Страница 47 из 52
– А вот так, – он посмотрел ей в глаза с нерушимой уверенностью. – Та, другая… Атта… она может быть настоящей по крови. Но она – прошлое. Она – призрак, запертый в этом холодном склепе. А ты… – он еще крепче прижал ее к себе, – …ты – настоящая. Здесь и сейчас. Ты та, кто помогал мне прибирать «Нигде». Ты та, кто готовил мне кашу. Ты боялась и смеялась. Ты дала мне надежду, когда я ее потерял. Ты держала меня за руку, когда мне было больно. Это были твои чувства. Твои руки. Твоя жизнь. Понимаешь? Все, что было в моем доме, – это была ты. Настоящая. Моя Нова.
Он говорил просто, без всякой магии и философии. От сердца.
– Мне все равно, кто тебя создал и для чего. Мне все равно, чья кровь течет в твоих жилах. Для меня ты – дочь. И ничто этого не изменит. Ты слышишь? Ничто.
Он говорил, и его слова, его тепло, его вера начали проникать сквозь ледяную корку ее отчаяния. Нова слушала, и в ее глазах стояли слезы признательности. Во вселенной был человек, для которого она – не ошибка, не копия, а личность. И этот человек сейчас обнимал ее и называл дочерью.