Солнце мёртвых

Глава 44 Двое на след

Юг начался незаметно, как начинается всякая беда, — сперва поля пошли под уклон, потом уклон стал холмами, потом холмы сдвинулись, потемнели лесом, и однажды к вечеру Майоров, задремавший было в трясущейся машине, открыл глаза и увидел впереди, за лобовым стеклом, горы. Настоящие. Не тюрингский добродушный горб, а стену — сизую, зубчатую, с белым по верхам, встающую поперёк всей земли, будто кто провёл черту: досюда одно, а дальше другое.

— Приехали к красоте, товарищ майор, — сказал Тарасенко, не отрывая рук от баранки. — Швейцария почти.

— Швейцария, — проворчал Майоров. — В этой Швейцарии наш птенчик и залёг. Вот что мне в ней не нравится.

След они вели третий день, и вели не по картам — карты тут врали или кончались, — а по тому единственному, чем только и можно вести отступающего: по мусору, который он за собой роняет. А ронял отступающий немец много. Дорога на юг была замусорена войной, как берег после отлива: брошенные грузовики с распахнутыми капотами, из которых уже повытаскивали, что могли, местные; сожжённые на обочине штабные машины; чемоданы, лопнувшие, вывалившие наружу чьё-то бельё, письма, фотографии в рамках; и люди, люди — бредущие в обе стороны, серые, безразличные, потерявшие уже способность удивляться чему бы то ни было, хоть русскому майору на трофейной машине.

Майоров читал этот мусор, как охотник читает следы. И мусор говорил ему, что здесь прошло что-то большое, организованное и недавнее: не бегущая толпа, а колонна. Толпа роняет вещи как попало, а тут выходило иначе — тут бросали технику там, где она встала, аккуратно съехав на обочину, чтоб не мешала идущим сзади; тут кончилось горючее, а не дисциплина. Такое бросают не бегущие, а отступающие в порядке. А в порядке по этой дороге в последние дни отступал только один хозяин.

— Гуляев, — позвал Майоров на очередном привале. — Слазь-ка вон в ту машину, погляди.

Гуляев слазил и вернулся довольный.

— Гестапо, товарищ майор. Ихняя машина, штабная. Бумажки повыгребли, но я вот чего нашёл. — Он протянул измятую пачку сигарет и обгорелый клочок. — Курево ихнее, свежее. И бумажка — вроде путевой, только пожгли. Тут циферки уцелели, глядите: числа. Позавчерашние.

Липский взял клочок, разгладил на колене, всмотрелся сквозь очки.

— Позавчерашние, — подтвердил он тихо. — Товарищ майор, мы их нагоняем. Трое суток форы было, стало двое. Они идут медленно.

— Медленно, — кивнул Майоров. — Знаешь почему?

— Груз тяжёлый?

— Груз, — сказал Майоров. — И груз этот — люди. Технику бросил, сам налегке дошёл бы за день. А он тащит с собой профессоров, а профессор — не солдат, профессор в горы пешком не ходок, его вези да корми, да чтоб не помёр по дороге. Вот он и ползёт. — Майоров усмехнулся невесело. — Наша удача, что он их бережёт. Кабы бросил — искали бы ветра в поле. А он держит при себе, всех, живых. Значит, и нам есть за чем идти.

Он не сказал вслух того, что подумал следом: что человек, который тащит за собой через горы несколько сот бесполезных в бою профессоров вместо того, чтобы спасать свою шкуру налегке, — этот человек знает цену тому, что тащит. И держит их не из жалости. Держит, как держат мешок с золотом, — потому что собирается им расплатиться. Вопрос только, с кем.

Деревня попалась к ночи — десяток дворов в распадке, с острой кирхой, с геранью на подоконниках, тихая, будто войны тут и не бывало. Майоров решил заночевать: люди вымотались, машины требовали осмотра, а главное — в деревне всегда кто-нибудь да видел прошедшую колонну, и этого кого-нибудь стоило поискать.

Искать пошли Гуляев с Липским — один нюхом, другой языком. Вернулись затемно, и по лицу Липского Майоров сразу понял: нашли что-то, и что-то нехорошее.

— Ну?

— Была колонна, — сказал Липский, садясь. Он был бледен и говорил медленнее обычного. — Прошла позавчера к вечеру, встала на ночь вон в том дворе, крайнем. Хозяйка перепугана до сих пор, еле разговорил. Немцев было много, при них люди в штатском, тихие, из полиции, и с ними… она говорит, «господа». Штатские, замученные, под охраной. Держали их в риге, не выпускали. Утром ушли дальше в горы, к перевалу. И вот что важно, товарищ майор: они брали в деревне проводника, старика-пастуха, силком увели показывать дорогу. А перевал тут, говорит хозяйка, один — все тропы сходятся к одной седловине между вершинами, других проходов на этой стороне нет, кругом стены да пропасти. Кто в горы пошёл — тот только к ней и выйдет, какой тропой ни ползи.

— Одна дорога, — повторил Майоров, и в голосе его прибавилось твёрдости. — Это, брат, хорошо. Это значит — не разминёмся. В чистом поле он бы от нас в десять сторон ушёл, а тут его сами горы в горло загоняют, в одно. Нам бы только это горло не проворонить.

— Это хорошо, — сказал Майоров. — Это по нашему следу. Что ж ты смурной такой?

Липский поднял на него глаза.

— Товарищ майор. Она сказала ещё одно. Позавчера тут была колонна. А вчера — были другие.

Майоров медленно отставил кружку.

— Какие другие?

— Двое. На машине. — Липский говорил тихо, и оттого весомо. — Не немцы. Хозяйка божится — не немцы, говорили не по-ихнему. Расспрашивали про колонну: когда прошла, сколько, куда. Показывали ей карточку — фотографию человека, спрашивали, не было ли такого среди «господ». Дали ей за разговор шоколаду. Настоящего. Она мне его показала — вот. — Липский положил на стол плитку в незнакомой обёртке, яркой, глянцевой, каких в разорённой Европе не делали уже лет пять. — Такого шоколаду, товарищ майор, у нас нет. И у немцев нет. Такой шоколад — из-за океана.

В горнице стало тихо. Пшеничный перестал жевать. Гнатюк, сидевший в углу, чуть подался вперёд. Гуляев тихо, с чувством, выругался.

Майоров молча полез за пазуху и выложил на стол свою карточку — ту, что вёз от самого штаба, потёртую на сгибах. Немолодое лицо, высокий лоб, старый, ещё довоенный снимок: карточку эту, объяснили ему наверху, добыли из немецкого научного журнала за тридцать какой-то год, где тот, с высоким лбом, красовался среди прочих светил, не думая, что через десять лет за его лицом пошлют людей через полматерика.

— Погляди, инженер, — сказал Майоров. — Не тот ли?

Липский наклонился, сверил. Побледнел ещё больше.

— Похоже, товарищ майор. Очень похоже. Если у них та же карточка… значит, ищут того же. Одного человека ищем, и мы, и они.

Майоров взял плитку, повертел. Обёртка была весёлая, чужая, пахла сытой, далёкой, непонятной жизнью, и от этой весёлости в тесной немецкой горнице сделалось вдруг зябко.