"Лучший" папа

Глава 20. Ренат

Я скоро свихнусь.

– Пап, ты тё? – дёргает меня за рукав Тимур. Я с усилием отрываю взгляд от проходящей мимо

девушки и возвращаюсь в реальность.

Всё, клиника. Мне нужна разрядка.

Да, я здоровый мужик. Мне нужен секс. И ещё Малинина соблазняет: то пахнет вкусно, то

фигура как напоминание о грехе мелькнёт. Вот сегодня. Вроде ничего необычного.

Юбка-карандаш, блузка, накрашена как всегда. Цокая каблуками подошла к столу. Запах её волос

тут же в нос ударил.

И всё – животные инстинкты врубились. Только Тим спасал своим присутствием.

– Поси домой. Мутики смотреть будем, – говорит он.

Мультики… Мне скоро будет плохо.

– А ты не хочешь посидеть сегодня дома с тётей Кирой? – спрашиваю у него.

– Хотю! – без раздумий кивает.

Джекпот.

Пока поднимаемся по лестнице, набираю Малинину. Сердце бьётся чуть быстрее — от запаха её

духов в памяти, от мысли о тихом вечере. В трубке почти сразу:

– Да? – голос нервный, сорванный.

– У тебя задание, – стараюсь держать тон лёгким. – Часа на два-три. Посидеть с моим сыном.

Больше никому довериться пока не могу.

– Я не могу, – выдыхает. – У меня сестра пропала.

Замираю. Ожидал чего угодно, но не этого.

– Как пропала?

– Вот так… – голос дрожит, кажется, она сдерживает слёзы. – Трубку не берёт, у друзей её

нет. Где-то гуляет, нервы мне мотает. А ещё хуже — если это чёртово тату делает, если деньги

нашла…

– Не рыдай, – говорю глупость, но иначе никак. – Сейчас приеду, поможем найти.

– А вы чем поможете? – в голосе и надежда, и скепсис.

– Я, может, экстрасенс в третьем поколении. Откуда ты знаешь?

– Опять шутите…

– Пришли её фото. Попросим знакомого мента камеры глянуть. И адрес свой пришли: чтобы не

обыскивали весь город до ишачьей Пасхи, – бурчу, уже шагая быстрее. – Найдём.

– Хорошо… – выдавливает.

М-да. Опять мне кайф обламывают. Сегодня точно никакого секса.

– Ты как? Поедешь со мной? Или я тебе няньку ищу? – спрашиваю Тима.

– С тобой поету! – глядит огромными глазами, вцепившись в мою ладонь.

Кто бы сомневался?

Не успеваем дойти до дома, как уже возвращаемся обратно в машину. В пути звоню Грише.

– Опять ты, – вздыхает он. – Мы твоих соседей ещё не проверили. Аврал.

– Я по другому делу. Девочка пропала, четырнадцать лет. Петроградский район, – называю

улицу и на светофоре отсылаю фотографию.

– Я в следующий раз от тебя трубку не возьму, – снова вздыхает. – Ладно. Ждите. Скажу своим

пацанам посмотреть по камерам.

Отключаюсь, косым взглядом проверяю Тима: смотрит мультики на новом планшете.

Как же мне его жалко… Малой держится, но и ему нужна передышка. И мне нужна. Няню пора

искать. Двадцать четыре на семь с ребёнком я пока не тяну — перегреюсь, как старый чайник.

Подъезжаем к пятиэтажке. Не богато, но и не бомжатник.

Поднимаюсь, звоню. Дверь открывается почти сразу. Малинина — бледная, глаза мокрые, нос

красный. В первый раз вижу эту сильную, собранную женщину такой беззащитной. На секунду

перехватывает дыхание: как бы ни было плохо, она всё равно красива.

– Ой, не плать, – тут же подскакивает к ней Тимур, обнимает за ногу. – Всё бует хоёсо!

Она пытается улыбнуться, гладит его по макушке.

– Надеюсь, солнышко. Главное, чтобы она в неприятности не влезла…

Я молча киваю, прохожу в прихожую. Невольно оглядываюсь. Чисто, уютно. Сразу видно, две

девчонки дома живут. Обуви навалом.

– Чай, может? – спрашивает она.

– Лучше кофе, – зеваю параллельно.

Она заводит нас на кухню, мы с Тимом сами находим место, куда присесть. Кира, как

зомбированная ставит чайник, насыпает кофе в кружку.

– Который час? – бросаю взгляд на телефон. – Восемь вечера. Во сколько она обычно приходит?

Может, пока рано паниковать?

– По-разному приходит, – трёт пальцем переносицу. – Но обычно отвечает на сообщения. И я

знаю, где она бывает.

– Точно ни у кого из друзей её нет?

– Я всех обзвонила, – коротко мотает головой. – Никто её не видел.

– Есть подозрения, куда она могла пойти? – мягко подхожу ближе, кладу ладонь ей на плечо.

– Есть… Но мне это совсем не нравится.

Она опять мотает головой. Проверяю телефон — сообщения от Гриши всё ещё нет.

— Она недавно компанией на пляже была. Ей один мальчик приглянулся, чуть старше её, с

татушками. Загорелась тоже сделать, — Малина тяжело вздыхает, теребит ручку кружки. —

Видимо, показать, какая она крутая. Мы поругались — и вот она ушла. Я даже не представляю,

куда.

— Так, может, к родителям?

— Нет у нас родителей, — она отводит взгляд. — Умерли. Иру из-за этого в детский дом

забрали. Близких, кто бы взял её, не оказалось. Одни не могли, другие не захотели. Она там

год прожила, пока я не смогла забрать её оттуда.

— Хм... вот как, — вырывается у меня. В груди неприятно тянет. По сути, в свои годы она

стала матерью сестре. Понятно теперь, откуда у неё этот бзик на детишек. Всех ей жалко. И

моего Тима тоже.

— А родственникам ты писала? — осторожно уточняю.

Она запинается, поднимает на меня глаза от кружки, как будто в них вдруг включили свет.

— Нет...

— Но они же есть, я так понимаю?

— Двоюродная сестра. Алла. Но она живёт в двух районах отсюда. Вряд ли бы Ира так далеко

поехала.

Телефон вибрирует в руке. От Гриши. «Нашли по камерам. Надо подтвердить, что та девчонка».

Открываю фото, пододвигаю экран к Малине.

— Она?

— Да! — Малина даже дергается вперёд

Пишу Грише ответ — и тут же прилетает новое: название района. Там её последний раз засекли.

— А там кто живёт? — спрашиваю, глядя на Малину. Подтянуть за ниточку — вдруг распутается.

Она прикусывает губу, явно что-то вспоминает, но не успевает ответить: в прихожей щёлкает

замок. Дверь скользит, скрипя, и Кира отскакивает от столешницы, как пружина, бросается к

выходу. Я — за ней.

Выглядываю из-за дверного проёма — и вижу на пороге недоумевающее лицо четырнадцатилетней

девчонки. Кроссовки не успела снять, стоит, замерев, переводит взгляд с меня на Тима, на

Малину — глаза круглые.

Судя по её лицу, она и понятия не имеет, как её сестра сейчас переживает за неё.

Эй, Тим, ты же таким не будешь?

— А это... кто? – начинает девчонка. Я имя что-то не спросил.