Товарищ политрук (СИ)

Потратил еще немного времени на то, чтобы изучить у одного из убитых документы. Остальные забрали мои, ушедшие к реке.

Что тут? Солдатская книжка. В целом, по логике, как и наша. Развернул, глянул — звание, имя, выданное вооружение и обмундирование.

Это были солдаты дивизии «Великая Германия».

Еще имелось удостоверение водителя мотоцикла или что-то похожее. Разбираться времени у меня не было.

Оторвал взгляд от бумаг, глянул на убитого более пристально. Я как-то их не изучал, некогда было. Красноармейцы мои этим занимались.

М-да. Арийская внешность, высокий, крепкий. На погонах вышито «GD». На правом рукаве кителя черная манжетная лента с вышивкой серебряного цвета нитью — Großdeutschland.

Никакой ошибки. Не могли обычные саперы или приданный им батальон прикрытия, как говорил тот диверсант, для имитации, еще и форму элитного подразделения копировать.

А если так…

В каком-то из документальных фильмов, помнится, еще в прошлой жизни видел. Сам Гитлер, поскольку ревностно относился к «своей» элитной части, требовал использовать ее только целиком. Конечно требование могло нарушаться на местах. Но, что-то подсказывало мне, что если отделение здесь было именно их, то и вся дивизия здесь. Все больше факторов свидетельствующих об этом.

Мотнул головой. Пора! Подошел к мотоциклу.

— Едем. — Произнес дежурно.

Толкнул педаль кикстартера. Раз, второй. Да чертова немецкая машина! Давай! Третий! Есть. Заурчал.

Сел на место водителя. Старик влез в люльку, Никифор Савельевич передал ему пулемет и прочее имущество. Теперь у нас их стало аж два. Взгромоздился сам за моей спиной. Обхватил руками.

— Я аккуратно. — Пока сам понимал куда ехать.

Мы покатились. Тут было совсем недалеко. Метров семьдесят, не больше. Одна колея уходила дальше и там уже проглядывало через деревья небо, а еще виднелся подрагивающий на дороге свет от фар. Пока вдалеке, но приближался, как и звуки двигателей. Это не мотоциклы, машины и несколько.

Степкин слез. Крякнул. Принял пулемет и ранец с патронами и гранатами.

— Спасибо. — Проговорил я кратко. Больше как-то слова на язык не поворачивались. — Спасибо, отец.

Он молча кивнул, двинулся в лес справа от дороги.

Я вывернул руль, и мы с дедом двинулись прочь. Слева, через деревья виднелось зарево разгорающейся деревушки. За ней, там чуть дальше, тоже полыхнул столб пламени. Кто-то из красноармейцев явно захватил с собой канистру бензина и полил им штабель бревен. Молодцы.

Только бы успели. Немцы же видят все это, ускорятся сейчас и двинутся вдогонку. А нашим надо переправить гражданских. За один раз вряд ли выйдет.

Думал, рулил, мчался вперед. Медленно, километров десять в час выдавал, не больше. Трясло прилично. Дорога была, мягко говоря, не очень. Видимо старик тут привык на кобыле ездить, а ей то все равно на ухабы.

— Отец, это ты называешь хорошей дорогой? — Проворчал, в очередной раз подлетев на кочке.

— Может света дадим? — Ответил он.

В целом, а чего нет. Мотор слышно издали. Кому надо нас услышат и выйдут встречать. А свет, свет создаст для фрицев видимость, что мы едем как свои, ничего не опасаемся.

— Хорошо. — Проговорил тихо. — Только дальше молчи. Я немецкий знаю, если кто окликнет, попробую отбрехаться.

— Толковый ты парень, командир. — Проворчал старик и поглубже забрался в люльку. Вцепился в пулемет.

Мы домчали до еще одной развилки. Пролетели ее, пошли по лугу. Мотор ревел, дорога здесь оказалась немного заболочена. Лес на пару минут закончился, но я видел впереди, в свете единственной фары, еще какие-то деревья.

— Налево, это к нашим. — Проворчал дед. Если тебе вдоль реки надо, то это направо. Прямо, болотина. Не проедем, увязнем.

С опозданием, конечно, но суть я понимал. Сверни с дороги и тут даже вездеход может сесть. Пойма Кшени болотистая. А дождь добавил сырости.

Летели мы, тряслись прямо в глубь непонятно чьей территории. То ли есть там враг, то ли нет. Дорога вновь уходила в лесную полосу. Слева и справа поднимался кустарник. За ним возвышались деревья. Дождь то вроде бы начавший затихать, врезал вновь.

Мы катили не особо торопясь. Капли бились в лицо, промозгло было до ужаса. Я понимал, дай газа и улетим с дороги на первой солидной кочке. А их тут было видимо невидимо.

Мотор гудел, работал без надрыва, но шумно. Машина несла нас через ночь.

Где-то далеко за спиной раздались выстрелы. Грохнуло раз, второй. Тяжелая пулеметная очередь, протяжная, одинокая. Ответы из автоматов, хлопки винтовочных выстрелов. Еще взрыв. Еще. И еще. Очередь, пулемет, ему вторит второй.

Ох старик.

Сцепил зубы и рулил дальше.

— Что там? — Раздалось на немецком метрах в тридцати. — Ганс, слышишь, стрельба.

— Да, что-то горит. И, вроде пулемет. — Второй голос несколько ближе. Но говоривший тоже не виден. Они за кустами, в лесном массиве.

Сука!

Старик, услышав чужую речь вцепился в пулемет еще сильнее и засел глубже в люльку. Казалось куда еще-то. Но оказалось возможности имеются.

Черт! А им же на меня наплевать, что ли? Даже не думали останавливать, всполошились только услышав выстрелы. Там, вдали.

— Эй! Кто там? — А нет, и по мою душу интерес имеется. Проклятье.

Перешел на немецкий. Выдал прочитанное в документах того убитого немца. Добавил, что у меня задание:

— Ищем русских диверсантов! — Выкрикивал, потому что звук мотора заглушал слова. — Прикрываем вас!

— Скорее отступающих, дезертиров. — Рассмеялся тот самый Ганс. — Хорошо мы иванам дали. За день сколько? Пятьдесят?

— Да! Хорошо! — Ответил машинально, хотя коробило меня от этого разговора прилично.

Я понимал, что надо держаться и не показывать эмоций. Вытянуть как можно больше и двигаться дальше. Затормозил, двигался медленно, примерно со скоростью пешехода, мимо их позиций. Прислушивался. Где-то дальше, там в лесном массиве или даже за ним, гудело несколько моторов. Какой-то еще шум, лес не пуст.

Говорившего я не видел, а он не видел меня и это спасало нас обоих. Пост или что-то иное был замаскирован, отделен от дороги кустарником. Вряд ли они успели окопаться.

— У вас все тихо? Точно? — Я проговорил участливо.

— Да, не беспокойся. Дорога чиста. Наши проверили. Ты тут первый. — Он вздохнул, заворчал. — Только чертов дождь. Проклятая Россия. То снег, то дождь. Постоянно грязь. А если нет! То жарит солнце. — Постовой, или кто это был, оказался очень разговорчивым. Повезло.— А у нас же приказ. Вас надо переправить.