Страница 2 из 17
Чистой бумагой.
И ещё чем-то неуловимым.
Артём остановился.
Этот запах он уже чувствовал.
Давно.
Он не мог вспомнить где.
Запах не вызывал страха.
Наоборот.
Он вызывал ощущение, что сейчас произойдёт что-то важное.
— Доброе утро.
За стойкой регистрации сидела девушка в тёмно-синем пиджаке.
Её улыбка была безупречной.
Настолько безупречной, что казалась частью униформы.
— Артём Власов?
Он удивлённо поднял бровь.
— Мы знакомы?
— Нет. Вы на девять часов.
— Верно.
Она уже печатала что-то на клавиатуре.
Быстро.
Уверенно.
Потом остановилась.
В её взгляде мелькнуло что-то похожее на растерянность.
Всего на секунду.
Но Артём привык замечать такие вещи.
— Что-то случилось?
— Простите?
— Вы будто увидели не то, что ожидали.
Девушка посмотрела на монитор, затем снова на него.
— Система иногда долго отвечает.
— Или отвечает неожиданно?
Она не улыбнулась.
Принтер тихо зажужжал.
Из него выехал пластиковый пропуск.
Девушка протянула карточку через стойку.
— Ваш временный пропуск.
Артём взял его.
И сразу нахмурился.
На пропуске была фотография.
Не паспортная.
Она была сделана на улице.
Судя по одежде — совсем недавно.
Он отлично помнил тот день.
Он выходил из круглосуточной аптеки возле своего дома.
— Откуда снимок?
— Из анкеты.
— В анкете не было фотографии.
Девушка посмотрела на карточку так, словно видела её впервые.
— Тогда… наверное, отдел кадров использовал открытые источники.
Ответ прозвучал правдоподобно.
Но произнесён был слишком быстро.
Артём убрал пропуск в карман.
— Седьмой этаж?
— Да.
К Дмитрию Сергеевичу Орлову.
Он поблагодарил и направился к лифту.
Уже заходя в кабину, случайно взглянул на стойку регистрации через отражение в зеркальной двери.
Девушка больше не печатала.
Она смотрела ему вслед.
И очень медленно перекрестилась.
Лифт оказался неожиданно старым.
Кнопки были металлическими, с заметными следами многолетнего использования.
Артём нажал цифру «7».
Двери закрылись.
Кабина плавно тронулась вверх.
Второй этаж.
Третий.
Четвёртый.
На пятом лифт неожиданно остановился.
Двери открылись.
За ними оказался пустой коридор.
Белые стены.
Закрытые двери.
Тишина.
Артём уже потянулся к кнопке закрытия, когда услышал голос.
Негромкий.
Спокойный.
Совсем рядом.
— Не выходите.
Он резко обернулся.
В лифте никого не было.
Несколько секунд стояла полная тишина.
Потом двери закрылись сами.
Лифт продолжил подъём.
Когда кабина остановилась на седьмом этаже, Артём ещё несколько мгновений не двигался.
Рациональное объяснение существовало всегда.
Он привык так думать.
Вопрос был лишь в том, сумеет ли он найти его и на этот раз.
Лифт остановился мягко, почти бесшумно.
Раздался короткий сигнал.
Двери разошлись в стороны.
Первое, что услышал Артём, — голоса.
Десятки спокойных, вежливых голосов, говорящих одновременно.
— Добрый день, меня зовут Ольга…
— Спасибо за ожидание…
— Сейчас уточню информацию…
Ничего необычного.
Обычный рабочий шум любого крупного контакт-центра.
Именно эта нормальность немного успокоила Артёма.
Он вышел из лифта.
Перед ним раскинулся огромный операторский зал.
Ровные ряды столов уходили почти до панорамных окон. На каждом рабочем месте стояли два монитора, телефонная станция, гарнитура и небольшое растение в одинаковом белом горшке.
Идеальный порядок.
Слишком идеальный.
Ни одной кружки не на своём месте.
Ни одной куртки, брошенной на спинку кресла.
Ни одной фотографии семьи.
Будто здесь работали люди, которые никогда не приносили на работу частицу собственной жизни.
У дальней стены висели электронные часы.
08:59.
Секундная точка мигала размеренно.
Тик.
Тик.
Тик.
Странно.
Электронные часы не должны были звучать.
— Артём Власов?
Он обернулся.
К нему быстрым шагом приближался высокий мужчина лет пятидесяти пяти.
Светлая рубашка.
Тёмные брюки.
Никакого пиджака.
Никакого галстука.
Только бейдж с именем:
Дмитрий Орлов
Он остановился на расстоянии вытянутой руки.
Несколько секунд молча изучал Артёма.
Не оценивающе.
Скорее… внимательно.
Как врач перед сложной операцией.
— Дмитрий Сергеевич Орлов.
Он протянул руку.
Рукопожатие оказалось крепким.
И неожиданно холодным.
— Добро пожаловать в «Омегу».
— Спасибо.
Орлов не отпускал его ладонь ещё мгновение.
Потом едва заметно кивнул самому себе.
Словно получил ответ на вопрос, который не задавал вслух.
— Пройдёмте.
Они пошли между рядами операторов.
Никто не прекращал работать.
Но Артём чувствовал взгляды.
Люди поднимали глаза всего на секунду.
Этого было достаточно.
В каждом взгляде читалось одно и то же чувство.
Не любопытство.
Не раздражение.
Осторожность.
Словно все пытались понять, сколько он здесь продержится.
Орлов, не оборачиваясь, спокойно сказал:
— Не обращайте внимания.
— На что?
— На взгляды.
— Они всегда так встречают новичков?
— Нет.
— Тогда почему меня?
Орлов ответил не сразу.
— Потому что в нашей работе опыт показывает: первое впечатление редко бывает ошибочным.
— И какое впечатление произвёл я?
— Пока не знаю.
Но очень надеюсь, что ошибаюсь.
Они остановились возле стеклянного кабинета.
На двери не было таблички.
Только маленькая чёрная цифра.
7.
— Почему кабинет без фамилии? — спросил Артём.
— Потому что руководители меняются.
— А номер остаётся?
— Да.
— Почему именно семь?
Орлов посмотрел на дверь.
— Хороший вопрос.
Когда-нибудь расскажу.
Он открыл кабинет.
Внутри было неожиданно уютно.
Большой деревянный стол.
Книжный шкаф.
Кофемашина.