Страница 19 из 78
Глава 7
Но.
Где-то в глубине
начало дрожать что-то твердое.
Точка в груди.
Центр.
— Если это иллюзия, — прошептал я. — Почему ты хочешь, чтобы я подчинился?
Солнце чуть дрогнуло.
Лицо женщины дрогнуло, как плёнка.
— Чтобы ты был счастлив, — сказал голос. —
— Чтобы ты забыл…
— …себя?
Я встал.
Сердце билось.
И я чувствовал — по-настоящему.
"Счастье без боли — пустышка."
"Реальность важна не тем, что она хорошая. А тем, что настоящая."
"Я не буду подделкой."
И мир раскрошился.
Словно слепок, вылитый из мёда и пыли.
Город, небо, женщина —
всё разлетелось в прах.
Я снова стоял на каменных плитах храма.
Кровь капала с виска.
Боль вернулась.
Голос затаился.
Я сжал кулаки.
И поднялся.
Всплыла новая надпись:
<Неполное сопротивление проклятию: достигнуто.>
<Установлен статус: "Отказник".>
<Маска активна в пассивном режиме. Эффекты сдержаны.>
<Уровень угрозы для воли владельца: высокий.>
<Рекомендация: получить оставшиеся фрагменты маски или уничтожить носимый.>
<Внимание: полное разрушение артефакта приведёт к откату силы на уровень до его внедрения.>
Я стоял.
Жив.
Проклятие гнездилось внутри —
как гвоздь в мозгу,
но я всё ещё я.
И внутри появилась новая мысль.
Не моя.
Но я согласился:
"Если ты будешь играть с богами…"
"…возможно, стоит использовать их оружие."
Храм хранил молчание.
Остывший камень под ногами, пыль веков в трещинах,
и тихое эхо моих шагов.
Я шел вдоль потрескавшихся колонн,
сквозь залы, где когда-то, возможно, молились,
или приносили жертвы.
Молчание — полное.
Если не считать голоса в голове.
— Ты тратишь время, человек.
— Блуждаешь среди костей, вместо того чтобы забрать силу, объединить маску… и идти свергать Абсолюта.
Я усмехнулся.
— Прямо вот так? Без армии? Без плана?
— Ты, случайно, не тот самый, кто свёл в могилу своих товарищей и сам сдох с куском керамики на лице?
— Их жертва была… необходимой.
— Ты слишком туп, чтобы постичь мой замысел.
— О, благодарю.
— Значит, я недостаточно "велик", чтобы загонять друзей в мясорубку ради великой идеи, которая закончилась куском маски в пыльном храме?
— Ты глупец.
— У тебя три масштабируемых средоточия.
— Это — знак. Возможность. Ключ.
— Это — инструмент, — парировал я. — А не повод слушать призрак, который, возможно, сожрал сам себя.
— Абсолют — ложь.
— Ты не понимаешь, как работает этот мир.
Я остановился у стены, покрытой резьбой.
Древний барельеф, едва читаемый,
изображал… фигуру в маске,
раскалывающую небесный купол.
— Да уж, вижу, как прекрасно всё сработало в прошлый раз.
— Ты думаешь в границах.
— А я — за пределами.
— Ты будешь умолять о моей помощи, когда придёт время.
Я медленно пошёл дальше.
— А пока… заткнись.
Голос смолк,
но остался на границе сознания —
застывший, как тень за шторой.
А я шёл дальше.
У храма были свои тайны.
И если искать ответы — то не в голосах мёртвых богов,
а в том, что они спрятали от живых.
Тишина снова нарушена.
Не голосом команды. Не приказом.
Предложением.
— Послушай…
— Моё терпение велико, но даже я вижу — ты ходишь в каком-то тряпочном унижении, случайно названном доспехом Посланника Бога Войны.
— Ты серьёзно думаешь, что это снаряжение способно нести твою силу?
Я усмехнулся.
— А ты завидуешь, да? Тебя в таком не послали…
— Меня никто не посылал, я сам взял то, что мне полагалось.
— В отличие от тебя, чей внешний вид, должно быть, настолько раздражал Бога, что он отдал тебе хоть что-то, чтобы прикрыть срам.
— Иначе как ещё объяснить это убожество?
Я поморщился. Посмотрел на доспех.
Внешне — да, он был неказист.
Функциональный, лёгкий, скрытный — всё, как нужно.
Но не вдохновляющий. Не устрашающий.
Он выглядел… по-человечески.
— Ты выглядишь, как слуга. Как тень.
— А должен выглядеть, как сила. Как угроза.
— Сотрудничай со мной — я помогу тебе усилить его.
— Я знаю, как собрать маску, не активировав проклятие.
— И как выжать из фрагментов максимум силы, не платя разумом.
Я замер.
— И чего ты хочешь взамен?
— Всего лишь... идти дальше.
— Пока.
— Я не прошу поклонения. Не прошу клятвы.
— Только движения вперёд.
— Чем выше ты поднимешься — тем ближе ты к цели, и мне, и тебе.
Я прищурился.
— Ты хочешь, чтобы я дошёл до уровня, с которого ты когда-то рухнул?
— Нет.
— Я хочу, чтобы ты прошёл дальше.
Молчание.
Мысль.
Странная, липкая логика.
Слишком хитрая, чтобы быть ложью.
Слишком соблазнительная, чтобы быть правдой.
— Ладно. — Я выдохнул. —
— Без обетов. Без клятв.
— Только временный союз.
— Разумно.
— Очень разумно.
— Начнём с доспеха.
Холодок скользнул по коже.
Фрагмент маски внутри черепа теплом отозвался.
А доспех…
Доспех зашевелился, словно вспомнив, что он когда-то был больше, чем просто оболочка.
— Посмотрим правде в глаза, — снова раздался голос у меня в голове, теперь с таким тоном, словно мы уже давно знакомы и я должен терпеть его сарказм. — Твой доспех — это… ну, скажем мягко: заготовка. Обёртка от конфеты, только без самой конфеты.
Я фыркнул.
— Благодарю. Очень мотивирует.
— Просто реализм. Чтобы сделать из этой тряпки хоть что-то стоящее, нужно не меньше десятка ядер пятого порядка. А такие, увы, не лежат в кустах и не просятся в мешок. Даже тебе сейчас — это уровень «мечтателя с суицидальными наклонностями».
— Значит, обходимся тем, что есть?
— Пока — да.
— В окрестностях храма полно тварей. Большинство с ядрами первого порядка — можешь хоть вёслами грести. Но толку мало.
— Зато ядра второго порядка уже дают шанс. Скажем, два десятка — и твой доспех хотя бы перестанет вызывать у меня нервную икоту.
— Ты нервничаешь?
— Иногда. Особенно, когда делю сознание с парнем, который называет это доспехом.
— Но не переживай. Я ещё потерплю.