Страница 41 из 94
Мы сидим пару минут молча. Я читаю нашу с Маней переписку. Там много про её бывшего мужа, с которым они заключили мир и пытаются даже дружить. И ещё больше про моего. Про наши бесконечные ссоры, его оскорбления и даже…
— Он меня… бил, что ли? — с трудом выговариваю. — Тут про синяки. Но непонятно…
— Он тебя хватал за плечи и тряс, как тряпичную куклу, орал, угрожал.
— Это я тебе рассказывала?
— Вот только не надо его оправдывать! Я видела у тебя синячищи. И это было не один раз.
Значит, после последнего примирения перед УЗИ, на котором моя память оборвалась, наши ссоры продолжились. Только уже с рукоприкладством. Ясненько. Об этом муж предпочёл не упоминать.
— Знаешь, что я подумала, когда узнала про твою травму?
— Что это он?
— Угу. Только у тебя было не спросить.
— Кошмар.
— Собирай Нику, вещи по минимуму и уматывай отсюда.
— Я не могу. У Теплова есть заключение, что я сумасшедшая. И чёртов психолог на пару с психотерапевтом это подтвердят. Если начну с ним воевать, он заберёт у меня дочь, а саму запрёт в дурке.
— Вот сволочь! — Маня в досаде бьёт по рулю. — А если ты вдруг вспомнишь, как он тебя шарахнул башкой о раковину?
— Психичке никто не поверит… — с ужасом понимаю я.
— Вот именно.
Ситуация кажется безвыходной. А это я ещё про Александра Миллера ей не рассказала.