Страница 34 из 70
Он подхватил меня, отнёс на кровать, лёг рядом, притянул к себе. И стал тихим. Гладил меня — спину, влажный висок, руки, на которых, я знала, к утру проступят следы его пальцев, — и целовал эти запястья, каждое, будто прощения просил у того, что сам же и сделал. Будто в нём и правда жили двое, и второй приходил всегда после первого, и видела его только я.
Он раздвинул мои ноги снова — уже медленно, уже нежно — и вошёл второй раз. На этот раз лицом к лицу. Глубоко, размеренно, глядя мне в глаза. Целовал, пока двигался. Шептал моё имя. Довёл меня ещё раз — долго, тепло, почти бережно, — и кончил следом, уткнувшись лицом мне в шею.
— Больше так не делай, — сказал он мне в волосы. Уже не приказ. Почти просьба. — Не с чужими. Я не отвечаю за себя.
— Знаю, — сказала я. И, помолчав: — Поэтому и сделала.
Он замер. А потом коротко, беззвучно засмеялся — я почувствовала это грудью, — и прижал меня крепче, и ничего не ответил. Ответить было нечего. Мы оба поняли друг про друга что-то новое в тот вечер, и оба не были уверены, что рады этому.