Страница 13 из 74
Глава 7
Глава 7
Вторник начался с оглушительной, почти пугающей тишины. Я открыла глаза и не сразу поняла, что именно изменилось в мире, пока взгляд не упал на потолок в кухне. Там, над дверным проемом, больше не вибрировало раздражающее эхо. Новый кран, поставленный Артуром, молчал. Ни одной капли, ни одного предательского всхлипа старой сантехники. Просто тишина, пахнущая мятой от вчерашнего чая и чем-то еще — мужским, надежным, железным.
Я села на кровати, кутаясь в теплый халат. Ноги коснулись прохладного линолеума, и вчерашний вечер всплыл в памяти резкими кадрами: ледяная вода, мои содранные ногти и огромные ладони Артура, которые так легко приручили стихию. «В моем доме уже три года не пахнет уютом…». Эти слова царапали душу сильнее, чем выходка Стаса.
Но на сантименты времени не было. Ноябрь за окном выглядел как размокший картон, а мой кошелек на тумбочке — как издевательство над здравым смыслом.
Я подошла к нему и вытряхнула содержимое. Пятисотка, две помятые десятки и горсть меди. Итого — пятьсот сорок два рубля. Мой капитал. Мой стартовый взнос в «светлое будущее», о котором вчера вещала Леонора в своем кашемировом пальто.
— Ну что, Варвара Дмитриевна, — прошептала я, глядя на свое бледное отражение в зеркале. — Либо мы сегодня что-то решим, либо через неделю будем грызть те самые сухари, которые я вчера списала в «Экономе».
Поездка в Сосновку была авантюрой. Билет на электричку туда и обратно стоил сто восемьдесят рублей. Огромная сумма в моих нынешних обстоятельствах. Почти сорок процентов бюджета. Но сидеть в квартире и ждать, когда Стас приедет за шинами или придумает новую гадость, я не могла. Мне нужен был воздух, в котором нет запаха его парфюма.
Дорога к вокзалу заняла полчаса пешком. Трамваи ходили редко, а тратить лишнее на проезд я запретила себе еще в субботу. Ветер пробирался под старое пальто, колол лицо мелкими иглами замерзшей пыли. Город казался серым, неприветливым, словно он тоже занял сторону победителей — Стаса и его сияющей «феи».
На платформе пахло креозотом и дешевым табаком. Я стояла среди хмурых дачников, которые ехали закрывать сезон, и прижимала к себе старую сумку. В ней лежали документы на дачу, термос с остатками мятного чая и пара бутербродов с той самой колбасой, что принесла Вика.
Электричка пропела свою тоскливую песню, двери со скрежетом открылись. Я села у окна, прислонившись лбом к холодному, мутному стеклу.
Мимо поплыли промзоны, гаражи, бесконечные ряды одинаковых коробок-домов. Я вспоминала, как Стас бесился каждый раз, когда заходила речь о Сосновке.
«Варя, это дыра! — кричал он, расхаживая по кухне с бокалом пива. — Зачем нам этот гнилой сарай? Продай его, добавим денег, я возьму нормальную комплектацию машины. Литые диски, кожаный салон… Ты подумай, на чем мы ездим! Перед пацанами стыдно».
А я не продавала. Не из вредности — просто бабушка Зина, умирая, сжала мою руку своими сухими, пахнущими ванилью пальцами и прошептала: «Землю не отдавай, внучка. Люди предадут, а земля — она всё вытерпит. В землю корни пустишь — никакой ветер не свалит».
Стас тогда считал это старческим маразмом. А я просто чувствовала, что эта дача — единственное место, где я всё еще Варвара, а не «жена Станислава Игоревича».
До Сосновки ехать было почти час. Когда я вышла на перрон, небо стало еще ниже, почти касаясь верхушек сосен. Поселок встретил меня тишиной. Дачный сезон закончился, и редкие дымки из труб говорили о том, что здесь остались только те, кому совсем некуда спешить.
Я пошла по знакомой тропинке, обходя глубокие лужи, затянутые тонкой ледяной коркой. Сосновка была старым поселком, еще советским. Здесь не было пафосных коттеджей с трехметровыми заборами, зато было много старых садов, которые сейчас стояли голыми и черными, как обугленные скелеты.
Мой участок был в самом конце улицы, у леса. Забор из штакетника совсем завалился, его почти полностью скрыли заросли засохшего иван-чая и колючей малины. Я пробиралась сквозь этот сухостой, чувствуя, как репьи цепляются за подол пальто.
И вот он — дом.
Стас называл его «гнилым сараем», но Стас никогда не смыслил в дереве. Дом, построенный моим дедом еще в шестидесятых, стоял прямо и гордо. Сруб из лиственницы потемнел от времени, стал почти черным, но не подгнил ни на сантиметр. Лиственница — она ведь как камень, со временем только крепче становится.
Я подошла к крыльцу. Ступеньки скрипнули под моим весом, но не провалились. Замок на двери заржавел, и мне пришлось долго возиться, поливая его маслом из крошечной масленки, которую я предусмотрительно прихватила из дома. Наконец, механизм щелкнул, и дверь, тяжело вздохнув, открылась.
Внутри пахло пылью, сухими травами и… детством. Тем самым временем, когда сахар был слаще, а бабушкины руки всегда пахли свежей выпечкой.
Я не включала свет. Тусклого дневного света, пробивавшегося сквозь засиженные мухами окна, было достаточно. Мебель была старой, укрытой пыльными простынями. В углу стоял массивный буфет, который дед когда-то привез из самой Риги. Тяжелый дуб, резьба в виде виноградных лоз — сейчас такой антиквариат стоил бы целое состояние в каком-нибудь салоне, но для Стаса это был просто «старый хлам, который нужно выкинуть на помойку».
Я подошла к буфету. Руки сами потянулись к нижнему ящику. Там, за пачкой старых газет «Сельская жизнь», была тайная ниша. Бабушка всегда прятала там самое ценное. Не золото, нет. У нас в роду золота никогда не водилось. Там лежала память.
Я нащупала пальцами твердый переплет. Сердце забилось чаще.
Это была она. Массивная тетрадь в кожаной обложке, перетянутая потертой бечевкой. Я вытащила её на свет и осторожно смахнула пыль.
Книга рецептов Зинаиды Павловны.
Я открыла первую страницу. Мелкий, каллиграфический почерк бабушки: «Для идеального бисквита яйца должны быть только комнатной температуры, а муку просеивай трижды, чтобы она напиталась воздухом и радостью…».
Я листала пожелтевшие страницы, и перед глазами всплывали картинки: бабушка в белоснежном фартуке, гора взбитых белков, похожих на облака, и фантастический аромат ванили, который заполнял весь этот дом. Бабушка была лучшим кондитером в области, к ней за тортами ездили даже из обкома. Она знала секрет «того самого» крема, который не тает, и коржей, которые тают во рту.
«Варенька, — слышала я её голос, — кондитер — это не работа. Это магия. Ты вкладываешь в тесто свою душу. Если душа горькая — и торт будет горчить, сколько сахара ни клади».