Страница 30 из 43
— Я решила привести всё в порядок, — говорю. Голос хрипит: сухость в горле никуда не делась. — Не люблю беспорядка.
Он молчит. Смотрит. И в этом взгляде что-то непонятное. Не холод. Не усталость. Что-то другое.
— Спасибо, — говорит он коротко. Одно слово. Из уст капитана пиратского судна оно звучит странно. Но чертовски приятно. Так приятно, что я чувствую, как в груди разливается что-то тёплое. Неловкое. Почти стыдное.
Он отворачивается, отступает в сторону, освобождая проход. Жестом показывает: выходи.
Выхожу на палубу.
Свет бьёт в глаза яркий, ослепительный, утренний. Солнце только поднялось, висит над самой водой, и дорожка от него тянется золотая, ровная, как в тот день. В тот. Когда я стояла на яхте и пила тёплое шампанское. Когда смеялась.
Ветер касается лица: свежий, солёный, холодный после ночи. Волосы снова лезут в глаза, и я их не убираю. Пусть. Горизонт чистый, ровный, без единого облака. Как будто вчерашнего шторма и не было. Только корабль выдаёт: паруса штопают, снасти проверяют, доски скрипят под ногами команды. Жизнь возвращается.
Я подхожу к поручню, смотрю вниз. Вода спокойная, лёгкая рябь. Солнце отражается, слепит, и я щурюсь. И вдруг замечаю.
Там, где вчера был второй корабль – пусто. Только обломки кружатся на волнах. Доски, какие-то тряпки, кусок мачты с обрывком паруса. Сердце проваливается. Я поворачиваюсь к Корвину.
— Он ушёл на дно? Корабль…
Корвин не смотрит на меня. Глаза вперёд, на море.
— Да. Не выдержал шторма.
— А люди?
— Погибли. Все, кто не перешёл к нам.
Смотрю на обломки. Они кружатся медленно, плавно, почти красиво. Как будто танцуют. Я смотрю на них и чувствую холод. Внутри. Под рёбрами. Погибли. Просто погибли. Вчера они жили. Дышали. Думали о чём-то. Может быть, тоже о доме. Может, о тех, кто ждёт. А теперь их нет. Море забрало. Как забрало меня, но потом выплюнуло.
Где-то в голове шевелится мысль, странная, почти циничная. Я не хочу её думать, но она приходит сама.
— Море позволило нам захватить корабль, урвать часть груза, а потом забрало остальное, — говорю. Слышу свой ровный, спокойный голос, будто я просто констатирую факт. — Прямо как в вашем кодексе. Добычу делите по рангу, капитану львиная доля, а морю – всё остальное. Сколько там на дне таких кораблей лежит? И сокровищ?
Корвин усмехается. Коротко, почти беззвучно, но я слышу.
— Ты начинаешь думать как пират.
Он отворачивается. Идёт к боцману, отдаёт приказы, проверяет такелаж. Слышу его голос, резкий, чёткий, команды сыплются одна за другой. Жизнь продолжается.
А я остаюсь у поручня.
Смотрю на горизонт. Ветер снова касается лица. Соль оседает на губах. Провожу по ним языком, чувствую горечь. Горизонт ровный, бесконечный. Впереди – Мидея. Новый порт. Новые люди. Может быть, ответы. Возможно, шанс вернуться домой.
Но сейчас я чувствую только одно.
Ветер. Море. Тишина. И что-то внутри: спокойное, почти пугающее. Я не хочу, чтобы этот момент заканчивался.
Я жива.