Страница 43 из 54
Ложь переплеталась с правдой настолько тесно, что временами я уже сама переставала различать границу между ними. Я рассказывала ему истории, которые когда-то придумала для себя, и иногда ловила себя на мысли, что почти верю в них.
А иногда разговоры заканчивались молчанием.
Очень уютным. Таким, которое бывает только между людьми, научившимися понимать друг друга без слов.
Он просто брал мою ладонь в свою большую, грубую ладонь, переплетал наши пальцы и смотрел долго. Так долго, что сердце начинало биться где-то в самом горле, а дыхание становилось неровным.
— Что? — не выдерживала я наконец, чувствуя, как щёки теплеют.
— Запоминаю, — отвечал он низко, спокойно.
— Что именно?
— Тебя.
И каждый раз после этих слов мне становилось страшно.
Потому что я тоже… запоминала.
Его низкий, чуть хриплый смех. Тяжёлый, но такой тёплый взгляд.
Сильные руки, но удивительно нежные, когда касались меня.
Привычку морщить переносицу, когда он думал.
Редкую улыбку. Но такую настоящую, что от неё внутри всё переворачивалось.
Иногда он целовал меня. Очень осторожно. Будто боялся спугнуть.
И каждый такой поцелуй становился длиннее предыдущего.
Мы никуда не спешили. Нам казалось… Впереди целая жизнь.
Это была какая-то сказочная неделя.
Неделя, в которую я впервые за долгие годы перестала вздрагивать от каждого громкого звука.
Перестала просыпаться среди ночи, вслушиваясь в шаги за дверью. Перестала оглядываться на улице и жить как беглянка.
Я снова начала смеяться.
И однажды вечером, возвращаясь с очередного пикника, я вдруг поймала себя на ужасной, предательской мысли.
Я больше не ждала беды. Не думала о погоне. Не вспоминала человека, от которого столько месяцев убегала.
Я позволила себе поверить, что теперь всё будет именно так.
Что впереди ещё сотни таких вечеров...
И именно тогда судьба, наверное, и решила, что пора напомнить мне одну очень простую и жестокую вещь.
Сказки заканчиваются.
Особенно если одна из героинь живёт под чужим именем.