Страница 72 из 78
Даже в этой глуши, даже здесь, где законы физики подчиняются эмоциям, я чётко слышал её потенциальный взгляд. Тот, от которого, кажется, умирают деревья и перестают работать магические артефакты.
Она узнает. Обязательно узнает. Даже если я не скажу, даже если никто не скажет — Марина каким-то образом всё равно узнает. А потом пробьёт. Без шанса на реинкарнацию.
А мы вообще… вместе?
Я замедлил шаг, раздумывая.
Сложный вопрос. Слишком сложный.
На всякий случай — вторую часть плана отдыха вычеркнем.
Просто ванна.
И здоровый сон.
Желательно без голосов в голове и видений, где ты становишься богом или тенью.
Иногда всё, что тебе нужно — это горячая вода и немного тишины.
Городская суета мне нравилась. Она была шумной, живой, но не душной — как пульсирующий организм, который сам не знает, зачем живёт, но продолжает это делать изо дня в день. Я прошёлся по рядам, заглядывая в лавки, оценивая товар. Торговцы были бойкими, шумными, местами откровенно хамоватыми.
В одной из лавок, завешанной амулетами, кольцами и прочим хламом, меня едва ли не затащили внутрь.
— Господин, взгляните! Артефакт из крови павшего бога! Уникальная реликвия! Возьмите в руки — и сами всё почувствуете!
Я почувствовал. Развод на уровне барахолки за третьим кольцом. Магии — с гулькин нос, да и та нестабильная.
Если этот бог был настоящим — то максимум, что он повелевал, это мухами.
— Благодарю, но нет, — вежливо отказался я.
Продавец надулся, как пузырь, но не стал спорить. Видимо, почувствовал, что впарить чепуху не выйдет.
Приятно, когда знания приносят пользу. И когда тебя не принимают за наивного идиота.
Хотя многие всё ещё принимали. А я это даже поощрял.
С другой стороны, не всё в этом городе было фальшивым. Например, мясо дракона.
Я осторожно расспрашивал у нескольких торговцев, не поднимая лишнего шума. Интересовался, мол, бывает ли, продаётся ли, насколько пользуется спросом.
Оказалось — бывает. Но редко. Очень. Особенно молодые особи.
Цена высокая, но не запредельная.
— В ядро добавляет процентов десять, если грамотно зачистить, — сказал один старый торговец. — Но больше и не нужно, один кусок — и хватит. Остальное впустую.
Ага. Значит, про суп никто не знает. Отлично.
В лавках — скромные остатки: какие-то жилы, вырезки, кровь в застывших фолиантах. Так, мелочь.
А у меня — туша.
Причём с рецептом, который даёт не десять процентов, а пятьдесят.
Именно в этот момент мне пришла идея.
Даже не идея — сценарий.
Перед уходом я закупился одеждой. Разной.
Шёлк, кольца, какие-то бесполезные, но красивые аксессуары. Плащ. Капюшон с вышивкой.
Всё, что придаст мне нужный антураж.
Через пару часов город вновь принял меня, но уже совсем иным.
Высокий, уверенный в себе, в богатом наряде, с лицом, скрытым под аурой статуса.
Маска Первородного изменила моё лицо до неузнаваемости — ни одна иллюзия не справилась бы с этим лучше.
Доспех принял более утончённую форму — не грубая броня, а нечто, похожее на доспехи генералов высокого ранга.
Никакого сияния. Никакой показной силы. Только уверенность и холодная элегантность.