ритм танца, раз, два, три… четыре. Эта с детства привычка профессионала позволяет мне отодвинуть все мысли на задний план, сосредоточившись на настоящем. Сколько раз это помогало мне собраться перед выступлением будь то конкурс или настоящее представление, когда ты несёшь огромную ответственность перед зрителями. Ведь никого не волнует, что в твоей жизни творится, их волнует только то, что ты хочешь им сказать с помощью танца.

Мне хватает пары минут вернуться в настоящий момент, по картам в интернете до театра остаётся примерно минут двадцать. Я добегаю по ощущениям за десять и, не дав себе времени оглядеться, быстро ныряю в толпу людей, что собрались в фойе здания. На стойке регистрации образовалась небольшая очередь, поэтому я встаю за молодым человеком.

— Арчи, — протягивая мне руку, говорит мой сосед по очереди.

Я не глядя, пожимаю руку, кивнув ему в ответ.

— А тебя как зовут? — не унимается мой новый знакомый, пытаясь до меня достучаться.

Я прохожусь быстрым взглядом по Арчи, прикидывая, что делает эта гора мышц в балете. Я в принципе был нехилым, но точно не перекаченным как этот парень. Его легче представить в стрип-клубе, а не на сцене театра.

— Яр..Ярослав, — всё-таки проявляю немного вежливости, говорю своё имя, но всем видом показываю, что разговаривать больше не намерен.

— Славик, значит, — весело произносит Арчи, — приятно познакомиться. — Продолжая улыбаться во весь рот мой новый знакомый напрочь игнорирует мои попытки отстраниться.

— Только не Славик, — злюсь я, вспоминая как мы с новоиспеченным папашей ребенка Загурской всё детство бок о бок дрались за территорию во дворе. Нас так и звали — два Славика. После их предательства меня это имя стало не просто бесить, оно действовало на меня как красная тряпка для быка. Вовремя остановив себя, говорю новому знакомому, — Арчи? Да. Давай попозже поболтаем по душам, я не в духе. Хорошо?

— Ну как хочешь, — как мне показалось несколько обиженно отвечает мне молодой человек и протягивает визитку.

Я не глядя, что на ней написано машинально забираю её из рук Арчи и сую в задний карман джинс, пытаясь сосредоточиться на поиске штрих-кода, который требуют при регистрации на конкурс.

Получив свой номер, под которым я буду выступать, ухожу в сторону гримерок, чтобы наконец-то переодеться и настроиться на выступление.

Это престижный международный конкурс среди танцоров балета, практически как Олимпиада для спортсменов. В зале многолюдно, где-то по середине в ряд сидят представители жюри. Их лица практически не видно из-за света настольных ламп. За кулисами никого нет, кроме стройной блондинки, которая, прижав папку к груди, сосредоточено слушает кого-то в наушнике. Я уже измерил вдоль и поперёк всё пространство. «252», слышу свой номер и выхожу на сцену.

Меня окутывает темнота, руки влажные от волнения, несколько раз разжимаю и сжимаю кулаки, пытаясь сбросить напряжение. Я столько раз в голове прокручивал свой танец, что кажется он уже стал частью меня. Вспоминаю слова моего педагога: «Балет — это не только техника, это правда. Если ты не чувствуешь — никто не поверит». И вот в этом вся суть: я чувствую слишком много. Раз, два, три.. четыре… глубокий вдох. Оставляю все мысли где-то за пределами сцены. Здесь и сейчас есть только я и моя история, которую я хочу рассказать через танец.

Сколько я шёл к этому выступлению, мне многие говорили, что я не смогу, но я упорно тренировался каждый день по несколько часов, пока мои одногодки жили свою жизнь, я упорно трудился. Мы трудились, вдвоем с Загурской, пока она не свернула.. налево. И я смог, я стою здесь и сейчас на этой сцене, больше ничего не должно существовать.