Страница 88 из 89
За окном была ночь. Тихая, почти весенняя. Капли на стекле. Последний снег.
В этой комнате не было завитков на потолке. Потолок был ровным, белым, без единой трещины.
Считать нечего.
— Алексей, — сказала я.
— Что?
Он чуть сжал руку на моей талии.
Я закрыла глаза.
И не подумала ни о чём. Не о контракте. Не о том, как мы начали. Не о завитках и Пифагоре и бессовестном теле.
Подумала: можно.
Можно начать с контракта и закончить вот этим. Тёплым, тихим, настоящим. Можно положить руку ему на грудь и не убрать. Можно сказать его имя и не пожалеть. Можно смотреть ему в глаза, когда внутри всё обнажено, и не отвернуться.
Можно.
Оказывается.