Страница 52 из 91
Он надвигается на меня неотвратимо, словно сносящая с ног волна. Но меня это не пугает.
— А почему нет?
Скрываюсь за дверью, отделяющей зал от кухни. Там темно, и лишь свет уличных фонарей и проезжающих мимо машин раскрашивает стены и пол белесыми тусклыми пятнами.
Свет включить я не успеваю.
— А вдруг украдут?
Он подкрадывается так тихо, что я снова вздрагиваю, когда горячие ладони подхватывают меня под бедра.
— Кажется, я так долго ждал тебя, Мелли, что окончательно свихнулся. И только сейчас понял, как влип.
Ответить не успеваю.
Ягодицы касаются поверхности кухонного стола, а его губы обрушиваются на мои в каком-то неистовом поцелуе. Сознание отключается.
Путанно выдыхаю, когда ловкие пальцы суетливо расстегивают пуговички на блузке, и выгибаюсь навстречу, прикрыв глаза. Мне не нужно видеть, чтобы чувствовать, как влажные губы касаются мягко груди, пока руки его застревают в волосах. Стараюсь сделать вдох, но под ребрами тесно и горячо. Пульс стучит в висках, бьется в животе, отдается раскатами грома между бедер.
— Хьюстон, кажется, у нас проблемы…
— Помолчи, Мелли, — бормочет он в ложбинку между грудей…
И я замолкаю, запуская руки Хью под толстовку. И почему она все еще на нем?
— Сними, пожалуйста…
Даже не верится, что этот жалобный, умоляющий голос — мой.
Он одним движением срывает с себя толстовку, и я с наслаждением прижимаюсь к подтянутому торсу, лаская пальцами спину, плечи, опускаясь к ямочкам на пояснице, что так долго не давали мне покоя. Хочется срастись с ним. И внутри так тянет, так ноет от желания прижаться ближе. Грудью к груди, животом к животу…
Горячие ладони его сжимают бедра, поднимаются к талии и ныряют под пояс джинс, обхватывая ягодицы под одеждой. Судорожный выдох горящими от поцелуев губами…
И когда язык касается розовой вершинки…
Я умираю.
Стон.
Тишина.
И медленное:
— Можно?
Мысли путаются, бедра подаются навстречу, а руки вплетаются в каштановые волосы, чтобы притянуть его снова к груди и выгнуться навстречу, пока его пальцы под джинсами проходятся по краю трусиков, слегка задевая влажную кожу.
Звонок смартфона, такой оглушающий в этой сумрачной тишине, вырывает из розового тумана.
— Подожди, Хью…
Дрожащими пальцами смахнуть значок Пульса. Поднести смартфон к уху. Сглотнуть ставшую вязкой слюну.
— Да?
— Готовься, Мелисса Уитмор. Завтра Маг Контроль закроет твою кондитерскую раз и навсегда.