Цена власти

— Простите.. Не хватало ещё, чтобы в похлёбку попали слёзы..

«Едва ли это её испортит» — подумал Гильям, покосившись на содержимое котла.

— Плачь, дочка, — проговорил бородатый мужчина. — Аминея не запрещает плакать.. Особенно если есть, по кому.

— Вот только Арли они не вернут, — всхлипнула девушка. — Бедного моего братца.. Ну да будет об этом.. Слава Аминее, она послала мне Дерека в утешение.. Глядите, он как раз принёс вам миску.

— Вот, пожалуйста, — послышался мальчишеский голос.

Гильям обернулся и обомлел. Перед ним стоял Делвин Рейнар, тот самый белобрысый мальчишка, что улизнул от него. Теперь его обрядили в какие-то серые тряпки, вроде одежды послушников, но это был он, вне всякого сомнения.

— Сир Гильям?.. — испуганно проговорил мальчик, округлив глаза. — Что вы.. Что вы здесь делаете?..

Услышав это имя, зал затих.

— Сир Гильям? — бородатый мужчина нахмурился. — Тот самый? Как бишь его.. Фолтрейн?

«Чёрт бы побрал этого крысёныша..» — пронеслось в голове у Гильяма.

— Мальчишка меня с кем-то перепутал, — прохрипел он. — Меня часто путают с этим сиром..

— Не может быть.. — проговорил кто-то. — Чтоб мне лопнуть.. Да это и впрямь Гильям Фолтрейн, цепной пёс короля! Тот самый, что Арли убил!

Делвин в ужасе попятился, а по толпе прокатился гомон. Оборванцы, что жались по углам, бросили миски на пол и теперь окружали его со всех сторон.

— Да бросьте, мы же в храме этой, как её.. — оскалился Гильям, но едва ли кто-то прислушался к его словам.

Отступать было некуда, терять тоже нечего, и Гильям решился на отчаянный шаг. Резким рывком он схватил Делвина за руку, выхватил кинжал из-за пояса и приставил его к шее мальчика.

— А ну назад или перережу сопляку гор..

Но договорить он не успел. Тупая боль ударила в затылок, зал церкви покачнулся, пошёл тёмными пятнами и померк. Следующим, что он увидел, была девушка в белом, склонившаяся над ним с подсвечником в руках.

— Да простит меня Аминея, — проговорила она дрожащим голосом. — Только вытащите его на улицу. Негоже пачкать храм этой гнилой кровью.

Сира Гильяма Фолтрейна, командующего гвардией и хранителя клинка Чёрного замка, волокли за ноги, будто мешок с отходами. Безжалостно глядело серое небо, капли дождя падали на запачканное лицо. Он не разбирал, что кричали те, кто бил его всем, что попалось под руку. Получая один удар за другим, он был не в силах даже сопротивляться. «Я этого.. не.. заслужил..» — пронеслось напоследок в угасающем сознании.