Страница 4 из 16
Теперь уже нельзя было просто сказать, что проблема в офисе.
Нельзя было объяснить это ошибкой системы.
Нельзя было свалить всё на чей-то розыгрыш.
Слишком много людей одновременно жили в мире, где его не существовало.
Через некоторое время он завел машину и поехал домой.
Его квартира находилась недалеко от центра. Небольшая, однокомнатная, купленная несколько лет назад после долгих раздумий и нескольких бессонных ночей с калькулятором в руках.
Он всегда относился к ней немного странно.
Не как к месту, где просто живут.
Скорее как к доказательству того, что он чего-то добился.
Когда-то он приехал туда с двумя сумками вещей, поставил на кухне коробку с книгами и сказал себе, что теперь это его настоящий дом.
И вот сейчас ему было важно увидеть именно его.
Потому что если и квартира окажется другой...
Он даже не хотел думать об этом.
Ключ подошел.
Это его немного успокоило.
Дверь открылась.
Внутри всё выглядело привычно.
Та же прихожая.
Та же куртка на вешалке.
Та же полка с книгами.
Алексей вошел и впервые за весь день почувствовал облегчение.
Мир хотя бы в одном месте оставался прежним.
Он снял обувь, прошел на кухню и налил себе воды.
Руки немного дрожали.
Только сейчас он понял, насколько устал.
Не физически.
Усталость была другой.
Такой бывает, когда человек несколько часов подряд пытается удержать привычную картину мира, а она постоянно ускользает.
Он поставил стакан на стол и вдруг остановился.
На холодильнике висела фотография.
Он взял ее в руки.
Это была фотография из поездки несколько лет назад.
Он и его родители.
На даче.
Отец стоял рядом, мать улыбалась, а сам Алексей держал в руках шашлычную лопатку и смеялся.
Он помнил этот день.
Помнил даже разговор, который произошел после снимка.
Он перевернул фотографию.
На обратной стороне была дата.
И подпись.
Но почерк был не его матери.
Алексей нахмурился.
Он точно помнил, что подпись делала она.
Всегда.
Даже на старых фотографиях.
Он положил снимок на стол и быстро открыл шкаф.
Там лежали документы.
Паспорт.
Свидетельство о рождении.
Диплом.
Он достал паспорт.
Фамилия, имя, дата рождения.
Всё совпадало.
Он существовал.
Государство его знало.
Банки знали.
Налоговая знала.
Но почему-то люди, которые должны были знать его лучше всех, смотрели на него как на постороннего.
Эта мысль была настолько нелогичной, что Алексей снова попытался найти другое объяснение.
Может быть, он заболел.
Может быть, это какой-то нервный срыв.
Может быть, мозг просто создал невероятно реалистичную иллюзию.
Но тогда возникал главный вопрос.
Почему документы были настоящими?
Он подошел к книжному шкафу.
Там стояли его книги, которые он собирал много лет.
История, фантастика, несколько старых изданий, которые он когда-то специально искал.
И среди них была книга, которой он раньше никогда не видел.
Алексей сначала даже не обратил на нее внимания.
Она просто стояла между двумя другими томами, словно всегда была частью его коллекции.
Обычная темная обложка без названия.
Он вытянул ее из шкафа.
Книга была тяжелее, чем казалось.
На первой странице не было ни автора, ни издательства.
Только одна строчка, написанная от руки.
Алексей прочитал ее.
И несколько секунд просто не мог понять смысл написанного.
«Этого персонажа необходимо убрать. Он мешает развитию сюжета».
Он перечитал еще раз.
Потом закрыл книгу.
Открыл снова.
Надпись никуда не исчезла.
И только тогда он впервые за весь день подумал, что, возможно, происходящее с ним не ошибка.
Возможно, кто-то действительно что-то менял.
И почему-то в этой измененной реальности он оказался тем человеком, которого забыли удалить полностью.
Глава 2
Алексей еще долго сидел за кухонным столом, не выпуская книгу из рук. Он несколько раз открывал первую страницу, перечитывал единственную надпись и всякий раз испытывал одно и то же чувство — раздражение оттого, что никак не мог понять, кто и зачем это сделал.
Книга не выглядела старой. Обычный переплет из недорогой темно-серой ткани, без названия, без фамилии автора, без издательских реквизитов. Даже бумага была какой-то странной. Не глянцевой, не газетной, а плотной, чуть шероховатой на ощупь, словно ее изготовили вручную. Такие книги в магазинах не продавались, в этом Алексей был уверен.
Он попробовал вспомнить, когда видел ее в последний раз. И видел ли вообще.
Не получилось.
Книжный шкаф он разбирал совсем недавно, перед Новым годом. Тогда пришлось освободить две полки под профессиональную литературу, которую привез с работы. Он хорошо помнил этот вечер, потому что провозился почти до полуночи, а потом еще долго ворчал, что снова накупил книг больше, чем способен прочитать.
Такой книги там не было.
В этом он мог поклясться.
Алексей машинально перелистнул несколько страниц.
Они оказались пустыми.
Еще несколько страниц.
Снова ничего.
Он уже собирался закрыть книгу, решив, что имеет дело с чьей-то нелепой выходкой, но взгляд неожиданно зацепился за строчку, появившуюся почти в середине.
Ее точно не было пару секунд назад.
Он был готов в этом поклясться.
Чернила выглядели свежими, словно надпись появилась действительно несколько секунд назад.
"Персонаж не должен паниковать раньше времени. Он еще не понимает, что произошло."
Алексей невольно усмехнулся.
— Очень смешно...
Он даже оглянулся по сторонам, словно ожидал увидеть спрятанную камеру. Никакой другой реакции эта фраза сначала не вызвала. Если кто-то действительно решил устроить настолько сложный розыгрыш, то фантазии ему было не занимать.
Он снова перевернул страницу.
Дальше шел обычный текст.
Теперь книга уже не казалась пустой.
Более того, она была почти полностью исписана аккуратным, ровным почерком. Это был не типографский шрифт и не распечатка на принтере. Каждая буква выглядела так, будто ее вывели пером, не торопясь и не делая ни единой помарки.
Алексей начал читать.