Страница 8 из 17
Когда за ней закрылась дверь, я поднёс ладонь к лицу и посмотрел на пальцы. Они снова дрожали. Совсем как три дня назад, только теперь дрожь была сильнее, глубже, она шла откуда-то изнутри, из той древней, животной части меня, которая жила инстинктами и не признавала никаких правил.
Импринтинг.
Я закрыл глаза и произнёс это слово вслух тихо, почти неслышно, словно боялся, что сам звук придаст ему реальность. Но реальность уже наступила. Она сидела в этом кресле, пахла тёмным шоколадом и дымом, видела во сне мою смерть и краснела, рассказывая о том, что чувствовала после пробуждения. А я… Я сидел напротив и делал вид, что могу это контролировать.
За окном занимался серый ноябрьский день. Где-то внизу, на набережной, спешили по своим делам обычные люди. Они не знали, что где-то совсем рядом находится вампир, который только что понял: он пропал. Бесповоротно и окончательно. Навсегда.
Я открыл глаза, взял телефон и набрал номер.
— Ирма, — сказал я. — Запишите Ветрову на пятницу. В то же время.
Пауза. Ирма что-то говорила — кажется, про плотность расписания и про то, что пятница уже занята, — но я не слушал. Я смотрел на пустое кресло напротив, на примятую подушку, на едва заметный след от её ладони на подлокотнике, и думал о том, что правило, которое я не нарушал восемьдесят лет, только что перестало иметь значение.
Осталось только одно правило. Самое древнее и самое страшное. То, которое вампиры моего типа передают из уст в уста, не записывая ни в каких книгах:
«Если ты встретил свой вкус — ты уже мёртв. Вопрос только в том, как долго ты будешь падать».
Я положил трубку и улыбнулся — криво, горько, без тени веселья.
Что ж. Видимо, пришло время падать.
Глава 4. След
Иногда мы чувствуем чьё-то присутствие задолго до того, как увидим лицо
Лиса
Из клиники я вышла в странном состоянии — лёгкая, почти невесомая, словно кто-то вынул из моей груди камень, который я таскала там последний год, и выбросил за ненадобностью.
Дышалось глубоко, ровно, без привычного спазма в горле. Но внутри, где раньше лежала эта тяжесть, теперь поселилось что-то другое — смутное беспокойство, неоформленное, безымянное. Как будто я потеряла что-то важное, но не могла вспомнить, что именно.
Я остановилась у выхода из бизнес-центра и подняла лицо к небу. Серое, низкое, ноябрьское — оно висело над городом, как старая простыня, которую забыли снять с верёвки. Пахло сыростью, прелой листвой и речной водой из канала. Обычный петербургский ноябрь, беспросветный и промозглый, но сегодня даже он казался мне почти красивым.
Я сунула руки в карманы джинсов и пошла вдоль набережной, не разбирая дороги. В голове крутился сегодняшний сеанс. Вернее, не сам сеанс, а он. Эдриан Морро. То, как он смотрел на меня сегодня, — иначе, чем в прошлый раз.
Тогда, три дня назад, его взгляд был профессиональным, оценивающим, с лёгким холодком. Сегодня в нём появилось что-то ещё — голодное, острое, почти опасное. И вместе с тем он выглядел хуже: бледнее, осунувшееся, с тенями под глазами. Как человек, который не спал несколько ночей подряд. Или как человек, который борется с чем-то внутри себя и проигрывает.
Я вспомнила, как он попросил меня закрыть глаза и представить сон. Как его низкий, обволакивающий голос вёл меня к чёрной воде, к фигуре на берегу. Как страх начал уходить — не сам, не постепенно, а сразу, рывком, словно кто-то открыл невидимый клапан и спустил давление. И как, открыв глаза, я увидела его лицо — белое, с расширенными зрачками и пульсирующей жилкой на виске.
«Ничего особенного. Простая релаксационная техника. Вы хорошо поддаётесь».
Врёт. Определённо врёт. Я не знала, что именно он делал, но это не было «простой релаксационной техникой». Никакая релаксация не могла вытянуть из меня год накопленного ужаса за десять минут. И никакая релаксация не могла оставить самого психотерапевта в таком состоянии, словно он только что пробежал марафон.
Я свернула с набережной в переулок и вскоре оказалась перед кофейней — маленькой, уютной, с деревянными рамами и жёлтым светом внутри. «Фонарь» — гласила вывеска. Я заходила сюда пару раз, когда училась в университете, но потом забыла. Сегодня кофейня показалась мне спасением: горячий кофе, двадцать минут покоя, возможность разложить мысли по полочкам.
Я толкнула дверь, и звякнул колокольчик.
Внутри было тепло и почти пусто, только пара студентов с ноутбуками в углу да пожилая дама с книгой у окна. Я заказала капучино и села за столик у стены, спиной к залу, чтобы никто не мешал. Кофе принесли быстро — густая пенка, присыпанная корицей, — и я обхватила чашку ладонями, впитывая тепло.
Итак, что мы имеем? Психотерапевт, который лечит панические атаки без таблеток и без обычных техник. Который выглядит так, словно не спит и не ест. Который не отражается в зеркале, и это не галлюцинация, я проверила сегодня дважды, пока шла к двери. И который смотрит на меня так, будто я не пациентка, а… кто? Лакомство? Добыча?
Я отхлебнула кофе и обожгла язык. Поморщилась. Ладно. Я допускаю невозможное, и он не человек. Допустим, всё, что я читала в подростковом возрасте про вампиров, эмпатов и прочую нечисть, — не выдумка. Что тогда? Почему ему плохеет после сеанса? Почему он просит меня закрывать глаза и представлять страх? И почему мой страх уходит, а он остаётся бледным и дрожащим?
Ответ напрашивался сам собой, но я боялась его формулировать, потому что если я права — если он каким-то образом забирает мой страх себе, — то это объясняло всё. И его состояние после сеансов. И моё неожиданное исцеление. И то, что он продолжает вести меня, хотя явно что-то скрывает.
И то, что я продолжаю к нему ходить, хотя в глубине души понимаю: это опасная игра.
— Прошу прощения.
Я вздрогнула и подняла глаза. Перед моим столиком стоял мужчина. Молодой, лет двадцати пяти на вид, светловолосый, с голубыми глазами и улыбкой, которая должна была показаться обаятельной, но почему-то не показалась. Что-то в ней было неправильное — слишком широкая, слишком ровная, словно он долго тренировал её перед зеркалом.
— Я не хотел вас напугать, — сказал он, и голос у него оказался приятным — тёплый баритон с лёгкой хрипотцой. — Вы пролили кофе.