Страница 18 из 36
— Спасибо вам, — она встаёт, порывисто сжимает мою руку обеими ладонями. — Отец до сих пор молится за вас каждый вечер, честное слово.
Провожаю её до дверей кабинета, чувствуя неожиданную теплоту где-то под рёбрами — впервые за долгое время благодарность звучит искренне, без подтекста, без скрытых мотивов.
Она уходит, а я остаюсь сидеть за столом, глядя в окно на вечерний город.
Телефон вибрирует — снова неизвестный номер, тот же, что писал загадочные сообщения несколько дней назад.
«Видела вашу сегодняшнюю сцену с охраной. Смело. Готова встретиться лично — есть, что показать».
Смотрю на сообщение долго, чувствуя, как внутри поднимается смесь любопытства и настороженности.
Кто бы ни писал эти сообщения последние дни, знает слишком много — про операции, про сцену с охраной, про внутренние дела клиники, недоступные посторонним. Либо кто-то из старого коллектива, либо человек, приближённый к самому Андрею.
Пишу в ответ: «Где и когда?»
Ответ приходит быстро, короткий, деловой: «Завтра. Кафе на Садовой, в семь вечера. Приходите одна».
Пишу последний вопрос: «Как я узнаю вас?»
«Узнаете, — приходит ответ. — Я буду сидеть за столиком у окна с папкой в руках. Внутри — то, что заставит вас пересмотреть многое».
Откладываю телефон, встаю из-за стола, подхожу к окну кабинета. Город внизу зажигает вечерние огни один за другим, а я стою и думаю, кто может знать столько подробностей о моей жизни и одновременно так упорно скрывать собственное лицо.