Страница 16 из 60
Я подошла к столу, взяла планшет и открыла карточку клиента. Потом достала телефон.
— Тогда я уточню у Руслана Тимуровича, — сказала спокойно. — При вас.
Милана застыла.
Вот и всё.
Никаких великих разоблачений.
Иногда правду можно проверить одним движением пальца.
Я нашла номер Руслана и нажала вызов.
Один гудок.
Второй.
Третий.
Он ответил.
— Катя?
Голос деловой, быстрый. На фоне — шум. Офис.
— У тебя минута есть свободная, милый?
— Если срочно.
— У меня в салоне Милана Рогова.
Пауза.
Не длинная.
Но я уже говорила: я стала коллекционером пауз.
— Что? — спросил он.
В голосе было неподдельное удивление.
Милана отвернулась к зеркалу.
— Она сказала, ты рекомендовал ей мой салон. Ей нужно платье на сегодняшний вечер.
Руслан молчал.
Я ждала.
В этом ожидании было слишком много всего. Злости. Страха. Усталости. И какой-то глупой, детской надежды, что он сейчас скажет: “Нет. Я не отправлял. Катя, это не я.”
Он сказал:
— Я не рекомендовал.
Я закрыла глаза.
На секунду.
Всего на секунду.
Потому что облегчение — тоже слабость, если рядом стоит женщина, которая пришла проверять, где ты треснешь.
— Поняла, — ответила я.
— Она рядом?
— Да.
— Дай ей трубку.
Я посмотрела на Милану.
— Руслан хочет с вами поговорить.
Она повернулась.
Взяла телефон аккуратно.
— Да, Руслан Тимурович?
Голос снова стал мягким.
Чужим.
Правильным.
Я стояла рядом и смотрела, как она слушает. Лицо держит хорошо. Но пальцы на телефоне побелели.
Руслан говорил недолго.
Я не слышала слов.
И, честно говоря, рада.
Потому что если бы он говорил с ней слишком резко — я бы подумала, что злится за меня.
А если слишком мягко — что жалеет её.
Вот такая мерзкая ловушка недоверия: тебе уже плохо от любого варианта.
Милана протянула мне телефон.
— Он просит вас.
Я взяла.
— Да?
— Катя, — сказал Руслан тихо. — Я не отправлял её к тебе.
— Я уже поняла.
— Она не должна была приходить.
— Но пришла.
— Я разберусь.
— Сегодня все только этим и занимаются.
— Катюш…
— Не надо. У меня клиентка. Я работаю.
— Ты злишься.
— Нет. Я примеряю женщине платье, в котором она хочет понравиться моему мужу. Прекрасный рабочий день. Почти праздник.
Он резко выдохнул.
— Она не имеет ко мне отношения.
Я смотрела на Милану. Она делала вид, что поправляет волосы у зеркала.
— Тогда объясни это ей так, чтобы она запомнила.
— Я объясню.
— После вечера?
Молчание.
Я усмехнулась.
— Конечно.
И отключилась.
Не красиво.
Не правильно.
Зато вовремя.
Милана смотрела на меня через зеркало.
— Неловко вышло, — сказала она.
— Для вас — да.
— Я просто подумала, что раз мы работаем вместе…
— Милана, — перебила я. — Давайте без этого. Вы пришли не за платьем. Вы пришли посмотреть на меня.
Она не ответила.
— Посмотрели?
Её губы тронула улыбка.
— Да.
— И как?
— Вы сильнее, чем я думала.
— А вы слабее, чем хотели показаться.
В этот раз она не дрогнула.
— Я куплю это платье.
— Конечно. Нина оформит.
— И вы не откажете мне в обслуживании?
— Нет. Я слишком хорошо воспитана для мелкой мести.
Она вышла из примерочной, скрылась за дверью, чтобы переодеться.
Я осталась стоять посреди синей гостиной.
И вдруг почувствовала, как устала.
Не физически.
Физическая усталость лечится сном, массажем, тёплой ванной, тремя днями без людей — то есть почти никогда, но хотя бы теоретически.
А это была другая усталость.
От того, что любимому человеку вдруг нужно верить усилием.
Раньше я верила Руслану как дышала. Не задумываясь. Не проверяя. Не сравнивая паузы, интонации, сообщения, чужие взгляды.
А теперь каждое его слово проходило через внутреннюю таможню.
“Не рекомендовал” — правда?
“Не имеет отношения” — правда?
“Я разберусь” — когда?
И самое страшное: я хотела верить. Не потому что была глупой. Не потому что боялась остаться одна.
А потому что если Руслан лгал, то лгала вся моя жизнь.
Милана ушла через двадцать минут.
Платье купила.
Без скидки.
Я специально не предложила. Не потому что мелочная. Просто некоторые женщины должны платить полную цену хотя бы за одежду, если за остальное они платить пока не привыкли.
Нина проводила её до выхода, вернулась и закрыла дверь кабинета за собой.
— Сказать честно? — спросила она.
— Попробуй. Это сегодня редкий жанр.
— Она мерзкая.
Я подняла глаза.
— Нина.
— Что? Я не при клиентках. И вообще я мягко.
— Очень мягко.
— Она специально приходила.
— Знаю.
— И специально сказала про Руслана Тимуровича.
— Знаю.
— И специально взяла красное платье.
— Его выбрала я.
Нина моргнула.
— Зачем?
Я откинулась в кресле.
— Хотела посмотреть, хватит ли у неё ума отказаться.
— Не хватило?
— Хватило наглости согласиться.
Нина покачала головой.
— Екатерина Андреевна, вы только… ну…
— Что?
Она вдруг смутилась.
— Не держите всё в себе.
Я посмотрела на неё внимательнее.
Нина работала у меня семь лет. Пришла после развода, с маленьким сыном и таким лицом, будто мир уже объяснил ей правила, а она решила всё равно не сдавать экзамен. Сначала была администратором на подмене. Потом старшим администратором. Потом человеком, который знал салон не хуже меня.
Она не лезла в душу.
Никогда.
Поэтому сейчас её слова прозвучали особенно.
— Не держу, — сказала я.
— Держите.
— Ты слишком много видишь.
— Работа такая.
Я усмехнулась.
— У всех сегодня работа такая.
Нина сделала шаг ближе.
— Я не знаю, что происходит. И не спрашиваю. Но если надо будет что-то узнать… по клиентам, по записям, по людям… Я помогу.
Вот так просто.
Иногда поддержка выглядит не как объятия. А как человек, который говорит: “Я рядом, если надо будет копать грязь”.
— Спасибо, — сказала я.
Нина кивнула и вышла.
А я открыла ящик стола.
Там лежала коробка с подарком для Руслана.