Страница 12 из 19
Я полезла в сумку, достала распечатанные скриншоты его переписки — не со мной, не с ней, а с другими женщинами. Тех самых, о которых она не знала. Я положила их на стол перед ней.
— Это он. Не со мной. Не с тобой. С Аней, с Леной, с Настей. Все за последние полгода. Ты видишь, Катя? Ты не первая. Ты не единственная. Ты просто одна из.
Она взяла листы, посмотрела на них, и я увидела, как её лицо побелело, как мел. Слёзы потекли по щекам, но она не плакала громко — только беззвучно, как рыба, выброшенная на берег.
— Он обещал мне, что мы будем вместе, — прошептала она. — Что он уйдёт от тебя. Что это просто формальность.
— Он уйдёт от меня, — сказала я. — Я уже ушла. Но он не уйдёт к тебе, Катя. Он не умеет уходить к кому-то — он умеет только убегать от кого-то. Сейчас он бежит от меня. Завтра — от тебя. Послезавтра — от новой девушки. Это его природа.
Она сжала листы в руках, комкая их, потом разжала пальцы — бумага упала на стол.
— Что мне делать? — спросила она.
— То, что ты считаешь правильным для себя, — ответила я. — Я не даю советов. Я даю факты. Теперь ты знаешь. Остальное — за тобой.
Я поднялась, оставила на столе деньги за чай. Катя не смотрела на меня — она смотрела на скриншоты, на свою разрушенную иллюзию. Я надела пальто и направилась к выходу.
На пороге я обернулась и сказала:
— Он будет звонить тебе сегодня. Будет говорить, что я лгу, что я ревную, что я хочу разрушить вашу любовь. Ты поверишь ему или мне — неважно. Но запомни: ты достойна большего, чем быть чьим-то временным вариантом.
Я вышла на улицу. Дождь всё-таки начался — мелкий, моросящий, как слёзы, которые не смывают, а только размазывают. Я подняла воротник, вдохнула влажный воздух и пошла к метро.
Внутри — ничего. Ни триумфа, ни злорадства. Только усталое удовлетворение. Я дала ей выбор. Тот самый выбор, которого у меня не было. Я оставила ей возможность убежать до того, как её раздавят.
Или остаться. Но теперь — с открытыми глазами.
Вернувшись в свою пустую квартиру, я села за стол. За окном — дождь, поезда, гудки. Я выключила телефон — не хотела слышать его звонки, его голос, его ложь. Я хотела тишины.
Я открыла ноутбук и начала писать.
Тот самый текст. Мой роман. Моя история. Не для публикации, не для славы — для себя. Чтобы зафиксировать момент, когда я перестала быть жертвой и стала автором.
Я писала о том, как он врал, как я молчала, как я ждала. Я писала о том, как я встала в четыре утра и увидела тот волос. Я писала о том, как я улыбнулась, когда уходила.
Каждое слово — как кирпич. Каждый абзац — как стена. Я строила себе дом, в который он никогда не войдёт.
Я написала до вечера. Закончила, когда за окном уже стемнело. Напротив меня, в окне соседнего дома, горел свет. Там кто-то ужинал, кто-то смотрел телевизор, кто-то жил своей жизнью. Обычной, тёплой, с объятиями на диване.
Я смотрела на этот свет и не завидовала. У них своя история. У меня — своя. И моя история только начинается.
Я закрыла ноутбук. Пошла на кухню, заварила чай. Села у окна и смотрела на проходящие поезда. В каждом вагоне — сотни жизней, сотни измен, сотни прощений. Я больше не хотела быть частью этой толпы.
Я хотела быть одна.
Но не одинока.
Я хотела быть свободной.
И я была.
Я сидела у окна, пила горячий чай, и впервые за долгое время не ждала его звонка. Не ждала его возвращения. Не боялась, что он опоздает или не придёт.
Я ждала только одного — завтрашнего дня.
Он будет моим.
Весь мой.