Страница 56 из 84
Он проводил совещания.
Я готовила документы.
Около шести вечера постучала в кабинет.
— Андрей Сергеевич.
Все материалы на понедельник готовы.
Он поднял голову.
Некоторое время просто смотрел на меня.
— Миронова.
— Да?
— Вы теперь всегда будете уходить ровно в шесть?
Я спокойно ответила:
— Рабочий день заканчивается в восемнадцать ноль-ноль.
Он кивнул.
Очень медленно.
— Да.
Конечно.
Больше он ничего не сказал.
Я тоже.
Закрыла дверь.
И ушла.
Дома было непривычно тихо.
Я приняла душ.
Сделала чай.
Открыла книгу.
Прочитала одну страницу.
Потом вторую.
Не запомнила ни слова.
За окном моросил мелкий дождь.
Я подошла к окну.
Во дворе почти никого не было.
Несколько машин.
Свет в окнах соседнего дома.
Детская площадка пустовала.
И вдруг взгляд зацепился за темный служебный седан.
Он стоял через дорогу.
Под фонарем.
С выключенными фарами.
Такая машина была у прокуратуры.
Я прищурилась.
Номер отсюда было не разглядеть.
Но силуэт за рулем показался знакомым.
Высокий мужчина.
С прямой спиной.
Он не выходил.
Просто сидел.
Смотрел на освещенные окна дома.
На мои окна.
Сердце вдруг забилось быстрее.
Неужели...
Нет.
Этого не может быть.
Я осторожно отодвинула штору еще немного.
Мужчина за рулем слегка повернул голову.
Даже на таком расстоянии я узнала его профиль.
Андрей Сергеевич.
Он приехал.
Стоял возле моего дома.
И ничего не делал.
Минуты шли одна за другой.
Он не выходил из машины.
Не звонил.
Не писал.
Просто сидел.
Будто вел самый трудный разговор в своей жизни.
Сам с собой.
Через десять минут двигатель тихо заработал.
Седан медленно тронулся с места.
И растворился в вечернем дожде.
А я еще долго стояла у окна.
Понимая одну простую вещь.
Иногда расстояние причиняет боль не только тому, кто уходит.
Но и тому, кто остается.