Страница 81 из 179
Я не ждал благодарности. Не ждал вообще ничего. Это был не жест ухаживания. Это была... Попытка хоть как-то, на материальном уровне, коснуться того мира, который меня манил и в который мне не было пути. Подарить ей инструмент для её мира. Чтобы он, этот инструмент, возможно, создал что-то прекрасное. И чтобы я, где-то на краю её вселенной, мог знать, что хоть одна линия, один штрих в её работе был сделан тем, что купил я. Глупо, инфантильно, безнадёжно.
Я вышел на улицу, сел в машину и ещё долго сидел, глядя на освещённые окна их этажа. Ничего не произошло. Но внутри что-то улеглось. Та самая, ноющая зависть на секунду сменилась странным, горьким спокойствием. Я сделал что-то. Бескорыстно (почти). Просто потому, что мог. Потому что видел в ней не объект желания, а мастера. И мастеру нужны хорошие инструменты.
Я завёл двигатель и уехал. В пустую квартиру, в тишину, в очередную бессонную ночь. Но теперь с каким-то странным, крошечным чувством причастности. Я не был в их команде. Но я, как минимум, снабдил их талантливого нападающего боеприпасами. И в этой роли — молчаливого, анонимного поставщика — было какое-то утешение. Хотя бы потому, что это была роль. А не просто пустота.