Страница 4 из 30
Глава 4. Прошлое
Солнечные зайчики щекочут мой нос, заставляя открыть глаза. Я щурюсь, проклиная того, кто забыл закрыть шторы. Кстати, о шторах...
Чёрт возьми, они не мои!
Память возвращается рывками: бар, клубничный запах с кислинкой, его губы у моей шеи в такси, дверь квартиры, а дальше… белый шум! Тело покалывает от смутных горячих воспоминаний. Но мозг предательски молчит.
Не стоило мешать коктейли с виски. Гениально, Малькова. Просто гениально.
Я медленно поворачиваю голову в надежде не увидеть его. Но в сантиметре от меня лежит тёплая гора мышц. Да чтоб тебя!
Я никогда не остаюсь на ночь у парней. Это несет за собой привязанность и чувства. C недавних пор у меня аллергия и на то, и на другое. И тем не менее, вот она я. Голая, в чужой постели и с его рукой на моей талии.
Нужно выбираться. Немедленно.
Осторожно, почти не дыша, приподнимаюсь на локте. Простыня сползает, обнажая грудь, и я замечаю на ней несколько розовых засосов и следы от зубов. Я не помню, когда именно он успел их оставить. И где. И сколько раз.
Но почему-то тело желает повторить этот опыт, заставляя меня перекрестить ноги от возбуждения. Я ловлю себя на мысли, что готова разбудить этого красавчика и начать всё заново.
Нет, Малькова, соберись. Ты уходишь.
Ноги касаются холодного пола, пуская по коже мурашки. Я только сейчас замечаю, как здесь пусто. В спальне лишь белые стены. Ни одной фотографии, ни одной безделушки или предмета декора. Только кровать, тумбочка и огромный монитор в углу на столе.
Здесь нет жизни.
Плохая догадка цепляется ко мне на задворках подсознания, но я отмахиваюсь. Сейчас не до этого. Сейчас нужно найти платье. И трусики. Где, чёрт возьми, мои трусики?
Я на цыпочках пересекаю комнату. На тумбочке аккуратно лежит моя одежда. С трусиками сложнее. Я нахожу их на подлокотнике дивана в гостиной, когда натягиваю платье через голову.
— Уже уходишь?
Над ухом раздается сонный, но до жути грубый страстный голос.
— Я же предупреждал, что в мою квартиру легко попасть. А выйти сложно.
Я не успеваю даже обернуться. Одна его рука обхватывает мою талию, вторая зарывается в волосы на затылке. Он припечатывает меня спиной к двери, развязывая бретели единственного элемента одежды на мне. Рывок, и ткань сползает вниз, оставляя мое тело перед ним в одних трусиках.
Горячий незнакомец пожирает меня темными, голодными, без капли стеснения глазами. В утреннем свете мои засосы видны ещё отчётливее. И он ведёт по ним пальцем, медленно, с наслаждением от «проделанной работы».
— Красиво, — говорит он хрипло. — Я хорошо постарался.
Я хочу сказать что-то едкое. Что-то, что вернёт мне контроль. Но его губы уже на моей ключице, язык скользит по впадинке, руки ложатся на бёдра, и я таю.
— Останься, — шепчет он мне на ухо, облизывая мочку.— Хотя бы на час.
Его руки скользят выше, обхватывают талию, притягивают меня к нему вплотную. Я чувствую его возбуждение.
— Сними это, — командует он, дёргая край моих трусиков.
— А ты заслужил? — выдыхаю я ему в губы.
— Спрашиваешь?
Он несёт меня обратно в спальню, но я успеваю включить голову, чтобы не дать себе упасть в эту бездну и успеть сбежать.
— Стоп!
Красавчик замирает прямо на полпути к кровати. Я чувствую, как напряглись его руки, держащие меня под бёдра.
— Что такое?
— Поставь меня. Сейчас же.
Он медленно опускает меня на пол. Мои ноги подкашиваются, но я держусь. Отступаю на шаг, поднимая платье с пола и натягивая его обратно на себя.
Господи, дай мне сил не совершить еще одну ошибку, переспав с ним во второй раз!
— Мне правда пора, — говорю я, делая последний шаг к двери. — У меня встреча с тем, кто мне платит.
— И кто же это? — он не двигается с места, но взгляд скользит по по тому, как платье снова прилипает к мокрой от возбуждения коже.
— Не твоё дело, красавчик.
— Может нам пора узнать имена друг друга?
— Зачем тебе знать имя девушки, которую ты больше никогда не увидишь?
Я выхожу и захлопываю дверь, не дожидаясь его ответа. Там, за этой дверью, стоит голый мужчина, который минуту назад держал меня на руках. И как бы мне хотелось, чтобы у нас все получилось, но это невозможно.
По крайней мере, пока я одержима другим мужчиной.
Марко Дели.
Мафиози, тень криминальной сети, которую я преследую уже больше года. Тот, из-за кого мой телефон доисторический и моя квартира такая же пустая, как у этого незнакомца. Каждую ночь я засыпаю с его лицом перед глазами. Каждое утро просыпаюсь с мыслью: где он, что он, когда я его возьму.
И пока я его не поймаю — для других мужчин в моей жизни нет места. Даже для тех, от кого внутри разгорается пожар.