Страница 3 из 54
Глава 3
Изабелла
Вот так и умру?.. Стану ужином для волчьей стаи. Моё тело растерзают, косточки обглодают и разнесут по лесу.
Да, Изабелла, короткую жизнь ты прожила. Столько всего не успела сделать… У меня были мечты, стремления. Эх, надеюсь, что с Лили всё будет хорошо и мистер Йенс позаботится о ней.
Сквозь пелену боли и слёз до меня доносится оглушительный звук выстрела. Слуги избранных появились, но немного опоздали. Меня почти успели сожрать. Пока вы будете драться с волками, я уже истеку кровью и умру.
Волк дёргается, его пасть отрывается от моего плеча, вместе с рукавом куртки. Становится невыносимо холодно. Тепло покидает тело. Продолжаю скулить, сжимаясь в комок на холодном снегу. Плечо горит адским огнём, каждая клеточка тела вопит от невыносимой боли.
Останутся шрамы, если вдруг мне повезёт выжить. Но мне никогда не везёт, так что…
Зрение расплывается, перед глазами лишь размытые силуэты. Звери кружат вокруг, будто защищают меня. Но я-то знаю, не меня они защищают, а свой ужин, что эти люди вознамерились у них отобрать. Забавно, что эти волки не боятся оружия и готовы драться с людьми…
Где‑то впереди вырисовывается массивная фигура белого альфы, того самого, что разорвал мне плечо своей пастью. Воздух разрывают новые выстрелы. В ответ раздаётся протяжный вой волка.
Ах, вот оно что. Он их вожак и именно из-за него волчья стая не отступает. Лучше бы, конечно, убежали и спасали свои жизни. Не стоит умирать из-за меня.
Кажется, начинается схватка. Слышны рыки, выстрелы и треск. Вокруг меня разворачивается хаос. Я пытаюсь сосредоточиться, но боль застилает разум, а кровь продолжает струиться, оставляя алые пятна на снегу. Хочу перевернуться на бок, чтобы понять, что происходит, но плечо пронзает новая вспышка боли и всё, что мне остаётся, так это всхлипнуть и замереть, лёжа на спине, смотря в ночное небо, скрытое белой мглой. Снежинки падают мне на лицо и тело.
Может, он накроет меня полностью, пока волки и слуги убивают друг друга из-за меня? Жаль, что сегодня метель и не видно северного сияния. Так бы умерла, видя перед собой невероятную красотищу.
«Изабелла…»
Слышу хриплый голос мамы в своей голове. Её последние слова, что она успела мне сказать, перед тем как её глаза навсегда закрылись. Мама…
Слезы скатываются из глаз. Боль почти утихает. Хочу закрыть глаза, но что-то заставляет меня повернуть голову. Перед глазами медленно проступает размытый человеческий силуэт с красными светящимися глазами. Волк, только что терзавший моё плечо, резко оборачивается и с рыком бросается на незнакомца. Между ними начинается какая-то борьба. Я пытаюсь сфокусировать взгляд, но перед глазами всё плывёт. Только вижу, как человек в чёрной одежде практически на равных противостоит этому белоснежному зверю.
Постепенно звуки стихают. Или они давно стихли и я просто отрубилась? Потеряла сознание на мгновение. Потому что картина меняется и надо мной возвышается молодой парень. Его глаза пылают алым огнём, волнистые русые волосы падают на лицо с очень серьёзным и раздражённым выражением.
Избранный… Сам избранный пришёл за мной.
Он небрежно вытирает кровь с рук о свою чёрную куртку. Его кровь? Кажется да, потому что она продолжает капать на снег рядом со мной. Избранный смотрит на меня, недовольно поджимая губы.
— Это Изабелла Стил? — спрашивает он кого-то со стальными нотками в голосе.
Откуда-то сбоку доносится мужской голос:
— Да.
Парень хмурится, осматривая меня брезгливо. Его губы кривятся в недовольной гримасе.
— Ещё жива, — произносит он, и в этих двух словах слышится разочарование.
Ещё жива…
Я пытаюсь что‑то сказать, но из горла вырывается лишь сдавленный хрип. Боль в плече пульсирует, разливаясь по телу жгучими волнами. Я чувствую, как снег подо мной пробирает до костей.
Избранный делает шаг ближе, и я невольно сжимаюсь, ожидая удара или чего‑то ещё более страшного. Но он лишь наклоняется, его красные глаза всматриваются в моё лицо. В этот миг я отчётливо чувствую, что вот она, моя кончина. Всё закончится прямо сейчас. Он меня прирежет или придушит и оставит здесь моё тело. Волки вернутся и расправятся с моими останками.
И где‑то в глубине души я даже испытываю странное облегчение…
— Нужно уходить, господин Рэйвен, — слышу сбоку всё тот же мужской голос.
И в этот момент избранный резко перехватывает моё тело, пальцы впиваются в плечи жёстко. Прикосновение к ране настолько болезненное, что я не могу сдержать крик, но в ответ слышу лишь безжалостное:
— Заткнись.
Не успеваю опомниться, как внезапная, ослепляющая боль пронзает уже кисть. Это не просто боль. Будто раскалённый нож рассекает плоть, вырывая из меня нечеловеческий вопль. Я дёргаюсь в его руках, пытаясь отстраниться, вырваться, но хватка железная.
Избранный отбрасывает меня в снег тут же. Я падаю, почти теряя связь с реальностью, но сквозь пелену отчаяния замечаю, как красноглазый замирает. Резким движением отодвигает рукав своей чёрной куртки, уставившись на своё запястье. Лицо искажается гневом.
— Чёрт возьми! — рычит он, и в этом возгласе слышится не только злость, но и… недоумение?
С ладони его продолжает сочиться кровь, падая на снег. Но его злость вызвана не ранением, а совершенно другим.
Я хочу разглядеть, что происходит, но силы иссякают. Сознание начинает ускользать. Последнее, что я вижу это его напряжённый взгляд избранного, прикованный к собственной руке, а затем всё поглощает тьма.
Тишина.
Темнота.
И боли больше нет…